أصبحت أصغر تلميذ لسيد الفنون القتالية
الفصل 252
كان لقب "الجنية الذهبية" بمثابة عبء نفسي يستنزف قواي العقلية، سواء عن قصد أو بدون قصد.
قد تتساءل لماذا أُبدي كل هذا الحرج تجاه ذلك اللقب... لكن، الحقيقة أنني كنت يومًا ما معجبا بالأبطال وأتمنى أن أكون مثلهم في المستقبل.
ولذا، حين حصلت على لقب عشوائي لا يُشبهني إطلاقًا ولا يُناسب ذوقي، من الطبيعي أن أشعر بالغضب والانزعاج.
الأغلبية من حولي لم يترددوا في مناداتي بذلك الاسم، سواءً من باب السخرية أو من منظورهم الجمالي الملتوي.
لكنه كان أول شخص...
يناديني باسمي الحقيقي احترامًا لي.
في داخلي، لم يكن الأمر يرفع مكانة لانفيرو فحسب، بل رفع أيضًا من قيمة عشيرة [الفاسدين] التي ينتمي إليها.
لأن النتيجة المنطقية كانت: "العشيرة التي تُبدي هذا المستوى من الاحترام لا يمكن أن تكون سيئة."
قد أكون مخطئًا أو مُتوهّمًا، لكنني شعرت بأنه مهتم بي، ولو قليلًا.
فقلت:
"تفضل أولاً يا سيد لوركان. أود الحديث مع هذا الشاب قليلًا بعد."
"هل أنت بخير؟"
"أنا بخير، أنا بخير."
أومأ "منجل السلسلة" برأسه عند سماع كلماتي، واستعد للمغادرة مع البطل المتطفل.
وقبل أن يبتعد، نظر إليّ بطل العقرب الصحراوي وقال:
"جنية الذهب، إن انضممت إلى عقرب الصحراء، أعدك أن أعاملك أفضل من الفاسدين... بخمس مرات على الأقل."
"آه... حسنًا. سأفكر في الأمر."
"وأنت... [الكاذب] لانفيرو."
"......"
"أتمنى أن تحافظ على مكانتك كـ بطل من الدرجة أ أمام الأبطال الجدد. بصدق."
"بالطبع."
قال لانفيرو بابتسامة خفيفة، بينما شخر البطل الآخر بازدراء.
وبهذا، لم يبقَ سواي أنا ولانفيرو.
فكرت قليلًا وطرحت السؤال الذي كان يُزعجني أكثر من غيره:
"يقولون إن اليوم ستمطر السماء؟"
"لا."
"فما سر المظلة إذًا؟"
قال لانفيرو بابتسامة خفيفة:
"هل تعرف عن الأشعة فوق البنفسجية؟ الشمس سيئة للبشرة، ولمجرد لمسها تُسرّع من شيخوخة الجلد."
"آه... فهمت."
بصراحة، لم أتمكن من التماهي مع هذا الكلام. أنا شخص تدرب في "جبل الروح".
بالنسبة لي، ضوء الشمس هو مصدر الحياة، يُنعشني ويُجدد طاقتي الجسدية والروحية. مجرد التعرّض له يشعرني بالقوة.
"همم."
مسح لانفيرو ابتسامته وتحدث بنبرة منخفضة:
"أليس لديك أسئلة أخرى؟"
"هم؟"
"مثلاً، اللقب الذي ذكره ذلك الرجل... 'الكاذب'."
قلت بخجل بسيط:
"الكاذب هو كبيري في المهنة، صحيح؟"
"نعم."
"وكيف حصلت على هذا اللقب؟"
"هممم... لا أتذكر جيدًا. ببساطة، عشت على طريقتي، فحصلت عليه."
ضحك لانفيرو قليلاً وهو يقول:
"الفاسدون يُلقبون بأسوأ عشيرة. وزعيمهم يُلقب بـ 'الكاذب'. من الصعب العثور على عشيرة أسوأ منهم في هيروس، ومع ذلك... ترغب في الانضمام إليهم؟"
"أنا لست من النوع الذي ينخدع بالشائعات أو بكلام الناس. هذه العشيرة فيها الكثير من الجوانب الجيدة."
"بالحقيقة... أنا شبه وحيد الآن في العشيرة. لماذا؟ هل ترغب في الانضمام؟ آه! تذكرت، سمعت أن 'الصولجان القرمزي' انضم إلينا أيضًا. هيه... لو انضم اثنان، علينا إقامة حفلة صغيرة!"
كان يتحدث بحماس.
كان يبدو كأنه مُهرّج يُحاول رفع الأجواء قسرًا، وهذا أعطاني انطباعًا جديدًا عنه.
لا أعلم إن كان "كاذبًا" فعلاً...
لكنني شعرت بوضوح أنه يُخفي مشاعره الحقيقية.
ثم، سُمع صوت بوق مرتفع من مكان ما.
"آه. بدأ العرض."
تمتم لانفيرو بذلك.
وخرج الناس واحدًا تلو الآخر من الخيام، وبدأوا القتال مع الآخرين الذين خرجوا من خيام مجاورة.
قررت أن أجلس في مكان مناسب وأراقب.
يقولون إن أكثر ما يُمتع البشر هو مشاهدة الألعاب النارية والقتال.
لكنني لا أجد هذا ممتعًا كثيرًا، خاصة إذا لم يكن القتال ذا قيمة أو مهارة.
ويبدو أنه كان ممنوعًا القتل أو التسبب في إصابات خطيرة، لذا لم يكن هناك شعور بالخطر الحقيقي.
أشبه بلعبة حرب للكبار، لا أكثر.
لذا، بينما كنت أراقب الحرب، كان تركيزي في أمور أخرى...
مثل النسيم البارد الذي يُزيل العرق، وأشعة الشمس التي تداعب رأسي، ورائحة التربة والنباتات... والإحساس بالأرض الصلبة تحت قدميّ.
وسط هذا السكون، شعرت بشيء من النعاس...
ثم، فجأة، صرخة مألوفة أيقظتني:
"آآآآهـــ!!"
صاحب هذا الصراخ؟
فتى صغير الحجم مقارنة بباقي أبطال المستقبل، يتنقل وسط الميدان.
لكن سلاحه كان رهيبًا.
في كل مرة يُلوّح فيها بمطرقته الضخمة، تتناثر التربة وكأنها تنفجر.
الكل حوله يرتعب ويتراجع.
"يُقاتل جيدًا."
كنت راضيًا داخليًا.
كما توقعت، "مير" ليس في متناول هؤلاء الطامحين.
إن سارت الأمور كما هي، فسوف تجتاز الاختبار بسهولة.
"من هو صاحبك؟"
"ذلك ذو الشعر الأزرق."
"أين؟"
"هناك."
"من؟"
"ذاك."
"إيه... اين؟"
كان يطرح السؤال مرارًا بصعوبة في الفهم...
لكنني وجدت الأمر غريبًا بعض الشيء.
عادةً، الأبطال الأقوياء يتمتعون ببصر حاد، يُقال إن من يرى أولًا يفوز بنصف المعركة.
ولكن لانفيرو... بطل من الدرجة أ وزعيم عشيرة، حتى لو كانت ضعيفة...
لم يستطع تمييز مير، رغم أنه لم يكن بعيدًا!
'هل من الممكن أن هذا الرجل ضعيف جدًا؟'
ثم، بعد أن حدق فيه قليلاً، أومأ لانفيرو وقال:
"يُقاتل جيدًا. مهارات البركة لديه جيدة. أغلب الذين ينتمون إلى [العائلات العظمى] يُحققون نتائج ممتازة في هيروس."
"أه... فهمت."
واصلت المشاهدة بصمت.
مير كانت تتفوق على الآخرين بسهولة... حتى بدأوا يتعاونون ضدها.
عندما أصبح العدد سبعة أو ثمانية، ارتبكت مير وبدأت في التراجع.
"أوه..."
هززت رأسي.
كانت حركة خاطئة بوضوح.
عندما يفقد الشخص زمام المبادرة في معركة ضد عدد، من الصعب جدًا استعادتها، ما لم يكن هناك تغيير مفاجئ.
والأسوأ، أن مير لم تكن تنوي إيذاء خصومها بجدية...
وهو أمر جيد من ناحية القيم البطولية، لكنه يُعد نقطة ضعف في هذا النوع من القتال.
"واضح أن خبرته القتالية ما زالت ناقصة."
لحسن الحظ، يبدو أن للمعركة وقتًا محددًا، وسُمع صوت البوق مجددًا قبل أن تقع مير في كارثة...
عادت مير إلى الخيمة مُنهكة.
فسألت لانفيرو:
"ما شروط الفوز في هذه المعركة الكبرى؟"
"لا يوجد."
"هاه؟"
"يوجد فقط شروط للخسارة. رأيت الأشرطة القماشية المربوطة على الأذرع؟ إذا انتُزعت منك، تُعتبر خاسرًا. ومن يُهزم يُستبعد من المعركة، ولا يُسمح له بالمشاركة مرة أخرى. إن خسر كل من في الخيمة، تخسر المجموعة."
"هممم... يعني، مجرد خسارة الشريط لا تعني الاستبعاد الفوري؟"
"بالضبط. قد تخسر وتُعاود المحاولة لاحقًا..."
حينها فقط فهمت القواعد.
أظن أن مير فقدت شريط كتفها للتو...
لكن من المفترض أن بعض رفاقها لا يزالون داخل الخيمة، وبما أن أداءها كان جيدًا، فلن تقصى بهذه السهولة.
"طالما شاهدتَ ما يكفي، هل نتمشى قليلاً؟"
"فكرة جيدة."
مشيت جنبًا إلى جنب مع لانفيرو عبر السهول الشرقية.
أرض شاسعة شرق الأرخبيل، تسكنها مئات، وربما آلاف القبائل وسكان الوحوش. والغابة الضخمة خلف هذه السهول هي موطن كل الجنيات.
هذه أول مرة أزور فيها هذا المكان في حياتي الحالية والسابقة.
أرض بلا مبانٍ، قليلة الأشجار، بلا جبال... تشعرك بانفتاح الأفق مهما نظرت.
حقًا، شعرت بالانتعاش.
لو جئت إلى هنا بالأمس عندما كنت قلقًا... لاختفت كل همومي.
هل هو نوع من التحرر؟
خط الأفق البعيد المكسو بالخضرة، حيث تلتقي الغيوم والسماء... لا يُمكن رؤيته في الجزر.
لكن غروب الشمس على ضفاف الجزر له سحره الخاص أيضًا...
من الأفضل؟ لا يمكنني الجزم.
الطبيعة ترسم أجمل اللوحات، أينما كانت.
"بالعودة إلى موضوعنا... هل يمكنني اعتبار عدم ذهابك مع البقية قبل قليل، إشارة إلى أنك تُفكر في عرضي؟"
"نعم."
"حسنًا، لنبدأ بالشروط. ليس لدي الكثير، لكن ما أستطيع تقديمه..."
"لحظة، توقــــف!!"
ركض شخص ما نحونا وهو يصرخ من بعيد.
كانت ملامحي في حيرة...
ماذا أقول...
شكله... غريب.
عيون ضيقة، أنف معقوف، آذان طويلة، بشرة مائلة للخُضرة...
ليس إنسانًا تمامًا.
صبي يشبه العفاريت؟ مع أن صوته بدا أجشًا... ربما أكبر مما يبدو.
اقترب وهو يلهث، ثم قال موجّهًا كلامه إلى لانفيرو:
"أخي، اصمت للحظة!"
"آخ... كنت أتكلم براحة..."
ثم التفت إليّ ذلك العفريت وقال:
"هاها! مرحبًا! اسمي رامون يا سيدي!"
"سيدي؟ أنا؟"
لم تمر 24 ساعة على انضمامي رسميًا إلى هيروس...
خرجت اليوم فقط، وحصلت على بطاقة بطل من الدرجة ب، وهذا يعني أن أغلب الموجودين هُنا هم أكبر مني رتبة.
"وأنا من الدرجة ج، لذا أنت سيدي."
"آه... فهمت."
ثم قال رامون وهو يفرك يديه:
"أنا مسؤول التوظيف في عشيرة الفاسدين! دعني أُكمل الحديث. أي شرط تُريده، سنبذل جهدنا لتحقيقه!"
"هل هذا صحيح؟"
نظرت إلى لانفيرو الذي أومأ لي.
هل سيكون التفاوض معه أسهل؟
لست متأكدًا...
أنا لا أحكم بالمظاهر، لكن رامون يبدو كأنه خليط بين البشر والعفاريت...
لكن يبدو أنه لبق في الكلام.
فتحت فمي بتأنٍ:
"حسنًا، إذًا المرت—"
"20 قطعة فضية شهريًا!"
قاطعني رامون فجأة.
صُدمت.
كنت على وشك قول: "لا حاجة لمناقشة الأجر"، فمالي ليس أولوية الآن.
لكنه، لسبب ما، ظنّ أن صمتي يعني التفاوض...
قال بسرعة:
"...آه، حسنًا، 21 فضية؟"
"..."
"22 فضة...! ولن أزيد فلسًا!"
لا أعرف أجر البطل من الدرجة ب بدقة، لكن هذا الرقم... منخفض جدًا.
'يبدو أنها عشيرة مفلسة...'
هززت رأسي وقلت:
"لنؤجل الحديث عن الأجر. قل لي، ما تصنيف عشيرة الفاسدين؟"
"أمم..."
تمتم رامون:
"...تصنيف ج."
"ما الحد الأدنى للمهام؟"
"أمم... يجب تنفيذ مهمة من الفئة ب مرة واحدة كل ربع سنة..."
كل عشيرة لها حد أدنى من المهام، يُطلب تنفيذها من أعضائها.
وإلا... تواجه العقوبات.
كلما علا تصنيف العشيرة، زاد العبء.
لذا، من الجيد الانضمام إلى عشيرة غير مشهورة.
"مهمة من الفئة ب كل ثلاثة أشهر... يبدو مناسبًا."
بغض النظر عن صعوبتها...
اجتازت "الفاسدين" أول شرط لديّ.
"وللعلم! لا نفرض رسومًا على الإحالات! هذا امتياز نادر!"
"لكن، هذا لا يعني أن المهام قليلة أو بسيطة، صحيح؟"
"......"
صمت رامون.
أعتقد أنني اصبته في نقطة مؤلمة.
"على أي حال، لدي سؤال أخير... وهذا الأهم."
"نعم، اسأل!"
"أين نطاق عشيرة الفاسدين؟"
"......"
صمت.
تنهد لانفيرو.
"أمم... أين؟"
دار رامون بعينيه الصفراء وفكر... ثم قال:
"آخ... الجو حار."
حكّ رأسه الأصلع وقال:
"...الشمال. قرب [أرض البرد القارس]. لا أدري إن سمعت بها. بجانب معتقل أوتغارد الشهير..."
"..."
"أعلم... أعلم. مكان كريه لا يود أي بطل عاقل الذهاب إليه. بعيد عن المدن، بارد، ونادرًا ما توجد فيه أحداث بطولية..."
"سأنضم."
"هاه؟"
"سأنضم إلى عشيرة الفاسدين."
"...حقًا؟"
"نعم."
"لماذا؟"
"أُحب الجو العائلي."
"..."
قال لانفيرو:
"ما الذي يفهمه الشبان؟ الفاسدين... عائلة."
ثم بدأ بالتصفيق فجأة:
"مرحبًا بك في عشيرة الفاسدين~."
"مرحبًا بك~."
لحق به رامون بخجل...
تصفيق تصفيق تصفيق...
وفي وسط المرج، تلقيت تصفيق العفريت والمُهرج...
وهكذا، تم تحديد أول عشيرة لي.
---