: الفصل 41: الرأس أم المبارزة؟
انطلق ترافالغار مسرعاً في الممرات الرخامية، ودوت حذائه على الأرضيات المصقولة، وكان أنفاسه حادة في حلقه.
"أين مايلا؟" سأل وهو يمسك بكتف خادمة كانت تمر بجانبه.
رمشت الفتاة إليه في حيرة. "مايلا، سيدي الشاب؟ أنا... لا أعتقد أنني أعرف أي شخص بهذا الاسم."
تركها، وقلبه ينبض بقوة أكبر.
جاء خادم آخر من الزاوية، فأوقفهم هو الآخر.
"مايلا. شعر بني. عيون بنية. في أوائل العشرينات من عمرها. أين هي؟"
"أنا آسف يا سيدي، لا أعرف من هذا."
قبض ترافالغار على قبضتيه.
سؤال ثالث: "هل تعرف مايلا؟"
كان الجواب هو نفسه. نظرة حائرة. إنكار مهذب. فراغ في ذاكرتهم.
لا. لا، لا، لا. هذا ليس صحيحاً. لقد كانت هنا منذ الأزل. تنتظر دائماً. دائماً - اللعنة!
ترددت خطواته كدوي الرعد وهو يندفع عبر القاعة المركزية، صاعدًا السلالم، سائرًا في الممرات، مارًا بغرف التدريب وأجنحة التخزين. كل غرفة فتحها كانت خالية. كل شخص سأله هز كتفيه أو حدق به وكأنه يتحدث بكلام فارغ.
لا تفعل هذا بي. لا تجعل هذا خطئي. لقد كانت الوحيدة - اللعنة، لقد كانت الوحيدة التي اهتمت بأمر معركة ترافالغار القديمة.
انزلقت سيارته وتوقفت أمام باب كان يأمل في تجنبه بأي ثمن.
المستوصف.
تجمّع الخوف البارد في معدته.
أقسم بالله، إذا كانت هناك...
دفع الباب ودخل إلى الداخل.
فاحت رائحة الأعشاب المعقمة والجرعات العلاجية في أذنيه على الفور. التفتت نحوه امرأة في الثلاثينيات من عمرها، ترتدي معطفًا أبيض طويلًا، من خلف مكتب.
"ترافالغار؟ ماذا تفعل هنا؟"
عبس وقال: "ترافالغار؟ ألن تُظهر حتى الاحترام لسيدك الشاب؟"
تصلبت المرأة وقالت: "سامحني يا سيدي الشاب".
"جيد. الآن، هل مايلا هنا؟"
"مايلا... أنا آسف، هل يمكنك وصفها؟"
"خادمة. عيون بنية. شعر بني. تبدو في أوائل العشرينات من عمرها."
تغيرت ملامح المعالج. "آه. نعم... إنها هنا."
انقبض صدر ترافالغار.
"خذني إليها. الآن."
قاده المعالج عبر ممر جانبي تصطف على جانبيه أسرّة فارغة.
كانت معظمها شاغرة... وفي إحداها.
كانت مايلا هناك، مستلقية بلا حراك تحت غطاء ثقيل يصل إلى رقبتها.
عبر ترافالغار الغرفة في ثلاث خطوات، وعيناه مثبتتان على وجهها الجامد. بدت مايلا شاحبة - شاحبة للغاية - لكنها هادئة، كما لو كانت نائمة فحسب.
توقف بجانبها.
سأل دون أن يلتفت: "ماذا حدث لها؟"
تردد المعالج الذي يقف خلفه. "حسنًا..."
ارتفع صوت ترافالغار: "ماذا حدث؟"
قال المعالج بسرعة: "حالتها الآن أفضل مما كانت عليه عند إحضارها. لكن... لم تستعد وعيها. لقد بذلنا قصارى جهدنا. وهي الآن... في غيبوبة."
لم يتحرك ترافالغار.
ساد الصمت بينهما.
وأضاف المعالج بلطف: "الشيء الوحيد الذي يمكننا فعله الآن هو الانتظار".
"...من؟"
كانت الكلمة الوحيدة منخفضة، حادة كالشفرة. تغيرت طاقة المانا في الغرفة. بدا الهواء أثقل.
رمش المعالج بدهشة. "عفواً؟"
"من فعل هذا؟" سأل ترافالغار مرة أخرى، بصوت أعلى هذه المرة. توهجت هالة وجهه - باردة وعنيفة، تفيض بشيء لم يشعر به المعالج منه من قبل.
غضب.
غضب حقيقي، خانق، وغير مُصفّى.
وتحت ذلك... الخزي.
قال وهو يجز على أسنانه: "هذه هي عزبة مورغين. هل تقول لي إن أحدهم ضرب خادمة حتى دخلت في غيبوبة ولم يرَ أحد شيئاً؟"
"أنا... لا أعرف يا سيدي الشاب"، تلعثم المعالج.
لمعت عينا ترافالغار.
وبحركة مفاجئة، أمسك أقرب كرسي وقذفه على الباب. دوّى صوت الارتطام في أرجاء الغرفة. ارتدّ المعالج غريزيًا.
ثم جثا ترافالغار على ركبتيه بجانب سرير مايلا.
مد يده وأمسك بيدها - ناعمة ودافئة، لكنها بلا حياة.
همس قائلاً: "أنا آسف. هذا خطأي. لم أكن هنا. لكن أقسم لك... سأجد من فعل هذا."
ترددت خطوات هادئة خلفه.
من المدخل، نادى صوتٌ بنبرة تجمع بين الانزعاج والتسلية.
"بجدية؟ ما كل هذه الضوضاء؟ أنت لست المريض الوحيد هنا، كما تعلم."
استدار ترافالغار نحو الصوت، ولا تزال ملامح وجهه تكتنفها الغضب.
وقفت إيليرا عند المدخل، ذراعاها متقاطعتان، وتلمع ضفائرها الذهبية المرصعة بالجواهر. كانت نبرتها متعجرفة كعادتها، ولكن عندما رأت فكه المشدود وطريقة إمساكه بيد مايلا، تلاشت ابتسامتها الساخرة.
"أنت؟" سخرت. "ماذا تفعل هنا أيها الوغد؟"
دخلت الغرفة أكثر، ودقّت حذائها برفق على أرضية الحجر الباردة. تجوّلت عيناها بين مايلا، وهيئته، وارتجافه الخفيف في قبضته.
"إنه... غاضب؟ غاضب جداً؟"
أمالت إليرا رأسها قليلاً، ثم أطلقت صوت "تش" صغيراً واتكأت على الحائط.
"إذا كنت تبحث عن من فعل هذا، فقد أكون قادراً على المساعدة."
رفع ترافالغار رأسه ببطء، وكانت نظراته حادة ومركزة.
تابعت إليرا حديثها غير مبالية بالتوتر: "دخل شخصان غرفتك يوم وقوع الحادث. لا أحد يعرف من كان الأول. أما الثاني؟ فقد شوهد. جندي. يبدو أنه في الأربعينيات من عمره. شعر أسود ولحية داكنة."
توتر جسد ترافالغار بالكامل.
هذا الوصف...
اندفع اسم واحد إلى ذهنه.
رولاند.
نفس الوغد الذي قطع يده ذات مرة لأنه لمس مايلا.
وضع ترافالغار يد مايلا برفق على السرير، ثم نهض، وبدأ يمشي نحو الباب دون أن ينبس ببنت شفة. كانت حركاته هادئة، لكنها قاتلة.
راقبته إيليرا وهو يرحل بنظرة فضولية في عينيها.
أوه؟ الآن قد يصبح الأمر مثيراً للاهتمام.
اندفع ترافالغار عبر الممرات، وعيناه حادتان، وحذاؤه يدق على الرخام بسرعة متزايدة. لم يكن هناك سوى مكان واحد يمكن أن يتواجد فيه شخص مثل رولاند في هذا الوقت من اليوم: ساحات التدريب.
امتدت الساحة الخلفية لعزبة مورغين على نطاق واسع، مغطاة بطبقات من الصقيع والثلج المتراكم. كان العشرات - بل المئات - من الجنود مصطفين في تشكيل، بعضهم يتدربون على القتال، وبعضهم يتدربون على الرماية، وبعضهم يراقبون فقط.
عندما ظهر ميدان ترافالغار على حافة الملعب، التفتت الأنظار.
"انظروا، لقد عاد السيد الشاب!" تمتم أحد الجنود.
"سيدي الصغير؟ منذ متى تناديه بهذا الاسم؟"
"لم يغب عن أي حصة تدريبية لمدة شهرين. لقد التزم ببرنامج ليساندرا التدريبي بكل جدية"، قال الأول بنبرة إعجاب واضحة. "لم يعد ذلك الرجل الضعيف. قل ما شئت، لكنه اكتسب بعض الاحترام."
تجاهل ترافالغار الهمسات.
امتدت يده نحو سلاحه - وبلمحة من المانا، ظهرت ماليديكتا في قبضته، وكان النصل يتوهج بلون أزرق داكن بارد.
مسحت نظراته ساحة التدريب حتى استقرت على رجل واحد.
رولاند.
في منتصف النزال. ممسكاً بشفرة خشبية. يرتدي نفس الانضباط الخالي من التعابير كعادته.
وجه ترافالغار السيف نحوه مباشرة.
"أنت. المبارزة. الآن."
تجمد رولاند.
"...لماذا يا سيدي الشاب؟"
"أنت تعرف السبب." قال ترافالغار بصوتٍ حادٍّ كالثلج. "بسبب ما فعلته بمايلا. في المرة الماضية، أمسكتُ بيدك لأنك لمستَ ما لا يجب عليك لمسه. وقلتُ لك حينها: في المرة القادمة، لن يكون الأمر مجرد لمس اليد."
انتاب الجنود شعور حاد بالاختناق.
تعرف البعض على الاسم. وتذكر آخرون الحادثة.
من الجانب، تقدم رجلٌ خشنٌ مسن. قائد الحرس. عريض الكتفين، بشعر أشقر قصير وعينين بنيتين متعبتين.
"سيدي الشاب، ما الذي يحدث هنا؟"
"رجلك، رولاند، أدخل خادمتي في غيبوبة. سأخيره بين خيارين. مبارزة... أو إعدام. هنا. الآن."
ترددت أصداء الشهقات من بين الدرجةوف.
التفت القبطان إلى رولاند بصوتٍ كئيب: "هل هذا صحيح؟ ما الذي فعلته بحق الجحيم؟"
شحب وجه رولاند. "لم أفعل... أقسم أنني لم أفعل—"
"كفى." رفع ترافالغار ماليديكتا قليلاً. "لا أقبل الأعذار. اختر، إما المبارزة أو الرأس."
لحظة صمت.
ثم استقام رولاند، وارتجف وجهه بمزيج من الخوف والكبرياء.
"...المبارزة."