"يا لها من طريقة سخيفة لتدمير تحفة فنية."
كنت أتصفح الفصل الأخير على هاتفي، أشاهد في الوقت الحقيقي كيف تهاوت "ملحمة السياف الإلهي" من قمة الأدب إلى هاوية سحيقة.
كان هناك وقت—وقت مجيد—عندما كانت هذه الرواية المعيار الذهبي اللا مثيل له للفانتازيا الحديثة. مزيج رائع من محاربي الموريم، وسحرة من الطراز الرفيع، وديستوبيا مستقبلية تتأرجح على حافة الانهيار. كل معركة كانت سيمفونية محكمة الصنع، وكل مفاجأة منسوجة عبر طبقات من التلميحات الذكية.
والآن؟
الآن، كان البطل يكاد يتمسك بجزء من عقله، والرواية تكافح للاحتفاظ بأي تماسك.
كانت الشخصيات تموت أسرع من الكومبارس في فيلم حربي. تم التخلي عن تماسك الحبكة كما يُترك مركبة طائرة معطلة على جانب الطريق. ومصاصو الدماء. مصاصو دماء ملعونون.
قال الكاتب إنهم انقرضوا منذ أكثر من مئة وستين عامًا. انقرضوا، مثل الديناصورات، مثل الحس السليم، مثل إيماني بهذه الرواية. ومع ذلك، ها هم يتبخترون خارجًا من مدينة تحت الأرض لم يُذكر وجودها من قبل، بقيادة ما يُسمى "ملك مصاصي الدماء" الذي تمكن بطريقة ما من التهرب من التاريخ، والمؤرخين، وأساسيات السرد القصصي.
قسم التعليقات كان بالفعل ساحة معركة، منطقة حرب مليئة بمعجبين مخدوعين، ومنظرين غاضبين، ومدافعين يائسين يحاولون لصق بقايا الحبكة المحطمة معًا. كتب أحد القراء مقالًا كاملًا يوضح كيف تناقض هذا التطور الأخير الفصل 141. وآخر استسلم تمامًا وبدأ ينشر ميمات مولدة بالذكاء الاصطناعي للوسيفر ويندوارد وهو يبكي في وعاء من النودلز الفورية.
كان عليّ أن أتفق. لم يكن هذا مجرد تراجع. كان كارثة أدبية شاملة، تصادم متعدد السيارات حيث كانت كل مركبة تحمل ألعابًا نارية وفيلًا سيركيًا مرتبكًا بعمق.
وكان كل شيء قد بدأ ببراعة.
البشرية، المسحوقة تحت كعب الأجناس غير البشرية القوية، قاتلت لتعود بفضل الصلابة، والعبقرية التكنولوجية، وقليل من الغطرسة المتهورة بالقدر المناسب. اندمج الإلف والأقزام في المجتمع. كانت الوحوش السحرية تتربص في الجبال، تراقب بصمت وتسلية بينما تمزق الحضارة نفسها إربًا. تم نفي الشياطين. أُبيد مصاصو الدماء. أو هكذا جعلونا نعتقد.
وفي قلب كل ذلك كان لوسيفر ويندوارد.
معجزة. قوة طبيعية. نوع البطل الذي يجعل أمراء الحرب يعيدون التفكير في خيارات حياتهم. كان يمتلك جسد يين-يانغ، وتقاربًا عنصريًا مذهلاً، وقدرات بصرية يمكن أن تجرد المحاربين الأقل شأنًا من كرامتهم، وركبهم، وفي الحالات القصوى، من إرادتهم للحياة. كان لا يُمس. لا يُوقف. كان يصعد.
ثم قرر الكاتب أن ما يحتاجه لوسيفر حقًا هو المعاناة.
فنال المعاناة.
سقطت عائلة ويندوارد. هلك والده. تهاوى حلفاؤه. أسرة كاغو—التي كانت ذات يوم سلالة قتالية لا تُزلزل—تقلصت إلى لا شيء، دُوست تحت كعب شيء أسوأ بكثير مما كانت الحبكة الأصلية تنوي.
وعندما بدا أن الأمور لا يمكن أن تتدهور أكثر، حدث ذلك.
لوسيفر—محارب من رتبة الخالدين—أُلقي ضد خصوم لم يكن من المفترض أن يظهروا بعد. تحطم الإيقاع، أصبحت المخاطر سخيفة، وتوازن القوى الدقيق الذي كان يعرف الرواية أصبح ذكرى بعيدة.
زفرت بقوة وأغمضت عينيّ.
لا ينبغي أن أكون منزعجًا لهذه الدرجة من رواية.
لكن هذه القصة كانت ملاذًا. عالمًا من الإثارة غير المتوقعة، من التصاميم الضخمة والمخاطر العالية. شيء جعلني، لفترة، أنسى رتابة حياتي المطلقة.
استيقظ. مر بالروتين. اغسل. كرر.
مقارنة بذلك، حتى حبكة تم إدارتها بكارثية كانت شيئًا.
تثاءبت، الإرهاق يتغلب أخيرًا على الإحباط.
ثم حدث شيء غريب.
خفت العالم من حولي—ليس فقط كما يظلم الغرفة عندما تغلق عينيك، بل كما لو أن الضوء نفسه قد أُزيل. جُرد من الوجود. انفتحت هاوية عميقة لا نهائية تحتي، شاسعة ولا تُدرك، تسحبني إلى شيء آخر.
ثم صوت. منخفض. بعيد. يقطع اللا شيء كالهمس في مكان لم توجد فيه الهمسات أبدًا.
"أنا آسف"، تمتم، ثقيلًا بشيء نهائي. "كان هذا السبيل الوحيد."
حاولت أن أتحرك. أن أتكلم. أن أطالب بتفسير. لكن أفكاري تفككت كخيط فضفاض، تذوب في الهاوية.
ثم—
لا شيء.