الفصل 78: ما بعد المباراة: إحتفالات ولحظات عاطفية
--------
ويمبلي ملك لبرادفورد
إخترق صفير النهاية الهواء كالرعد.
للحظة واحدة—مجرد لحظة—ساد الصمت.
ثم، انفجر ويمبلي.
جماهير برادفورد—الذين قضوا الـ 120 دقيقة الماضية على حافة الانكسار—انفجروا في حالة من الجنون.
طارت الأوشحة في الهواء. أضاءت الشماريخ المدرجات باللونين الأحمر الداكن والكهرماني. اندمجت آلاف الأصوات في صرخة واحدة مدوية.
برادفورد سيتي سيصعد.
على أرض الملعب، سقط اللاعبون على ركبهم، غمرتهم المشاعر.
مين-جاي، الذي بذل كل ما في وسعه، سقط على ظهره، محدقًا إلى السماء.
انطلق كارتر نحو أوكافور، متدخلًا عليه احتفالاً.
وقف سيلفا مشلولاً للحظة، واضعًا يديه على رأسه، قبل أن يطلق صرخة من العاطفة الخالصة.
نوفاك؟
كان لا يزال يركض، عاري الصدر، وذراعاه ممدودتان، يزأر باتجاه الجمهور.
وقف جيك بالقرب من خط التماس، يراقب كل ما يحدث.
للحظة، لم يتحرك.
لم يتفاعل.
حتى أنه لم يتنفس.
لقد فعلوها.
لقد شق برادفورد سيتي طريقه عائدًا من الموت.
والآن، هم متجهون إلى الدرجة الأولى.
جيك يستوعب اللحظة
كان بول روبرتس أول من وصل إليه.
أمسك بكتفي جيك، وهزه بعنف.
"يا لك من مجنون—" ضحك بول، وهو يهز رأسه. "لقد فعلتها بالفعل!"
أطلق جيك زفيرًا، وتشكلت ابتسامة صغيرة على وجهه.
كان الضجيج صاخبًا، لكن في داخله، كان هادئًا.
كل الضغط. كل العمل. الثقل الذي حمله منذ توليه هذه المهمة... لقد زال.
الشيء الوحيد المتبقي كان صوت لاعبيه، فريقه، يحتفلون وكأن حياتهم تعتمد على ذلك.
أومأ جيك أخيرًا.
"نعم،" قال. "لقد فعلناها."
ثم إقتحمت الجماهير الملعب
لم يكن لدى الأمن أي فرصة.
لقد إنتظرت جماهير برادفورد طويلاً لهذه اللحظة.
قفز أول بضعة مشجعين فوق الحواجز، وركضوا إلى الملعب، وأذرعهم مرفوعة في حالة من الذهول.
ثم—تبعهم موجات.
مئات. ثم آلاف.
اقتحموا الملعب، محيطين بأبطالهم.
رُفع نوفاك على الأكتاف، وذراعاه مرفوعتان إنتصارًا.
إختفى سيلفا وسط حشد من المشجعين، في مزيج من الضحك والهتافات والفوضى الخالصة.
راقب جيك، تاركًا الأمر يحدث.
كانت هذه لحظتهم.
وقف على حافة كل ذلك، مكتوف الذراعين، يشاهد فريقه يضيع في الاحتفال.
كانوا يستحقون كل ثانية من ذلك.
خلاص نوفاك
أخيرًا، تمكنت مجموعة من المراسلين من إختراق الفوضى، والكاميرات تومض بشكل جنوني.
بالكاد حصل نوفاك على ثانية للتنفس قبل أن يحاصر.
لا يزال عاري الصدر، وجسده يلمع بالعرق، وقف في وسط كل ذلك—يبتسم كرجل عاش للتو أكثر ليلة لا تصدق في حياته.
وُجهت الميكروفونات نحو وجهه، والأسئلة تتطاير من جميع الاتجاهات.
"نوفاك!" صاح أحد الصحفيين فوق الضجيج. "ما هو شعورك؟ لم يكن من المفترض أن تلعب—والآن أنت الفائز!"
زفر نوفاك بحدة، لا يزال يحاول إستيعاب كل شيء. كان صدره يرتفع وينخفض بسرعة، وقلبه لا يزال يدق بقوة من المباراة.
للحظة، لم يجب.
ومضت ذكرياته—الإصابة، إعادة التأهيل، الجلوس على مقاعد البدلاء متسائلاً إن كان سيحصل على فرصة هذا الموسم.
والآن؟
الآن، لقد كتب اسمه في تاريخ برادفورد.
نظر أخيرًا إلى الأعلى، وصوته أجش، مليء بالعاطفة.
"كان علي ذلك،" قال ببساطة.
مال مراسل آخر. "كان عليك؟"
أومأ نوفاك، وبلع ريقه بصعوبة.
"كنت مدينًا لهم بهذا،" قال، وتحول نظره نحو المشجعين.
علقت الكلمات في الهواء.
لا تفاخر. لا استعراض. مجرد الحقيقة.
لأن نوفاك يعلم—هذه ليست قصته فقط.
إنها تنتمي للمشجعين الذين آمنوا به.
لزملائه الذين قاتلوا بجانبه.
للمدير الذي وثق به عندما لم يثق به أحد آخر.
جاء سؤال آخر، لكن نوفاك لم يسمعه.
لأنه فجأة—تم سحبه للخلف.
لقد وجده زملاؤه.
لف كارتر ذراعه حول عنقه، وسحبه نحو الإحتفال.
"هيه، أيها النجم!" ضحك سيلفا، دافعًا إياه من الجانب الآخر. "توقف عن الكلام، لدينا كأس لنرفعه!"
لم يكن لدى نوفاك وقت للتفاعل قبل أن يحيط به الفريق بالكامل، ساحبًا إياه مرة أخرى إلى الجنون.
ضحك. هتافات. فرح خالص ونقي.
استمرت الكاميرات في الوميض، لكن نوفاك لم يعد ينتبه.
لأن هذا؟
هذه هي اللحظة المهمة.
برادفورد لم ينته من الاحتفال بعد.
رفع الكأس
تجمع الفريق بالقرب من النفق، منتظرين اللحظة.
الصعود على درجات ويمبلي.
الكأس.
قاد بارنز، القائد، المسيرة. ارتعشت يداه قليلاً وهو يمد يده إلى الجائزة الفضية، واقفًا تحت الأضواء المتلألئة.
استدار، ونظر فوق كتفه.
مباشرة إلى جيك.
ثم، ببطء، مد الكأس نحوه.
"هذا لك، يا مدرب،" قال بارنز، بصوت ثابت. "أنت من بنى هذا الفريق."
هز جيك رأسه.
"لا،" قال، متراجعًا. "هذا لنا."
إبتسم بارنز.
وبعدها—
رفعه عاليًا.
إنفجرت الشمبانيا. هز هدير مشجعي برادفورد ملعب ويمبلي.
برادفورد سيتي، رغم كل الصعاب، قد فعلها.
المؤتمر الصحفي
لا تزال الطاقة كهربائية عندما جلس جيك أمام الميكروفونات.
كان الصحفيون يضجون.
جاءت الأسئلة سريعة.
"جيك، ماذا يعني هذا الفوز لبرادفورد؟"
مال جيك إلى الأمام قليلاً.
"يعني أننا عدنا إلى حيث ننتمي. لكننا لن نتوقف هنا."
تحدث صحفي آخر.
"لقد هيمنتم على الأدوار الفاصلة. هل كان لديك شك في أي وقت؟"
ابتسم جيك.
"ولا للحظة."
تموجت الضحكات في الغرفة.
ثم جاء السؤال الأكبر.
"وما هو التالي بالنسبة لك؟"
زفر جيك، ينقر بأصابعه على الطاولة.
"الدرجة الأولى،" قال.
توقف.
"وبعد ذلك؟"
ابتسم جيك مرة أخرى.
"سنرى."
لحظة هادئة
بعيدًا عن الكاميرات، بعيدًا عن الضجيج، وجد جيك مكانًا هادئًا في النفق.
أخرج هاتفه.
اتصل.
عدة رنات. ثم—
صوت مألوف.
"أهلاً،" أجابت زوجته.
أطلق جيك زفيرًا، مغلقًا عينيه للحظة.
"لقد فعلناها،" قال بهدوء.
صمت.
ثم ضحك.
"أعلم،" قالت. "لقد رأيت. لم أصرخ على التلفاز هكذا في حياتي."
ابتسم جيك.
مرر يده عبر شعره، سامحًا لنفسه أخيرًا بالاسترخاء.
"كيف حال الطفل؟" سأل.
"نائم. على عكسك،" مازحته.
ضحك جيك، وهز رأسه.
"نعم،" قال. "لا أعتقد أنني سأنام الليلة."
العرض الإحتفالي
كانت شوارع برادفورد نابضة بالحياة.
تدفقت المدينة بأكملها إلى الطرقات، غامرة الشوارع باللونين الأحمر الداكن والكهرماني.
زحفت حافلة مكشوفة عبر قلب كل ذلك، واللاعبون يلوحون، يغنون، يحتفلون.
شماريخ. ألعاب نارية.
انتظرت برادفورد سنوات للحظة كهذه.
والآن، حصلوا عليها.
تدلى سيلفا من حافة الحافلة، يقود الهتافات مع المشجعين.
رقص كارتر وبنسون بالقرب من المقدمة، وأذرعهما حول بعضهما البعض.
نوفاك؟
لا يزال عاري الصدر.
وقف جيك في الخلف، يراقب.
مجرد مراقبة.
يستوعب كل شيء.
هذا الفريق.
هذه المدينة.
هذه اللحظة.
لقد بنى شيئًا مميزًا.
ومع ذلك—
الرحلة لم تنته بعد.