في الأساس، لم يكن استبعاد عائلة مونتاغيو من الدعوة نابعًا من عداوة متأصلة أو تقاليد خاصة، بل كان مجرد عناد مفاجئ من أمي لا أكثر. ومع ذلك، أن يصدر منه رد فعل كهذا؟ حتى وإن كان تيبالت حاد الطباع وسريع الغضب، إلا أن تصرفه كان مبالغًا فيه بلا شك. وهذا التطرف في رد فعله تطابق تمامًا مع شخصية تيبالت في القصة الأصلية.
وبينما كنتُ غارقةً في التفكير، كان يقترب من روميو خطوة بعد أخرى. حاولتُ جاهدة طرد تلك الأفكار من رأسي؛ فالأولوية الآن هي إيقاف تيبالت. فإذا أحدث صاحب البيت فوضى في حفلة بحضور الضيوف، فستكون تلك فضيحة لا مثيل لها.
"أخي تيبالت، انتظر لحظة!"
"ما الأمر يا جولييت؟ إن لم يكن شيئًا عاجلًا، دعينا نتحدث بعد أن أطرد هذا المتطفل أولًا."
"هل تنوي استخدام العنف؟ ألم تنسَ وجود الضيوف؟"
حينها فقط توقفت خطوات تيبالت.
"أبي هناك يتحدث مع المدعوين، اذهب وساعده أرجوك. وأنا سأتولى أمر روميو."
"جولييت، لا يمكنني ترككِ تتعاملين مع هذا الوغد بمفردكِ."
"إن ذهبنا معًا فلن نجلب سوى الأنظار إلينا. هيا، اذهب أرجوك."
بدت ملامح الاستياء واضحة على تيبالت، لكنه بدأ يخطو في الاتجاه المعاكس. راقبتُ ظهره وهو يبتعد نحو أبي، ثم استدرتُ وبدأتُ أتحرك بدوري.
لم يكن هناك سوى سبب واحد يدفع روميو للمجيء إلى هنا: روزالين. فلولاها، ما كان ليحضر حفلة لم يُدعَ إليها أصلًا. وما الذي سيحدث لو قضيا ليلة واحدة بعيدين عن بعضهما؟ حبّ القرن بحق!
اقتربتُ منه وأنا أتمتم بكل أنواع التذمر في داخلي. كانت تلك هي اللحظة التي تفتتت فيها سبع سنوات من الجهد لتجنبه.
التفت روميو في تلك اللحظة ورآني. أشرتُ له بيدي نحو الشرفة ليراني، ثم توجهتُ إلى هناك دون أن ألتفت إلى الوراء.
لم يمضِ وقت طويل حتى دخل روميو إلى الشرفة. كان مطيعًا على غير المتوقع؛ فأن يتبع بهدوء إشارة يد من صديقة طفولته التي تجاهلته طوال سبع سنوات دون حتى أن تنطق بكلمة! حسنًا، إنه متسلل غير شرعي الآن، وليس في موقف يسمح له بتجاهل نداء صاحبة البيت.
رفعتُ رأسي لأوبخه بحزم؛ فلم أكن أرغب في التورط معه على الإطلاق، وكان اقتحامه لمساحتي الخاصة بهذا الشكل أمرًا أرفضه تمامًا.
"روميو."
لكن حين رفعتُ رأسي، بدت تعابير وجهه غريبة؛ كانت ملامحه مأخوذة بذهول وكأنه مسحور بشيء ما.
"جولييت."
نادى باسمي بصوت منخفض، فسرَت قشعريرة في جسدي.
"هل ترقصين معي؟"
تابع حديثه، وحينها أدركتُ أن هناك خطبًا ما يحدث بالتأكيد.
'وماذا عن روزالين؟'
أردتُ أن أنطق بالرفض:
"نعم، بكل سرور."
لكن كلمات الموافقة هي التي انطلقت من فمي!
أردتُ أن أبعد يده الممدودة، لكنني كنتُ قد أطبقتُ يدي على يده بالفعل. لم يعد جسدي يطيع أوامري. وتذكرتُ أنني مررتُ بتجربة مشابهة جدًا لهذا مؤخرًا.
ورغم تشتت أفكاري، كان جسدي يتحرك بانضباط تام. تحركتُ أنا وروميو تماشيًا مع أنغام الموسيقى الخافتة المتسربة من وراء الشرفة، وكانت نظراته نحوي مفرطة في حرارتها وشغفها.
"جئتُ إلى هنا لأنني اشتقتُ إليكِ كثيرًا يا جولييت."
كان كلامًا غير متوقع ولا منطقي على الإطلاق. لم نكن في علاقة تسمح بحديث الشوق هذا؛ ربما لو كانت روزالين لكان مفهومًا. ومع ذلك، خانني جسدي مجددًا وعصى إرادتي.
وجدتُ نفسي أراقب خجل وجنتيّ وتوردهما وكأنني شخص ثالث يشهد المشهد. ارتجف بدني وكأنني أرى شيئًا مقززًا؛ مشهد يجمعني أنا وروميو معًا؟! لقد تجاوز الأمر مجرد الحرج والابتذال ليصبح رعبًا حقيقيًا.
نعم، كان هذا المشهد بحد ذاته رعبًا خالصًا. روميو يتسلل إلى الحفلة، وجولييت تشاركه لقاءً سريًا... إنها مقدمة مألوفة جدًا للمأساة.
"جولييت، هل أنتِ هنا؟"
تناهى صوت تيبالت من خارج الشرفة. سارعتُ بإخفاء روميو على عجل، فأمسك روميو بيدي التي تتحرك بارتباك وحدق بي بنظرة عميقة.
"لقد ارتكبتُ حماقةً بدافع شوقي إليكِ. أتمنى ألا يطول الوقت حتى أراكِ ثانية."
وما إن أنهى روميو كلماته حتى طبع قبلةً سريعة على ظهر يدي، ثم قفز من فوق درابزين الشرفة. نحن في الطابق الثاني! لم أجد وقتًا لمنعه حتى. سمعتُ صوت ارتطام خافت. شعرتُ وكأن ساقيّ أنا من تخدرتا من هول القفزة. كم كان مثيرًا للشفقة وهو يخاطر بحياته لمجرد التظاهر بالرجولة، وفوق ذلك، السقوط مع صوت ارتطام كهذا لم يكن جذابًا على الإطلاق.
بعد أن تأكدتُ من خروج روميو خارج القصر، فتحتُ باب الشرفة. وفي تلك اللحظة، عادت إليّ السيطرة على جسدي.
عاد تيبالت الذي كان على بُعد خطوات من الباب — وكأنه كان على وشك المغادرة — ليقف أمامي مجددًا.
"جولييت، كنتِ بالداخل إذن. لمَ لمْ تجيبي؟ هل طردتِ ذلك الوغد من عائلة مونتاغيو بسلام؟"
"أخرجتُه منذ فترة. كان المكان مزدحمًا جدًا فأردتُ تنسم بعض الهواء فحسب، وتأخرتُ في فتح الباب لأنني كنتُ أعيد ترتيب شالي بعد أن فككته."
أجبتُ وأنا أحرك طرف الشال الملفوف حول عنقي بخفة.
رافقني تيبالت مجددًا. وشربتُ النبيذ الذي أحضره لي، ورقصتُ على أنغام الموسيقى، لكن عقلي في كل تلك اللحظات كان غارقًا فيما حدث قبل قليل.
* * *
واليوم، وقفتُ مجددًا أمام باب قصر شكسبير. وحتى هذه اللحظة التي وصلتُ فيها إلى هنا، لم أكن متأكدة مما إذا كان ما أوشك على فعله صوابًا أم لا.
أمي التي بدأت فجأة بنبذ عائلة مونتاغيو. أخي تيبالت الذي أظهر رد فعل مبالغًا فيه وكأنه سيلكم روميو. وروميو الذي يتودد إليّ دون سابق إنذار، وجسدي الذي يرفض الانصياع لي. وظهور ويليام شكسبير المتزامن مع كل هذه الأحداث.
كانت الأوضاع مريبة للغاية لدرجة يستحيل معها التغاضي عنها وتجاهلها. اخترتُ الابتعاد عن شكسبير من أجل الحفاظ على سلامي، ومع ذلك، استمرت الأحداث الغريبة في الوقوع. إن كان الأمر كذلك، فليس أمامي سوى خيار واحد: المواجهة المباشرة.
طرقتُ باب قصر شكسبير، ففتح لي كبير الخدم نفسه الذي رأيته في المرة السابقة. طلبتُ منه استدعاء شكسبير وجلستُ في غرفة الاستقبال. وبعد قليل، دخل شكسبير إلى الغرفة وملامحه متوردة قليلًا.
"أعتذر عن مجيئي المفاجئ يا سيد شكسبير."
"لا داعي للاعتذار يا آنسة جولـ... كابوليت."
"يمكنك مناداتي بـجولييت."
قلتُ ذلك بابتسامة غاية في اللطف؛ فما دمتُ قد جئتُ لطلب معروف، وجب عليّ الظهور بأفضل مظهر ممكن. تحركت شفتا شكسبير وكأنه يريد قول شيء، لكنه لم ينطق في النهاية. ولم أستفسر بدوري عن الأمر؛ إذ كانت لديّ مسألة أكثر إلحاحًا بكثير.
"في الحقيقة، جئتُ لأطلب منك معروفًا."
"معروفًا؟"
سأل شكسبير بملامح تعلوها الحيرة.
"نعم. أعلم أنه قد يكون تصرفًا غير لائق، لكنه أمر أرجو أن تتكرم به عليّ."
"غير لائق؟ إن تحدثتِ عن اللباقة، فأنا الأكثر إساءة بكتابتي قصة عن الآنسة جولـ... جولييت دون إذنكِ مسبقًا."
بدا شكسبير خجولًا لسبب ما. وكان احمرار وجهه الوسيم ممتعًا للناظر، غير أنني لم أفهم سبب رد فعله هذا.
"في الحقيقة، طلبي يتعلق بذلك النص المسرحي."
"يتعلق بالنص المسرحي؟"
اتسعت عيناه دهشةً كمن تفاجأ بالأمر. أومأتُ برأسي بخفة وتابعتُ:
"نعم. أعلم أنه تجاوزٌ مني، لكن هل يمكنني الاطلاع على ذلك النص؟"
بدا الارتباك واضحًا على شكسبير؛ وكان ذلك طبيعيًا، فطلب قراءة نص مسرحي غير مكتمل يُعدّ أمرًا في غاية الوقاحة، ولا سيما إن كان الكاتب ذا مكانة وشهرة. وبدأتُ أفكر في خطتي التالية إن قوبلتُ بالرفض.
"نعم، بكل سرور."
"عفوًا؟"
لكن شكسبير نطق بالموافقة! كان ردًا غير مفهوم حتى بالنسبة لي وأنا صاحبة الطلب.
"هل أنت متأكد من أن الأمر لا يزعجك حقًا؟"
"بالتأكيد. إنها قصة مستوحاة من الآنسة جولييت في النهاية، ولديكِ كامل الحق في قراءتها في أيّ وقت."
كانت موافقة صريحة وكأنه لم يرتبك قبل لحظات. شكرته بتهذيب وأنا أشعر بالذهول. قادني شكسبير إلى غرفة مكتبه.
"تفضلي، ها هو."
"شكرًا لك يا سيد شكسبير."
تردد شكسبير مرة أخرى وكأن لديه ما يقوله، لكنني لم أكن أملك ترف الانتظار. شرعتُ في قراءة النص المسرحي الذي مدّه لي بسرعة:
عداء مستحكم بين عائلتي كابوليت ومونتاغيو. روميو يتسلل إلى حفلة عائلة كابوليت. غضب تيبالت إثر ذلك. لقاء سري يجمع بين روميو وجولييت.
تطابقتْ كل التفاصيل مع الأحداث الجارية في الواقع، حتى تلك التطورات التي اختلفتْ عن القصة الأصلية. وتوقف النص الذي كتبه بدقة عند المشهد الذي يفر فيه روميو عبر درابزين الشرفة وتعود جولييت إلى تيبالت.
خطرتْ ببالي فكرة مرعبة: ماذا لو كان ما يكتبه شكسبير يتحول إلى حقيقة واقعة؟ هل يعني هذا أنني سأموت بمجرد أن يكتب شكسبير نهاية مأساوية كما في القصة الأصلية؟ ولكن كيف يمكن لشيء كهذا أن يحدث؟
'تتردد شائعات تفيد بأنه إن كان الأمر يتعلق بالسيد شكسبير، فلن يكون إنجاز ماستربيس في عمله القادم مجرد حلم بعيد المنال.'
تذكرتُ فجأة الحوار الذي دار بيني وبين روزالين بالأمس. الماستربيس... ماذا لو كانت مسرحية {روميو وجولييت} التي يكتبها شكسبير هي ماستربيس، والسحر الكامن فيها هو ما يجسد أحداث النص في الواقع؟
لم يكن ذلك مستحيلًا، بل بالنظر إلى الموقف الحالي، كان هذا التفسير هو الأرجح بنسبة كبيرة جدًا. شعرتُ وكأن الدماء قد جفّت من عروقي؛ فلو كتب شكسبير 'تموت جولييت'، فسأهلك بتلك الجملة وحدها. لقد أصبحت حياتي هشة إلى أقصى حد.
'توقف عن كتابة هذه القصة فورًا!'
نظرتُ إلى شكسبير وأردتُ قول ذلك. أو بالأحرى، نويتُ قوله، لكن صوتي لم يخرج هذه المرة أيضًا. لا بد أن هذا من تأثير الماستربيس. والآن فقط انحلّ اللغز أخيرًا.
الماستربيس لا يتعرض للتلف أو التغيير، لذا يستحيل عليّ توجيه أيّ عبارة لشكسبير قد تؤثر على عملية الكتابة، مثل 'توقف عن كتابة القصة' أو 'لا تكتب مأساة'.
"المعذرة، آنسة جولييت!"
ناداني بينما كنتُ غارقة في أفكاري، وكانت نظرته نحوي جادة للغاية. أوقفتُ حبل أفكاري لبرهة وتأملتُ ملامح وجهه بتمعن.
وجه متورد، وعينان تشعان إعجابًا، وصوت يرتجف بتوتر خفيف. وفجأة، أدركتُ حقيقة واضحة.
"أود لو تنادينني بـويليام أنا أيضًا."
كان الرجل يعبر عن إعجابه بي بكل جوارحه، بوضوح تام جعلني أتساءل كيف غاب عني ذلك طوال الوقت.
"بكل سرور، ويليام."
ابتسمتُ بأعذب ما لديّ. وكان إسقاط أيّ لقب رسمي مثل 'سيد' ومناداته باسمه المجرد بعفوية أمرًا متعمدًا مني. وكما توقعتُ تمامًا، اشتعل وجهه حمرة وكأنه سينفجر خجلًا.