الفصل الثالث: مقتحم الحفلة غير المتوقع
---
اللحظة التي كان فيها نصل رونين الأسود والأحمر على وشك التحرك – أصابعه تشد حول المقبض، عضلاته تلتف كالنوابض تحت جلده، تنفسه يهبط إلى ذلك الإيقاع التأملي الذي يسبق العنف – كانت بالضبط اللحظة التي كانت يورويتشي تستعد فيها للتحرك أيضًا.
كانت عيناها الذهبيتان قد تتبعتا كل تحول دقيق في وضعيته. الطريقة التي نقل بها وزنه إلى قدمه الخلفية. الطريقة التي دارت بها كتفاه ثلاث درجات إلى اليسار. الطريقة التي نبض بها ضغطه الروحي – مرة، مرتين – كنبض قلب يستعد للانفجار.
لقد واجهت آلاف الخصوم.
لقد توقعت آلاف الهجمات.
كانت مستعدة.
"أووه—ما الذي يحدث—معدتي—أعتقد أنني سأتقيأ—"
...ماذا.
الصوت – أجش، مرتبك، عدواني بشكل مراهق – قطع التوتر كمنشار صدئ عبر ورق مقوى مبلل.
توقف نصل رونين.
ليس لأنه أراد ذلك. ليس لأنه خطط لذلك. لكن لأن دماغه، ذلك المحرك التحليلي الذي لا يكل، كان عليه معالجة ما يسمعه. تذبذبت عيناه السوداوان – للحظة فقط – بعيدًا عن يورويتشي ونحو مصدر الصوت.
الصبي ذو الشعر البرتقالي.
الصبي ذو الشعر البرتقالي فاقد الوعي.
الذي لم يكن فاقدًا للوعي على ما يبدو.
اتسعت عينا يورويتشي الذهبيتان – قليلاً فقط – بينما تحرك جسد إيتشيغو على كتفها. تحرك وزنه. ارتعشت ذراعاه. ارتفع رأسه – ببطء، بشكل مؤلم، كرجل يخرج من قيلولة عميقة جدًا وغير مرغوب فيها جدًا.
"من أنت؟"
كان صوت إيتشيغو أجشًا. مرتبكًا. عيناه – تلك العيون البنية التي عادة ما تشتعل بالعدوانية – كانتا غير مركزتين، ثقيلتين، لا تزالان تحاولان تذكر كيف يعمل البصر. كان يحدق في شعر يورويتشي البنفسجي، في عينيها الذهبيتين، في الطريقة التي كانت تحمله بها ككيس بطاطس نسيت وضعه.
"من أنت؟" كرر – وهذه المرة، كان هناك وعي أكبر في صوته. غضب أكبر. غضب كوروساكي المألوف كان يستيقظ، يمد أطرافه، يستعد لجعل حياة الجميع صعبة.
وقبل أن يتمكن أي شخص من الرد – قبل أن يتمكن رونين من خفض سيفه، قبل أن تتمكن يورويتشي من ضبط قبضتها، قبل أن يتمكن الليل من التقاط أنفاسه – تحرك جسد إيتشيغو.
ليس برشاقة.
ليس بإستراتيجية.
بخبث.
تخبطت قدماه. دارت ذراعاه. انزلق من كتف يورويتشي كسمكة تهرب من يد مبللة – ثومب – وهبط على السطح بصوت كان متساوي الأجزاء "أووف" و"سأشعر بذلك في الصباح".
ثود.
أوتش.
يد يورويتشي – التي كانت تحمله – أصبحت الآن معلقة في الهواء. نظرت إلى كفها. نظرت إلى الصبي الممدد على البلاط. نظرت إلى رونين.
نقر.
ضغط صندلها على السطح بينما تراجعت خطوة إلى الوراء – تعطي إيتشيغو مساحة، تعطي نفسها مساحة، تعطي الموقف مجالاً للتنفس.
"يبدو"، قالت – صوتها خفيفًا، مسليًا، غير منزعج تمامًا من الفوضى – "أنك لم تصعقه بقوة كافية. أليس كذلك؟"
انخفض نصل رونين – ليس بالكامل، ليس بما يكفي ليُسمى "مغمدًا"، لكن بما يكفي ليظهر أنه لم يكن على وشك مهاجمة مراهق مرتبك أثناء تعثره. درست عيناه السوداوان جسد إيتشيغو المتلوي بما بدا مريبًا كالاحترام.
"لا"، اعترف. حمل صوته تلك النغمة من المفاجأة مجددًا – نفس المفاجأة التي أظهرها عندما أظهرت يورويتشي سرعتها لأول مرة. "أعتقد أنني لم أضربه بقوة كافية. أو ربما..."
توقف.
أمال رأسه.
اشتدت نظرته.
"...لديه إرادة قوية بشكل استثنائي. قوية بما يكفي لإيقاظه مبكرًا."
همم.
تذبذبت عينا يورويتشي الذهبيتان إلى إيتشيغو – لا يزال ممددًا على البلاط، لا يزال يتأوه، لا يزال يحاول معرفة أي اتجاه هو الأعلى – وأومأت ببطء.
إرادة قوية.
كانت هذه طريقة واحدة لوصفها.
طريقة أخرى: عناد.
عناد خالص، غير مخفف، بعلامة كوروساكي التجارية.
لقد رأته من قبل – في مقاتلين آخرين، ناجين آخرين، حمقى آخرين رفضوا البقاء في الأسفل عندما أخبرهم الكون أن يبقوا في الأسفل. الضغط الروحي يمكنه فعل ذلك. عندما تكون طاقة الشخص عالية بما يكفي – عندما تكون حاجته قوية بما يكفي – يمكن لجسده تجاوز فقدان الوعي. يمكنه إجبار نفسه على الاستيقاظ حتى عندما كان يجب أن يبقى نائمًا.
ضغط إيتشيغو الروحي كان عالياً.
وحاجته...
حاجته كانت روكيا.
الصبي كان يعاني.
ليس رومانسيًا – ليس ذلك النوع من الحاجة. لكن النوع الذي يأتي من الولاء. من الصداقة. من الرفض اليائس الغبي الجميل للتخلي عن شخص يهم.
لقد رأت يورويتشي ذلك أيضًا.
لقد كانت كذلك، ذات يوم.
"من أنت؟" قطع صوت إيتشيغو أفكارها – أكثر حدة الآن، أكثر تركيزًا. كانت قدماه تحته. ركبتاه منحنيتان. يداه فارغتان – كان زانغيتسو لا يزال مغروسًا في حائط في مكان ما – لكن جسده كان بالفعل في وضعية قتال. "وعن ماذا تتحدثان أنتما الاثنان؟"
نقر.
نقر.
نقر.
نظر بينهما – يورويتشي على جانب، رونين على الجانب الآخر – ودماغه، الذي كان لا يزال ضبابيًا من فقدان الوعي قبل حوالي خمس دقائق، حاول فهم ما كان يراه.
شعر بنفسجي. عيون ذهبية. وضعية سنورية.
شعر أشقر. عيون سوداء. طاقة قاتل مهذب.
بدوا وكأنهم كانوا يتحدثون.
وكأنه لم يكن هناك.
وكأن هذه كانت زيارة اجتماعية بدلاً من محاولة اختطاف.
"ماذا بحق الجحيم"، فكر إيتشيغو – والكلمات كادت تخرج من فمه، لكنه ابتلعها. بالكاد.
ضاقت عيناه.
تشدد فكه.
ركز.
ركز يا أحمق.
أنت على سطح. هناك امرأة كانت تحملك كأمتعة. هناك رجل لكّمك حتى فقدت الوعي. سيفك عالق في حائط.
هذا جيد.
هذا جيد تمامًا.
"سأقتلهما كلاهما"، قرر. "بدءًا بالأشقر."
لكن قبل أن يتمكن من التصرف – قبل أن يتمكن جسده من ترجمة الغضب إلى حركة – تحدث رونين مجددًا. وهذه المرة، لم يكن صوته موجهاً إلى يورويتشي.
كان موجهاً إلى إيتشيغو.
"ضغطك الروحي استثنائي حقًا"، قال رونين. نبرته تحليلية – كعالم يفحص عينة رائعة. "الكمية التي لديك... هل من الممكن حقًا لإنسان؟"
...ماذا؟
رمش إيتشيغو.
هل هذا الرجل فقط... مجّدني؟
مباشرة بعد أن لكمني إلى الأسبوع القادم؟
تحولت عينا رونين السوداوان – من إيتشيغو إلى يورويتشي والعودة – وومض شيء بدا تقريبًا كالاكتشاف عبر ملامحه.
"لكن يبدو"، تابع، "أن هذا الصبي ليس معكِ، أليس كذلك؟ لا أعتقد أنه يعرفكِ." توقف. مال رأسه أكثر – فضوليًا، متحريًا. "هل لديكِ عادة إنقاذ الناس كل ليلة، سيدتي؟"
ابتسامة يورويتشي – التي كانت غائبة لما يقارب ثلاث ثوان – عادت بكامل قوتها. تألقت عيناها الذهبيتان. استرخى وضعها إلى شيء كان إما غير رسمي للغاية أو خطير للغاية.
على الأرجح كلاهما.
"حسنًا"، قالت – وصوتها كان يقطر بالتسلية، "ليس كل ليلة. أفضل الاستمتاع بأمسياتي الخاصة بمفردي، كما تعلمين."
"أمسيات خاصة."
"بمفردي."
دماغ إيتشيغو تعرض لدائرة قصر.
ما الذي كان يحدث الآن؟
هل كان هذا حلماً؟
هل ضربه الأشقر بقوة أكبر مما اعتقد؟
"توقفا عن تجاهلي!"
انفجرت الكلمات من فم إيتشيغو – ليس بهدوء، ليس بعقلانية، بل بكل أناقة بركان في نوبة غضب. ارتفع ضغطه الروحي – ضوء أبيض ينفجر من جسده، يدفع للخارج، يجعل بلاط السطح يهتز تحت قدميه.
طقطقة—
أبيض.
ساخن.
غاضب.
"لم أعد أهتم بعد الآن!" صاح – وصوته حمل عبر السطح، مرتدًا عن خزانات المياه وأعمدة التهوية. "سأريك—"
فومب.
تحرك.
أسرع من قبل. أسرع بكثير من قبل. دفعته قدماه من على السطح بقوة كافية لتشقق البلاط تحته – طقطقة – واندفع جسده للأمام كصاروخ موجه مباشرة نحو وجه رونين الغبي، الهادئ، المثير للغيظ.
زانغيتسو لم يكن في يده.
لم يهتم.
سيلكم الرجل. سيضربه برأسه. سيعضه إذا اضطر.
السيف كان مجرد ديكور في هذه المرحلة.
سويش—
انشق الهواء من حوله. قبضته – مشدودة، بيضاء المفاصل، مرتجفة بالغضب – تأرجحت نحو فك رونين بكل أونصة من القوة التي استطاع إيتشيغو تجميعها.
هذه المرة.
هذه المرة بالتأكيد.
هذه المرة—
لم يتحرك رونين.
لم يختف.
لم يتلطخ.
فقط... خفض رأسه.
هوش.
مرت قبضة إيتشيغو عبر هواء فارغ – قريبة جدًا، قريبة بشكل محبط جدًا – وقبل أن يتمكن من معالجة ما حدث، قبل أن يتمكن من تعديل مساره، قبل أن يتمكن حتى من التفكير في هجوم متابعة...
تحركت يد رونين.
ليس بعنف. ليس بسرعة. فقط... بدقة. يده اليسرى – تلك التي لم تكن تحمل سيفه – مدت وأغلقت حول معصم إيتشيغو. القبضة لم تكن ساحقة. لم تكن مؤلمة. كانت فقط... غير قابلة للتحريك.
كأن يمسكك ملزمة فولاذية ملفوفة بمخمل.
"ما هذا—"
سويب.
قدم رونين – عادية، شبه ملولة – اشتبكت خلف كاحل إيتشيغو.
ثومب.
جرّة.
دحرجة.
دحرجة.
دحرجة.
ارتطم جسد إيتشيغو ببلاط السطح – ثومب – واستمر في التدحرج عبر السطح الخشن ككرة بولينج تعاني من مشاكل غضب. اصطدم كتفه بوحدة تهوية – كلانغ – وتوقف أخيرًا، ممددًا على ظهره، محدقًا في القمر بتعبير من عدم التصديق الخالص غير المفلتر.
ماذا.
ماذا حدث للتو؟
هل فقط... عرقلني؟
كأنني طفل صغير؟
من مكان ما إلى يساره – مكان ما فوقه، على الأرجح – انجرف صوت يورويتشي إلى الأسفل، هادئًا وتحليليًا ومسليًا بشكل يثير الغيظ:
"إمساك ممتاز. كان بإمكانك رميه بدلاً من مجرد عرقلته، رغم ذلك. كان ذلك سيجعله يشعر وكأنه بذل مجهودًا أكبر."
...هل كانت تدربه؟
هل كانت المرأة التي كانت تحمله كأمتعة تعطي مهاجمه نصائح؟
"ما خطب الجميع الليلة؟"
دفع إيتشيغو نفسه للأعلى – مرفقيه، ركبتيه، متمايلاً – وحدق في رونين بعيون وعدت بالعنف.
"قاتلني بشكل لائق!" زمجر. كان صوته خشنًا، متقطعًا، بالكاد متماسكًا. "قاتلني حقًا، أيها الوغد!"
رمش رونين.
عيناه السوداوان – تلك العيون الحادة، التحليلية، المحيرة – درستا وجه إيتشيغو كأنه يحاول حل لغز صعب بشكل خاص.
"لا أفهم"، قال. وبدا مرتبكًا حقًا. "أنا أقاتل بجدية."
...ماذا.
دماغ إيتشيغو أصدر صوتًا كجهاز مودم طلبي.
"هذا ليس—لا يمكنك فقط—"
لكن رونين لم ينته.
"الطريقة التي جعلتك تسقط بها سابقًا"، تابع – بهدوء، بشكل معقول، كأنه يشرح حسابًا بسيطًا، "هي تقنية أستخدمها بانتظام ضد خصومي. ليس المقصود بها إذلالك. إنها فقط... فعالة."
"لا تكذب علي!"
تشقق صوت إيتشيغو – ليس من العاطفة، بل من الحجم. اشتعل ضغطه الروحي مجددًا – ضوء أبيض، غضب ساخن، الحرق المألوف لعناد كوروساكي – وتقدم خطوة إلى الأمام.
يمكنه معرفة متى كان شخص ما يكذب.
كان دائمًا قادرًا على ذلك.
ورونين...
رونين لم يكن يكذب.
كانت هذه هي المشكلة.
إذا كان الأشقر يقول الحقيقة – إذا كان حقًا يقاتل بجدية – فإن إيتشيغو لم يكن فقط يخسر.
كان متفوقًا عليه.
وهذا جعله أكثر غضبًا من أي إهانة على الإطلاق.
"حسنًا"، زمجر إيتشيغو – وكان صوته منخفضًا الآن، خطيرًا، نوع الصوت الذي يجعل الناس يتراجعون خطوة إلى الوراء. "حسنًا. إذا كانت هذه هي طريقتك في اللعب..."
نقر.
مدت يده إلى زانغيتسو – لا يزال مغروسًا في الحائط، لا يزال ينتظر – وسحبه.
شينغ.
تحرر النصل، قطرات من الخرسانة تسقط من حافته، واستقر إيتشيغو في وضعيته.
"...سأهزمك هنا والآن. وسأحميها."
"ها."
روكيا.
سبب كل هذا.
الصديقة التي رفض التخلي عنها.
تذبذبت عينا رونين السوداوان – للحظة فقط – وومض شيء بدا تقريبًا كالحزن عبر ملامحه.
تقريبًا.
لكن ليس تمامًا.
"حسنًا جدًا"، قال. وكان صوته ناعمًا. لطيفًا تقريبًا. "إذا كان هذا ما تريده."
طقطقة.
تكثف ضغط إيتشيغو الروحي – يسحب للداخل، يضغط، يركز في شيء حاد ومميت. الضوء الأبيض حول جسده خفت – ليس لأنه كان أضعف، بل لأنه كان يركز.
ضربة واحدة.
ضربة قوية واحدة ساحقة.
أنهِ هذا الآن.
"هاااا—"
دفعته قدماه من على السطح.
فومب.
أصبح جسده قذيفة – زانغيتسو مرفوع عالياً، كلتا يديه تشدان المقبض، كل عضلة في جسده تصرخ بالجهد.
الهواء صرخ من حوله.
ضوء القمر التقط نصله.
كانت هذه هي اللحظة.
كان هذا هو الهجوم الذي من شأنه أن—
كلانغ.
...ماذا.
سيف رونين – النصل الأسود، الحافة الحمراء، لا يزال يتوهج بتلك الحرارة الغريبة – ارتفع ليلتقي بزانغيتسو. ليس بعنف. ليس بيأس. فقط... هناك. بالضبط حيث يجب أن يكون. بالضبط بالزاوية الصحيحة. بالضبط بالقدر الصحيح من القوة.
تقبيل النصال.
تطاير الشرر.
برتقالي وأحمر وأبيض.
ولنبضة قلب واحدة – لحظة واحدة مثالية – شعر إيتشيغو وكأنه يفوز.
قوته كانت أكبر.
سيفه كان أكبر.
إرادته كانت—
دفع.
القوة التي ضربته لم تكن انفجارًا.
كانت ضغطًا.
ضغطًا خالصًا، مركزًا، مرعبًا.
توهج نصل رونين – الحافة الحمراء سطعت، سخنت، نبضت بالطاقة – ثم دفعت. ليست تأرجحًا. ليست قطعًا. فقط... دفع.
طقطقة.
انثنيت ذراعا إيتشيغو.
التوت معصماه.
انكسرت قبضته.
طار جسده للخلف – عشرة أمتار، خمسة عشر مترًا، عشرين مترًا – متدحرجًا عبر الهواء كورقة في إعصار.
ثومب.
جرّة.
انزلاق.
ارتطم ظهره بالسطح. ارتطم رأسه بالسطح. كل شيء فيه ارتطم بالسطح. وعندما توقف عن التحرك أخيرًا – عندما توقف العالم عن الدوران – وجد نفسه محدقًا في القمر.
مجددًا.
للمرة الثانية الليلة.
زانغيتسو قد اختفى.
في مكان ما خلفه – إلى يساره، ربما – سمع صوت شينك لنصله وهو يغرس في الخرسانة.
نصله.
في حائط.
مجددًا.
"أكره كل شيء"، فكر إيتشيغو. وكانت هذه أصدق فكرة خطرت له طوال الليل.
---
عبر السطح – على بعد عشرين مترًا، تقريبًا – خفض رونين سيفه. تنفسه كان منتظمًا. وضعيته كانت مسترخية. تعبيره كان... مدروسًا.
لم يقصد رمي الصبي بهذا البعد.
لكن قوة الشيكاي كان التحكم بها أصعب مما توقع.
مذكرة لنفسي: اعمل على ذلك.
تحولت عيناه السوداوان إلى يورويتشي – لا تزال واقفة حيث كانت، لا تزال تراقب، لا تزال ترتدي ذلك التعبير المسلي المثير للغيظ.
"سيدتي"، قال رونين – وكان صوته محترمًا، مهذبًا، غير منزعج تمامًا من حقيقة أنه أرسل للتو مراهقًا يطير عبر سطح – "لا أستطيع قتل هذا الصبي. أحتاج إلى معلومات منه أولاً."
توقف.
تحركت الريح بينهما – دافئة، رطبة، تفوح منها رائحة مياه النهر والزهور البعيدة.
"لذا"، تابع، "ما رأيك؟ هل يمكنك إخباري أين روكيا؟ إذا كنت تعرفين موقعها، يمكنني إكمال مهمتي دون أي مشاكل. ولن أحتاج إلى الصبي ذي الشعر البرتقالي على الإطلاق. إنه ليس جزءًا من مهمتي، بعد كل شيء."
لم يكن صوته فارغًا.
كان هناك شيء تحت الأدب – شيء بدا تقريبًا كالقلق.
تقريبًا.
لكن ليس تمامًا.
سمعته يورويتشي على أي حال.
سمعت كل شيء.
"أوه؟" تذبذبت عيناها الذهبيتان. "إذاً أنت تحاول عقد صفقة معي؟" اتسعت ابتسامتها – حادة، مسلية، خطيرة. "للأسف، لا يمكنني إخبارك أين هي أيضًا. هذا ليس جزءًا من وظيفتي، كما تعلم. لا تخطئ الفهم."
نقر.
تحركت قدمها على السطح.
جاهزة.
تنتظر.
جاهزة دائمًا.
أومأ رونين – ببطء، بتفكير، كطالب فهم لتوه درسًا صعبًا.
"إذاً ما تقوله"، قال، "هو أنني لا أستطيع توقع تعاونكِ في بحثي. هذا طبيعي، على ما أعتقد. يبدو أنكِ مهتمة بشيء آخر، سيدتي."
"نعم."
انخفض صوت يورويتشي – فقد مرحه، فقد تسليته، أصبح شيئًا أكثر حدة.
"لا أستطيع التعاون مع مهمتك"، قالت. "في الواقع، قد أجعلها أكثر صعوبة."
طقطقة.
الهواء بينهما أصبح ثقيلاً.
ليس بالضغط الروحي.
بالفهم.
كلاهما عرف ماذا يعني هذا.
كلاهما عرف إلى أين يتجه هذا.
كلاهما عرف أن—
"لديك وعي مكاني قوي، أليس كذلك؟" تابعت يورويتشي – وعاد صوتها إلى التحليلي، إلى الفضولي، إلى تلك النبرة التي تستخدمها عندما تتعلم شيئًا. "هذه قدرة شيكاي خاصتك، أليس كذلك؟ كنت قادرًا على التعامل مع سرعتي بسهولة. ومع ذلك أطلقت هجومًا قويًا واحدًا فقط – أثناء تصادمك مع الصبي ذي الشعر البرتقالي."
إيتشيغو – لا يزال على ظهره، لا يزال محدقًا في القمر، لا يزال يحاول معرفة أين ذهب سيفه – سمع كلماتها.
سمعها.
فهمها.
وشعر بشيء بارد يستقر في معدته.
كانت على حق.
أثناء ذلك التصادم – أثناء تلك اللحظة الواحدة الرهيبة عندما التقى نصله بنصل رونين – كان سيف الأشقر قد توهج. الحافة الحمراء سطعت – سخنت – نبضت بشيء شعر كالضغط والنار والخطأ في نفس الوقت.
ثم...
...دفع.
ليس قوة.
ليست قوة جسدية.
شيء آخر.
شيء لم يستطع إيتشيغو تسميته.
شيء أرسله يطير دون حتى أن يحاول.
"ما بحق الجحيم قوته؟"
عبر السطح، تغير تعبير رونين – قليلاً فقط، بما يكفي لإظهار أن كلمات يورويتشي قد أصابت هدفها.
"لا أستطيع الكشف عن قدرات شيكاي الخاص بي، سيدتي"، قال. كان صوته محترمًا – لا يزال محترمًا، دائمًا محترمًا – لكن كان هناك شيء تحته الآن. شيء بدا تقريبًا كالإعجاب.
"لكن"، تابع، "يمكنني القول أن استنتاجكِ... دقيق إلى حد ما. لدي قدرات تسمح لي بالتنبؤ بالحركات."
"التنبؤ بالحركات."
خزنت يورويتشي هذه المعلومة جانبًا.
مهم.
مهم جدًا.
مفيد.
خطير.
"جيد أن أعرف."
لكن قبل أن تتمكن من الرد – قبل أن تتمكن من طرح سؤال آخر، قبل أن تتمكن من التحقيق أكثر، قبل أن تتمكن من فعل أي شيء على الإطلاق—
هوش.
تحركت.
ليس نحو رونين. نحو إيتشيغو.
يدها – الصغيرة، القوية بشكل خادع – أغلقت حول كتف الصبي. ضغطت أصابعها على عظمة الترقوة بقوة كافية لتجميده – ليس بشكل مؤلم، لكن بشكل حاسم. كقطّة أم تلتقط هرّة تجولت بالقرب من الدرج.
"حسنًا"، قالت – وكان صوتها خفيفًا مجددًا، مرحة مجددًا، خطيرة مجددًا، "أعتقد أن الوقت قد حان للمغادرة مع صديقي الصغير."
"صديق صغير؟"
دماغ إيتشيغو – لا يزال يعاني من القذف عبر سطح – حاول معالجة هذا.
"صديق صغير؟"
"من تدعو صغيرًا؟"
"أنا أطول منها—"
لكن فمه لم يستطع تشكيل الكلمات. قبضة يورويتشي على كتفه كانت قوية جدًا. ليست ساحقة – ليست مؤلمة – لكنها مطلقة. عضلاته لم تستجب. صوته لم يعمل. جسده قد أُخذ.
"ما الذي يحدث لي؟"
"لماذا لا أستطيع التحرك؟"
"من هذه المرأة؟"
ضاقت عينا رونين السوداوان. تغيرت وضعيته – أوسع، أقل، أكثر عدوانية. بدت الحافة الحمراء لنصله وكأنها تنبض – مرة، مرتين – كنبض قلب يستعد للمعركة.
"هذا لا يبدو جيدًا"، قال. وكان صوته هادئًا. مسيطرًا عليه. خطيرًا. "سأضطر إلى الإمساس بكليكما، إذن."
طقطقة.
الهالة حول جسده تغيرت.
ليس فقط ضغطًا روحيًا الآن – شيئًا أكثر. الهواء من حوله تلألأ – تشوه حراري، ربما، أو شيء آخر تمامًا. تحولت طاقته من شفافة إلى حمراء – نفس الحمرة مثل حافة نصله، نفس الحمرة مثل الجمر المحتضر، نفس الحمرة مثل أضواء التحذير.
شدّ قبضته على سيفه.
قسَت عيناه السوداوان.
تباطأ تنفسه.
"لا أعتقد ذلك"، قالت يورويتشي.
وبعدها—
سويش.
تحركت يدها.
ليس نحو رونين. ليس نحو إيتشيغو. نحو جيبها.
شيء صغير وأسود ومستدير ظهر بين أصابعها – كرة، ربما، أو بذرة، أو قنبلة. كان من الصعب تحديدها في ضوء القمر. من الصعب تحديدها عندما كان كل شيء يحدث بسرعة كبيرة.
"ما هذا—"
ثويب.
رماها.
ليس على رونين. على الأرض. على المسافة بينهما. على بلاط السطح الذي شهد الكثير من الأحداث هذه الليلة.
"قنبلة ضوئية"، سجل عقل رونين. "إنها ترمي قنبلة ضوئية."
تحرك جسده.
بسرعة.
أسرع من قبل.
دفعته قدماه من على السطح – طقطقة – واندفع نحوها، نحو إيتشيغو، نحو المكان الذي كانت القنبلة على وشك الانفجار فيه.
"إذا تمكنت من الوصول إليها قبل أن تنفجر—"
بوم.
أبيض.
كُلُّ شَيْءٍ كَانَ أَبْيَضَ.
الضوء الذي انفجر من الكرة لم يكن ضوءًا عاديًا. كان ضوءًا عنيفًا – عدوانيًا، غازيًا، نوع الضوء الذي يحرق عبر الجفون ويرسم الجزء الداخلي من جمجمتك بظلال من الأبيض الصارخ.
ارتفعت يدا رونين.
ضغطت عيناه.
أوان.
ساطع جدًا.
كثير جدًا.
وعندما تلاشى الضوء – عندما عادت رؤيته، عندما توقفت عيناه عن الدمع، عندما توقف دماغه عن الصراخ—
لقد رحلا.
يورويتشي.
إيتشيغو.
كلاهما.
اختفيا.
كما لو لم يكونا هناك على الإطلاق.
وقف رونين وحده على السطح – شعر أشقر أشعث، عيون سوداء ترمش، سيف لا يزال مرفوعًا في وضعية دفاعية لم يعد لها أي غرض.
نقر.
صندله جرّ على البلاط.
نقر.
نقر.
"يا للهول"، تمتم. صوته – لا يزال هادئًا، لا يزال مهذبًا، لا يزال متماسكًا بشكل يثير الجنون – حمل نغمة من المفاجأة الحقيقية. "لم أتوقع ذلك. كنت متأكدًا من أنني أستطيع التعامل مع تلك القنبلة الضوئية باستخدام قدرة شيكاي الخاص بي."
لقد كان متأكدًا.
كان وعيه المكاني يجب أن يتتبعها.
كانت قدراته التنبؤية يجب أن تتوقع مسارها.
لكنها كانت أسرع.
حتى بالنسبة له.
حتى لشيكاي الخاص به.
"يبدو"، تابع – وتحول صوته، ليصبح مدروسًا، تحليليًا، معجبًا تقريبًا – "أنني كنت مخطئًا. تحركت خارج نطاقي أسرع مما توقعت. تلك المرأة قد تكون أسرع شخص قابلته على الإطلاق."
فوقه – في مكان ما إلى الشرق، في مكان ما بين متاهة الأسطح وخزانات المياه وأطباق القمر الصناعي – كانت يورويتشي تجري.
تقفز.
تطير.
مع إيتشيغو مجمدًا على كتفها كتمثال مرتبك جدًا، غاضب جدًا.
"يبدو"، تمتمت – وكان صوتها راضيًا، مسليًا، مبتهجًا – "أنني كنت على حق. لديك حدود لوعيك المكاني. إذا كنت أسرع قليلاً، ربما كنت ستتمكن من مجاراتي."
توقف.
نظرت عيناها الذهبيتان إلى الأسفل إلى الصبي على كتفها – لا يزال مجمدًا، لا يزال محدقًا، لا يزال يحاول يائسًا تحريك ذراعيه.
"لكن ليس اليوم."
"ليس الليلة."
"ليس بعد."
صوت إيتشيغو – المتوتر، الغاضب، المهتز بغضب بالكاد مكبوت – اخترق أخيرًا قبضة يورويتشي على عضلاته:
"من أنتِ، امرأة؟! ولماذا تحملينني هكذا؟! أُنزِليني!"
ضحكة يورويتشي – الخفيفة، الموسيقية، غير المنزعجة تمامًا – ترددت عبر الأسطح.
"ما الأمر؟" سألت. "أليس من الجميل أن تحملك امرأة جميلة مثلي؟"
"لا!"
"هذا ليس جميلاً على الإطلاق!"
"هذا اختطاف!"
لكن يورويتشي كانت قد اختفت بالفعل – تقفز من سطح إلى سطح، ضوء القمر يتدفق عبر شعرها البنفسجي، احتجاجات إيتشيغو الغاضبة تتلاشى في ليلة الصيف.
خلفهما – بعيدًا خلفهما، يصغر مع كل قفزة – وقف رونين وحده على سطحه.
عيناه السوداوان شاهدتهما تذهبان.
نصله ذو الحافة الحمراء خفت – عاد إلى حالته الساكنة، طاقته تلتف إلى الداخل كقطة تستلقي لقيلولة.
"مثير للاهتمام"، قال.
نقر.
دار صندله.
نقر.
واجه القمر.
"مثير للاهتمام جدًا."
وبعدها—
هوش.
اختفى هو أيضًا.
السطح فارغ.
الليل صامت.
القمر غير مكترث.
في مكان ما في بلدة كاراكورا، صرخ هولو.
لم يهتم أحد.
---
──────────────────────
نهاية الفصل الثالث.
──────────────────────
اصدقائي اتمنى ان تستمتعوا الفصول الطويله