في اللحظة التي تم فيها الاتصال، اجتاحه صدمة عنيفة.
ارتجف جسده، لكنه لم يتراجع.
ثم تفتّحت أمامه إشعارات.
كانت نصوصًا متوهجة أُرسلت إليه مباشرة من النظام نفسه.
لكن الموت بلا اسم لم يُكلّف نفسه عناء قراءتها.
بدلًا من ذلك، صبّ ظلمته في المكعب.
"التهام"، تمتم.
التفت الظلام حول أصابعه، محاولاً استهلاك السطح.
ثم… لا شيء.
"…هاه؟"
ضاقت عيناه.
ظلمته كانت فقط… تنزلق عن المكعب.
مهما ضخّ من قوة، لم تكن تلتصق به.
لم تستطع أن تنهش منه شيئًا.
جرّب مرة أخرى، هذه المرة بوحشية أكبر.
ما زال لا شيء.
كان المكعب منيعا.
بنية كاملة ومطلقة، حتى ظلمته الحقيقية لم تستطع خدشها.
الموت بلا اسم شدّ على أسنانه.
لم يكن يملك الكثير من الوقت.
كان يشعر بالفعل بشيء يجذبه من وجوده، يحاول طرده من هذا المكان.
فعّل سماء الظلام، ثم غلّفها بالظلام الحقيقي.
اندفعت القوتان ممتزجتين، تدوران معًا وهما تضربان المكعب.
كان هناك مقاومة، ثم خضع شيء ما.
بصعوبة شديدة.
شظية، أصغر من أصغر جسيم، انكسرت، وتمكّن من ابتلاعها.
ركز الموت بلا اسم، مستعدًا لاستغلال الفرصة، لكن عندها تغيّر الفضاء.
حضور تحرّك.
ببطء، لكن بلا أدنى شك، التفتت الهيئة المقيّدة برأسها.
عيناها—إذا كان يمكن تسميتهما عينين—انفتحتا.
وتعلّقتا بالموت بلا اسم.
لم يستطع التنفس.
ثِقَل سحق صدره بينما بدأ الفضاء من حوله ينهار للداخل.
الخيط الذي تبعه، الخطوط من حوله، المكعب—
"هاف! هاف…!"
لهث يلتقط أنفاسه. استيقظ في الحدادة.
صدره يعلو ويهبط بسرعة، ورداؤه مشبع بالعرق.
نظرت إليه ليونورا. "ساعة."
"هاه؟"
تجهمت. "لقد مضت ساعة منذ أن بدأت التأمل."
رمش الموت بلا اسم، وقلبه ما زال يخفق بجنون.
تلك الجملة—"ساعة"—لقد قالتها بالفعل. تمامًا هكذا.
حدّق بها.
"لماذا تقولين لي هذا؟"
"لقد سألت للتو عن المدة التي كنت تتأمل فيها. أجبتك. ساعة."
حدّت نظره.
لا، لم يسألها أي شيء، ليس الآن.
لقد حدث ذلك في وقت سابق.
'الزمن عاد للوراء'، فكّر مذهولًا. 'لكن لماذا؟ ومن فعلها؟'
تحقق سريعًا من قصد وجوده.
كان سليمًا.
لم يكن قد بدأ حتى في التهامه بعد.
وهذا أكد شكوكه.
شيء—أو أحد—قد أعاد الزمن إلى الوراء.
لكن من؟
ذلك الكيان المقيّد؟
لماذا؟
'هل فعلها لأنه أضررت بنظام المخطوط الكوني؟'
حاول الموت بلا اسم أن يدخل مجددًا ذلك الفضاء الغريب، مركزًا على خيط المعلومات (الاتصال بنظام المخطوط الكوني) الذي قاده هناك.
لا شيء.
ظلمته لم تستطع حتى أن تعثر على المدخل هذه المرة.
"…اللعنة."
جلس للخلف، يحدق في كفه.
لم يكن هناك جدوى من الإصرار.
'إذا لم أستطع العودة… فسأركّز على ما حصلت عليه.'
ربما لم يتمكن من التهام المكعب بأكمله، لكن الشظية الصغيرة التي انتزعها منحته ما يكفي وزيادة.
بنية مسار الإنجازات… المنطق الكامن وراءه… لقد فهم الآن كيف يعمل.
لقد بُني على شيء واحد: الإيمان.
كل مرة يشهد فيها أحد فعلًا يتحدى التوقعات، شيئًا يعتقد حقًا أنه يستحق التقدير، يتكوّن من ذلك اعتقاد خيط.
ذلك الخيط يتحول إلى إيمان.
وذلك الإيمان يصبح أساس اللقب.
اعتمادًا على كيف يرى الناس الشخص، يختلف الإيمان الذي يمنحونه.
ذاك الذي وقف ضد كل الصعاب.
ذاك الذي لم يسقط قط.
الذي لم يُهزَم.
كل لقب كان انعكاسًا لكيفية رؤية الآخرين لك.
كلما آمن الناس بإصدار معيّن منك، أصبح مسار الإنجازات أقوى.
وكلما استمددت قوة أكبر منه.
قبض الموت بلا اسم قبضته ببطء، مستوعبًا المعلومات.
'هذا جنون.'
'مسار كول ليس مزحة.'
إذا كان مسار الإنجازات يعتمد على أن يكون لدى الآخرين إيمان به، فكيف يرى الناس ما فعله أصلًا؟
كيف يعرف الغرباء أنه أنجز أي شيء؟
كي يؤمنوا به، كان عليهم أن يشهدوا أفعاله.
لكن معظم الوقت، لم يكن هناك أحد بالجوار.
فكيف يعمل الأمر إذن؟
"أوه،"
الجزء الأخير من الكشف استقر فجأة في مكانه.
أولئك الذين راقبوا كل شيء لم يكونوا بشرًا.
كانوا [العنصريون].
"إذن هكذا الأمر…"
العنصريون كانوا في كل مكان.
غير مرئيين لمعظم الناس. مراقبون صامتون. كانوا موجودين في كل شيء.
تواجدوا في اللهب الراقص على مشعل، في النسيم المار دون أن يُلحظ، في تموجات الماء وثقل الأرض.
لقد رأوا كل شيء.
راقبوا.
وتذكروا.
سجلاتهم أصبحت أساس الإيمان.
الأمر بدا منطقيًا الآن.
العنصريون لم يكونوا مجرد أرواح بلا عقل أو قوى طبيعية تائهة.
كانوا عيون السامي.
لكل عنصري عقل خاص به رغم كونه خلية مع السامي.
مسار الإنجازات كان قوة تعمل بالإيمان. من الواضح أنه لم يكن طبيعيًا في هذا العالم.
'ذلك الرجل اخترع شيئًا جنونيًا بالفعل.'
الحصول على القوة فقط لأن الآخرين اعترفوا بك كان أمرًا صادمًا.
كول كان بالتأكيد عبقريًا لقدرته على ابتكار فكرة كهذه، ولتمكنه من خلقها.
الموت بلا اسم كان لديه المكان المثالي لاستخدام قوة [الإيمان] في مساره الخاص.
'إيمان الكثيرين يصنع حاكمًا'، فكّر الموت بلا اسم.
ابتسم.
أخيرًا، عرف كيف يعمل مسار الإنجازات.
'الآن، الخطوة التالية.'
ابتكار مسار لم يكن أمرًا بسيطًا.
كان على الموت بلا اسم أن يبني الأساس قطعةً قطعة.
'حان وقت التهامي لمرآة الهاوية.'
مرآة الهاوية كانت قوية.
كان بإمكانها مسح التقنيات—سواء كانت سحرية، قتالية، أو هجينة—وتسمح لك بنسخها.
وإذا تم إتقان تلك التقنيات بالكامل، يمكن أيضًا ترقيتها.
الموت بلا اسم كان منذ وقت طويل مهتمًا بدمج تلك القدرة في مساره الخاص.
كان خلق نواته قويًا بالفعل—يسمح له بمضاعفة قوة تقنياته عبر وضعها في أنوية متعددة.
'إذا ابتلعت مرآة الهاوية، ودمجت منطقها مع خلق النواة… أستطيع ترقية العملية بأكملها.'
بهذا، سيكون قادرًا على محاكاة وظيفة ترقية المهارات.
لكن كان هناك مشكلة.
بالطريقة نفسها التي تدخّل فيها كول عندما حاول لمس نظام المخطوط الكوني، فإن السامي الظلال سيظهر في اللحظة التي يحاول فيها التهام مرآة الهاوية.
فبعد كل شيء، ورغم أن المرآة أُعطيت له، إلا أنها كانت كنزًا مقدسًا للسامي.
شيئًا أثمن من العائلة بالنسبة للسامي.
لقد كان بالفعل أمرًا صادمًا أن السامي منحه الكنز المقدس، لكن التهامه كان تجاوزًا للحدود.
***
ماهو رايكم بترجمة فصل هل لذيكم ملاحظات