الفصل الثاني: أسبوعان حتى موتي
"إنه الأسوأ."
"شش! قد يسمعك! قد ينادي والده مرة أخرى!"
"بصراحة، لا يهمني الأمر. يجب أن يموت."
انتشرت الهمسات والتمتمات في أرجاء الكافتيريا بأكملها.
وقف آرثر في وسط كل ذلك.
يا إلهي! قبل لحظة كنتُ أموت على أرضيتي، والآن ماذا؟
فيكسيس. إنهم يتحدثون عن فيكسيس.
هل يتحدثون عني؟
تسلل شعور سيء إلى مؤخرة رقبته. ليس ذلك الشعور الحاد، بل الشعور البطيء، ذلك الشعور الذي يستقر قبل أن يستوعب عقلك تمامًا ما يعرفه حدسك بالفعل
ركض.
بعيدًا عن الحشد، بعيدًا عن الطفل النازف الملقى على الأرض، بعيدًا عن كل ذلك. بطريقة ما، عرفت ساقاه وجهتهما بدقة. كان هذا هو الجزء الأكثر غرابة. ليس الجري، بل المعرفة. كأنّ التوجيهات لم تكن صادرة من رأسه أصلًا. كانت موجودة بالفعل، مدفونة في مكان أعمق. ذكرى لم تكن له، لكنها استقرت في جسده كما لو كانت دائمًا.
كان يعرف مكان الحمام. ببساطة كان يعرفه.
دفع الباب بقوة. ألقى الصبيان اللذان كانا بالداخل نظرة خاطفة عليه، ثم انصرفا دون أن ينبسا ببنت شفة. بسرعة. وكأنه شيء يجب تجنبه.
لم يلاحظ ذلك إلا بالكاد.
في الأمام مباشرة، امتدت مرآة مستطيلة كبيرة على طول الجدار. سار آرثر نحوها ببطء. خطوة. ثم أخرى.
ما نظر إليه جعله يرفع حاجبه.
شعر أشقر. ذلك النوع من الأشقر الذي يكاد يكون ساطعًا جدًا، يقع بين الذهبي وضوء الغروب الأخير. عيون بنفس اللون، عاكسة، كأنها مضاءة من الخلف. كان يرتدي زيًا أكاديميًا عرفه من الرواية، ولوحة صغيرة تحمل اسمه على صدره، مكتوب عليها كتابة لم يرها من قبل في حياته.
كان بإمكانه قراءتها على أي حال.
فيكسيس ليستيلوت.
حدق.
اللعنة.
اللعنة.
أنا داخل رواية أكرهها بشدة.
حساب السحرة.
رفع ذراعه اليمنى ببطء. رفعت الصورة المنعكسة ذراعها. أنزلها. أنزلها الانعكاس.
وأنا الممثل الإضافي المتنمر الذي يُقتل في الفصل الأول.
نظر إلى مفاصل أصابعه. لا تزال ملطخة. سحب قبضته إلى الخلف ولكم جانب فكه.
استيقظ. إذا كان هذا كابوساً، فاستيقظ الآن.
هراء.
لقد كان ذلك مؤلماً.
انفتح الباب.
دخل رجل ذو شعر أخضر، تبعه آخر ذو شعر أسود وعينين حمراوين حادتين كقطع الزجاج. تعرف آرثر عليهما دون قصد. إيفان وكايل. تابعا فيكسيس. من النوع الذي يقف خلف المتنمر في كل مشهد ولا يُسند إليه الكثير من الأدوار الأخرى.
"فيكس، ما بك؟" وضع إيفان يده على كتفه. "لماذا هربت هكذا؟"
"اخرس يا إيفان، قبل أن أجبرك على ذلك."
خرجت الكلمات قبل أن يتمكن آرثر من إيقافها. تحرك فمه من تلقاء نفسه، بنبرة صوته وكل شيء، مثل رد فعل لا إرادي يخص شخصًا آخر.
وضع كفه على فمه.
رمش إيفان. "آه. آسف يا رجل. لم أقصد إزعاجك."
أخرج آرثر الزفير من أنفه.
استدار وأمسك إيفان من كتفه.
"أخبرني." خرج صوته أكثر حدة مما كان يقصد. "في أي عام نحن؟"
بدا إيفان مرتبكاً. "السنة 1047. فترة غرينلاوست."
"ما هو تاريخ اليوم؟"
"آه، فيكس، أنتِ تؤذينني حقًا—"
"أجب فقط."
"20 يناير." قالها إيفان وآرثر في نفس الوقت.
لأن آرثر كان يعلم بالفعل. خطرت له الفكرة في اللحظة نفسها التي فتح فيها إيفان فمه. كمفتاح يدور في قفل كان ينتظر.
ارتخت ركبتاه.
20 يناير. السنة 1047.
بعد أسبوعين من بداية الرواية.
تحدث كايل من قرب الباب. هادئاً كعادته. كان الرجل هادئاً دائماً. "يبدأ الدرس بعد خمس دقائق. هيا بنا."
قال آرثر: "تفضل". ثم استدار نحو المرآة. "أحتاج إلى غسل يديّ".
سمعهم يغادرون. انغلق الباب. ساد الصمت في الحمام.
وقف هناك ينظر إلى وجه فيكسيس لبرهة طويلة.
ثم أمال رأسه إلى الخلف وصرخ في السقف.
"أنا في ورطة! أنا في ورطة حقيقية! تباً لك يا السلحفاة الكسوله هل هذا من فعلك؟ هل وضعتني في هذا الجسد؟ في هذه القصة؟ هذه القصة بالذات؟! تباً لك!"
ارتد صوته عن البلاط وعاد إليه.
تنفس.
"فيكسيس ليستيلوت سيموت خلال أسبوعين. سيقتله أحدهم. سيقتلني أحدهم." نظر إلى المرآة. "وإذا كنت تريدني حقًا أن أصلح روايتك التافهة، ألم يكن بإمكانك أن تجعلني الشخصية الرئيسية؟ أو أي شخصية أخرى مقبولة نوعًا ما؟ اخترت ذلك المتنمر الثانوي الذي لا يعيش سوى أسبوعين؟"
حدق في انعكاس صورته لثانية أخرى.
ثم استدار وخرج.
كانت الفصول الدراسية ملاصقة للكافيتريا، وهو ما كان يعرفه حتى قبل أن يفكر في الأمر. عادت ذاكرة الجسد مجدداً. تملأ الفراغات دون أن تسأل.
دفع باب الفئة أ ليفتحه.
ساد الصمت الغرفة فور دخوله. توقف كل حديث، وكل تعليق جانبي، وكل حفيف أوراق. كل شيء توقف. لمجرد دخوله. خمسة عشر، أو ربما عشرون طالبًا، وجدوا فجأة شيئًا آخر مثيرًا للاهتمام.
شعر بقشعريرة تسري في جسده.
أنا لستُ مُهيأً لهذا. لقد جلستُ أمام الشاشة لسنوات. لم يسبق لي أن شعرتُ بالهدوء التام في أي غرفة عند دخولي. هذا تعذيب حقيقي.
تحركت عيناه في أرجاء الغرفة بدافع العادة.
ثم رآه.
شعر أبيض. ناعم وطويل. رموش تبدو غريبة على شخص حقيقي، نظيفة أكثر من اللازم، كأنها من لوحة فنية. وجهٌ يجعلك تنظر إليه مرتين، ليس لأنه يحاول ذلك، بل لأنه كذلك فحسب.
كزافييه ألمونث.
الشخصية الرئيسية.
كان ينظر إلى الوراء بالفعل. عيناه ثابتتان، لا يرتجف، ولا يصرف نظره. يراقب فيكسيس وهو يدخل كما لو كان يُصنّف شيئًا ما.
أطال آرثر النظر لمدة ثانيتين ثم نظر بعيدًا أولاً.
حسناً. حسناً، لا بأس. لا بأس على الإطلاق.
كان مقعده في الخلف. بُني الفصل الدراسي على شكل مدرج، حيث ترتفع الصفوف تدريجيًا نحو الخلف، بحيث يُطل الصف الخلفي على الغرفة بأكملها. صعد إلى الأعلى.
في منتصف الطريق، علق حذاؤه بشيء ما.
نظر إلى الأسفل. كانت الأقلام وفرش الحبر متناثرة على الدرجة. كانت فتاة ذات شعر أزرق جاثمة فوقها، تلتقطها بسرعة، وكأن كل ثانية مهمة، وكأن شيئًا فظيعًا ينتظر في نهاية رد فعل بطيء.
لم ترفع رأسها.
فتح فمه.
"هل تريدين الموت يا عاهرة؟"
خرجت الكلمات باهتة وباردة قبل أن يكون لعقله أي رأي فيها.
أطبق فكيه بقوة.
...ماذا قلت للتو بحق الجحيم؟
تجمدت الفتاة على الأرض.
الغرفة بأكملها، التي كانت هادئة بالفعل، أصبحت أكثر هدوءاً بطريقة ما.