لم يتحرك الموت بلا اسم.
كان يحدق فقط في النمل.
لم يكن هنا ليقاتل.
داخل السجن اللانهائي، مرت ساعات في العالم الخارجي. لكن بالنسبة له، كانت قروناً.
لقد سمح له هذا الزمن الطويل بأن ينظر إلى نفسه.
ما الذي كان يفعله هنا أصلاً؟
كان يريد أن يكون قوياً بما فيه الكفاية ليواجه التحالف، ويرد الجميل الذي قدموه له ألف مرة أسوأ.
لهذا السبب جاء إلى هذه المستعمرة. كان ذلك ليجبر نفسه على النمو عبر إلقاء نفسه في عرين الأسد.
لكن ذلك الهدف، عندما تفحصه الآن، أصبح يزعجه.
هل كنت حقاً بهذا الضعف… حتى أنني كنت بحاجة لسرقة الآخرين فقط لأصبح أقوى؟
سأل نفسه ذلك السؤال مراراً وتكراراً. ولم تأتِ الإجابة بسهولة.
نظر حوله إلى الحجرة المدمرة، إلى النمل المصاب، والجنود المرتجفين. كانوا جميعاً مستعدين للقتال حتى الموت.
كان هذا موطنهم، وقد اقتحمه.
لقد ركلت أبوابهم وقتلت أبناءهم. تصرفت وكأن ذلك كان حقي.
ما الفرق بيني وبين التحالف؟
بالتأكيد، يمكن لأحدهم أن يجادل أن النمل مخلوق للحرب.
وأنهم قاموا باقتحامات مشابهة لا تُحصى في الماضي، ويجب أن يكونوا مستعدين ليحدث لهم الشيء ذاته. وأنهم نوع عسكري يعيش على حافة الدم والنار في غابة الصمت الأحمر.
لكن تلك كانت مجرد أعذار.
السبب الحقيقي كان بسيطاً.
المهمة.
تلك النافذة الزرقاء الغبية. ذلك السطر من النص الذي يدفعه نحو سفك الدماء. حتى لو كان النمل قد استسلم، حتى لو لم يرفعوا طرفاً واحداً للدفاع، كان سيهاجمهم على أية حال.
لأن النظام قال له أن يفعل.
لأنه أراد المكافأة.
لأنه كان بحاجة إلى القوة.
لأنه… كان رجلاً بائساً يحتاج إلى استعارة القوة من الآخرين.
لقد جعل هذا الإدراك معدته تلتف من الألم.
متى أصبحت هكذا؟
متى أصبحت خادماً لإرادة شيء آخر؟
في البداية، قبلت نظام الكودكس الكوني. والآن أفعل كل ما يقوله لي. من أجل ماذا؟ بعض القوة؟ بعض القبول المزيف بأني على “الطريق الصحيح”؟
الأفكار لم تتوقف.
بل كانت تزداد عمقاً.
أطلق على نفسه اسم الموت بلا اسم، وكأنه رمز من نوع ما. قوة موت.
لكن كلما فكر في الأمر أكثر، كلما بدا له هذا الاسم أجوف.
الموت لم يكن أنانياً كما كان هو.
ما جلبه اليوم لم يكن موتاً.
كان دماراً.
لقد جاء إلى هنا مثل لص، مثل طاعون.
الموت بلا اسم حدق في النمل مجدداً. كانت نظرته المتعمدة تمسحهم جميعاً. وكان الخوف في أعينهم كثيفاً. لكن لم يبدُ على أيٍّ منهم الاستعداد للهجوم.
كانوا يحاولون البقاء فقط.
وكذلك هو.
نظر حوله ببطء، يتأمل الأضرار.
الجدران المحطمة، المنصات المنهارة، الدم. كل ذلك كان من فعل “الكيان المجهول” الذي جاء إلى غابة الصمت الأحمر.
ولو كان الموت بلا اسم عليه أن يخمّن، لقال إنه هو الحليف الذي كانت المهمة تتحدث عنه.
“هاه”، زمجر ساخطاً. “كنت أرتكب مجازر ودماراً من أجل حليف اقتحم موطناً من أجل التدريب.”
النفاق لم يغِب عنه.
لقد قتل أكثر بكثير من هذا الحليف المحتمل.
كان يعرف عواقب اختياراته.
وفي هذه اللحظة، كان اختياره الحالي يُبطل اختياراته السابقة.
كان منافقاً، يتحدث عن السلام بعد أن ارتكب مجازر بحق مئات من النمل.
‘ذنبي أنا من يجب أن يتحمله.’
لم تكن لدى الموت بلا اسم أية نية لإنكار ماضيه.
وحتى لو جعله ذلك منافقاً، فإنه أراد أن يكون نسخة أفضل من نفسه.
كان يفضّل أن يحمل ذنوبه ويحاول التغيير، على أن يظل خاطئاً طوال حياته.
زفر نفساً طويلاً وثابتاً، ثم استدار.
لقد رأى ما كان بحاجة لرؤيته.
انحنى على ركبتيه وقفز، متشبثاً بجدار النفق، منطلقاً إلى الأعلى. كان النفق العمودي يردد صدى حركته وهو يتسلق بسرعة جعلت النمل يرتجف.
لم يتبعه أحد.
لم يحاول أحد إيقافه.
كانوا يراقبونه بصمت، خائفين جداً من أن يغيّر رأيه ويعود هاجماً من جديد.
وأثناء تحرك الموت بلا اسم عبر الأنفاق، ظهرت رسالة أمام عينيه.
[تنبيه! بقي أربعون دقيقة حتى انتهاء مهلة المهمة.]
[الفشل سيؤدي إلى زيادة احتمال موت الحليف المحتمل. يرجى إكمال المهمة.]
تجاهل المهمة، وأغلق الشاشة بحركة ذهنية، وواصل التحرك.
لم يكن يهتم بالتحذير.
كانت قوة الموت تتحرك في داخله. بدأت تتخذ شكلاً لموته، شكلاً مختلفاً عمّا كان عليه من قبل.
زفر الموت بلا اسم. إن الوضوح الذي فرضه عليه السجن اللانهائي لم يكن شيئاً يمكن نسيانه أو تجاهله.
لقد وعدته المهمة بالقوة. لكنها كانت جوفاء إن لم يكن يعرف من هو بعد الآن.
وأثناء صعوده متجاوزاً الطبقة الثانية واقترابه من المخرج، عادت إليه ذكريات الساعات القليلة الماضية على شكل ومضات. الانفجار، والتضحية بجسده، وروحه، ووجوده نفسه. كل ذلك فقط ليهرب. فقط ليواصل السير على طريق لم يختره حتى.
لم يندم على النمو. لكنه كره الثمن.
كره ما أصبح عليه.
وعندما وصل أخيراً إلى سطح المستعمرة، كانت الغابة تمتد أمامه.
رأى أشجاراً حمراء، وكروماً شاحبة.
وقف هناك طويلاً، يلتقط أنفاسه.
وبعد فترة، أدار يده وتفقد المؤقت الخاص بوصول بيرسيركر.
[30]
"تبقى ثلاثون دقيقة فقط."
قبض الموت بلا اسم قبضتيه.
كان يمكنه الخروج لمهاجمة الوحوش ليصبح أقوى، لكن ذلك لم يعد يبدو صائباً بعد الآن.
إن جاؤوا لمهاجمته، فسوف يلتهمهم عن طيب خاطر.
لكن غزو الآخرين وسرقتهم لم يعد شيئاً يرغب في فعله. تلك كانت أفعال قطاع الطرق.
كان سيتقوى بنفسه.
وإن كان عليه أن يواصل السير في هذا الطريق، فسوف يسلكه بشروطه هو. لا بشروط النظام. ولا المهمة. ولا أي أحد آخر.
لا يزال الموت بلا اسم سيقاتل.
لكن في المرة القادمة، سيكون ذلك لأسباب منطقية بالنسبة له.
ليس لأنه أُمر بذلك.
وليس لأنه خائف من الفشل.
ومع هبوب رياح الغابة على بشرته، والسماء فوقه تظلها أضواء قانية، قطع وعداً صامتاً مع نفسه.
لا مزيد من الجُبن.
لا مزيد من الجري في سباق يخص غيره.
إن كان سيصبح الموت…
فليكن ذلك بالطريقة الصحيحة.
دون أعذار.
دون خجل.
سيصنع إرثه الخاص.
"آه، يبدو أنني أواصل تغيير عقليتي،" ضحك.
ومع ذلك، إن كان ذلك تغييراً جيداً، فسوف يقبله بصدر رحب.
استدار مبتعداً عن مدخل مستعمرة النمل، وابتعد.
في الوقت الحالي، كان عليه أن يستعد للمعركة القادمة مع بيرسيركر.
تحرك في الغابة بخطوات ثابتة.
وكانت كل خطوة تقوده أعمق إلى أراضٍ غير مألوفة، بعيداً عن المستعمرة وأي عيون متطفلة.
تحركت بعض الوحوش في الأدغال، لكنه تجنبها.
وفي النهاية، وجد تجويفاً تحت جذور شجرة ضخمة مغطاة بالطحالب. وكانت المساحة بالكاد واسعة بما يكفي ليجلس متربعاً. نظفها بحركة سريعة من يده واستقر فيها.
تباطأ تنفسه، وركّز إلى داخله.
كان لديه أمر لاختباره.
"هناك طريقة واحدة يمكنني بها قتال بيرسيركر،" تمتم، وكأنه يتحدث إلى نفسه. "عندما أستخدم نفس التقنية أو المفهوم من جميع النوى في وقت واحد، فإن القوة تزداد بشكل أُسّي، إنها تتضاعف."
لقد فعل ذلك عدة مرات. والآن، كان بحاجة إلى تحسينه.
في الوقت الحالي، كان بإمكانه الحفاظ على سبع نوى. نواته الأصلية، وخمس نوى أنشأها من إيكورو (الوحش الذي يملك عالم تباطؤ الزمن)، ونواة أخرى من نملة المستوى 2 التي امتصها.
سبع نوى. سبعة مضاعفات محتملة.
والأفضل من ذلك؟
بما أن قوة المفهوم مرتبطة بمستوى وجوده، فإن كل نواة يمكن أن تنتج نتائج قوية بالمثل.
بغض النظر عن أي نواة يستخدمها لتفعيل مفهوم ما، فإن القوة الخام لا تتغير. ما يتغير هو عامل المضاعفة عند استخدامها معاً.
"إذا قمت بمزامنتها، يمكنني استخدام تعزيز سباعي على مفهوم أو تقنية واحدة. يمكنني قتال بيرسيركر بهذه الطريقة."
لكنه لم يكن بذلك البساطة.
أمال جسده قليلاً إلى الوراء وركّز نحو الداخل، إلى الطبقة المركزية من بذرة وجوده، وإلى نية الوجود التي كانت في أعماق المركز.
كانت الأضرار لا تزال هناك.
لقد تعرضت بذرة وجوده لضرر دائم.
كان ينبغي أن تكون صلبة، غير قابلة للتغيير، لكنها الآن ملتوية وهشة. والأسوأ من ذلك، أن نية وجوده، المعتقد الجوهري الذي يحدد هويته، أصبحت غير مستقرة، ومشوّهة.
وكانت نية الوجود مرتبطة بوعيه، لذا لم يكن يستطيع حتى التهام النية وإعادة بنائها باستخدام مفهوم نواة الظل.
نواة الظل كانت متعددة الاستخدامات. يمكنها إعادة الإنشاء، وتغيير أي شيء يفهمه.
ولو تمكن من التهام نيته ووعيه وإعادة بنائهما من الصفر، فقد يستطيع أن يحقق استقراراً كاملاً لنفسه. ومع التحكم في عملية إعادة البناء، يمكنه حتى أن يجعلهما أقوى مما كانا عليه من قبل.
لكن هناك مشكلة.
"إذا التهمت بذرتي الخاصة ووعيي الخاص… فسيكون ذلك موتاً حقيقياً. لا أعتقد أنني سأتمكن من العودة بعد ذلك."
تنهد.
"حسناً، يجب أن أركّز على تنظيم تقنياتي وتخطيط ما سأستخدمه لقتال بيرسيركر، حتى أتمكن من تحميل تلك التقنية في جميع النوى.
"أما بالنسبة لمشكلة نية وجودي، ووعيي، فلا يسعني سوى أن أحاول العثور على شيء يمكنه مساعدتي في الشفاء بشكل صحيح."
ومع وجود خطة في اليد، ركّز على قدراته، محاولاً أن يرى ما يصلح كأفضل مواجهة لبيرسيركر.
***
ماهو رايكم بترجمة فصل هل لذيكم ملاحظات