الفصل 712
فجأة، يتشكل عالم من البياض الناصع ليصبح أرضاً وسماءً.
كنتُ ألمس أرضية تشبه التراب، وعندما رفعتُ رأسي، امتدت سماء منعشة على مدى البصر.
وعلى النقيض من ذلك، فإن الأرض ضيقة.
جدران حجرية عالية صنعت ممرّاً ومتاهة على الأرض.
انفتح فمي، الذي استشعر الأمر حدسياً:
"...متاهة."
يا بني، هل ظننتَ أن أباك كان ليرغب في طريق كهذا؟
وقفتُ من مقعدي وأنا أمسك بتلابيب عنق الساحر.
هل قلتُ لك أن تذهب إلى مقركم الرئيسي أم تدخل في زقاق خلفي؟
بالطبع، أعتقد أن هذا المكان مفيد لي.
لم يكن عالماً من صنعي.
ولكن بما أن الأعداء لا يمكن رؤيتهم حتى، فلنرى إن كنتَ تريد خوض جولة قتال معي ومع ليم هو أم لا، وأعتقد أن الأمر ليس كذلك. وبما أنه لا تملك حتى الثقة بالفوز، فلماذا تحاول الصمود؟ هل تحب إضاعة الوقت؟
وقبل أن أتمكن من إنهاء كلامي، شعرتُ بألم في خاصرتي من مانا رجل ما.
ومع صوت ارتطام، طار الساحر بعيداً.
لقد صنع سيفاً من بعيد وخفض جسده.
أهذا النذل من الحثالة الذي يوجه سيفاً إلى أبيه موجود هنا بالكامل؟
هل هذا أمر أفضل من أن يناديه أبوه؟
والآن عندما أنظر إلى الوراء، قد يكون عليك التزام بحماية نفسك من خلال توخي الحذر، لذا لا أريد أن أقول الكثير.
وفي الوقت الذي أدار فيه ذلك الساحر قدميه نصف دورة ليهرب، حولتُ العصا السحرية التي كنتُ أمسكها بيدي اليمنى إلى عكاز وطاقم سحري.
وفي الوقت الذي استقر فيه ضوء المانا والتدفق الأبيض المتفتح كالدخان في يدي، وضعتُ المانا في العكاز السحري ورتلتُ تعويذة.
―"إِنْ ثَبَتُّمْ فِي كَلَامِي فَبِالْحَقِيقَةِ تَكُونُونَ تَلَامِيذِي، وَتَعْرِفُونَ الْحَقَّ."
...في اللحظة التي لمس فيها العكاز الأرض ورسم ذلك الصوت دائرة ورنّ صداه، انهارت المتاهة التي كانت أمام عينيّ مصحوبة بصوت هادِر.
لا، يبدو الأمر وكأنها تُدفع إلى الخلف كما لو كان يجرفها فيضان وتختفي، ولكنها في نفس الوقت تتبخر دون أن تسبب لنا أي ضرر.
وللدهشة، في أماكن مختلفة من المتاهة، كان هناك أشخاص يقفون وينظرون إلى اتجاهاتهم الخاصة.
واحد، اثنان، ثلاثة، أربعة، خمسة... بما في ذلك ابني.
نظرتُ إلى السحرة، الذين كانوا يرتدون ملابس مشابهة لابني وينظرون إلى السماء، فنظروا جميعاً إليّ.
دفعتُ أمتعتي بعيداً بقدمي وأمسكتُ بالعكاز بكلتا يديّ.
―"وَالْحَقُّ يُحَرِّرُكُمْ."
الضوضاء والضغط يندفعان كالعاصفة.
القوة الإلهية تضغط للأسفل حتى على صاحبها.
تحملتُ الأمر وأنا أضغط بجسدي على الأرض قدر الإمكان.
إن رفضاً من بعض المسيحيين يتحول إلى مانا ويصطدم بالمانا الخاصة بي، لكن تلك الخطوط والروابط أصبحت بالفعل رفيعة ومحلية للغاية.
ومع ذلك، لم تكن هناك حاجة لذلك.
الحق لم يقتلني، بل كان دائماً إلى جانبي، وكان عليّ العثور على أطفالي. ابني. تحدثتُ بصوت عالٍ منادياً إياه.
وبدا الصوت وكأنه يخرج من السماء في الأعلى مصحوباً بالعاصفة:
"أخبرني أين هو الشخص الذي أبحث عنه."
ثم سمعتُ صوتاً. لم تكن كلمات أي بلد ولا صوت أي إله.
صوت كان مخفياً حتى لا ينكشف، ومع ذلك كان عليه أن ينكشف تحت الشمس ويعمل.
لقد كان ببساطة يقول ’هنا‘.
رفعتُ رأسي ونظرتُ حولي.
ثم لوحتُ بعصاي السحرية وأرسلتُ المانا الزرقاء، التي كانت قادمة لتضربني، عائدة إلى المكان الذي كانت فيه في الأصل.
أربعة سحرة يهاجمون.
والخامس، وهو ساحر فرنسي، يقف مذهولاً في الأفق البعيد. ومن بين الأربعة ابني.
الأفكار تتسارع في الأمام، لكن الجسد يتخلف.
يا بني، لقد قلتَ ’هنا‘، ومع ذلك لا ترى عيناي أي أثر للأب كازيمير. لكن الجسد لا يدرك الحق.
والبحث عنه بهذه الطريقة يشبه أن نصبح مثل اليهود الذين ازدروا المسيح لمعاشرته الشياطين.
صوت يخصني يهمس بهذا. هنا.
حدس ينفرد ويتكشف كالضباب.
ورغم عدم وجود أي علامة للأب كازيمير، إلا أنني أتأمل في المكان الذي أقف فيه.
الأرض، التي كانت مغبرة ذات يوم، ربما كانت جدولاً مليئاً بالقصب مغموراً بغروب الشمس.
هل قفزت ماعز الجبال يوماً فوق هذه الصخور؟
هل طارد شاب بافاري يرتدي ثياباً كهنوتية فتاةً هنا؟
هل رنت أجراس المعهد اللاهوتي في الأفق البعيد؟
صمتُّ، محطم تماماً. للحظة وجيزة.
ترش المانا الزرقاء بينما أدير عصاي السحرية كحبات المسبحة.
وعندما تلامس قدمي الأرض، ينهار ابني الكنسي مستنزفاً.
أنطلقُ نحو ساحر آخر. و
حتى الاندفاع المتهور يختزل المانا الخاصة به إلى مسحوق عديم الفائدة ضد حاجزي السحري.
وعلى عكس الاستراتيجيات الزائفة لسحرائي المزيفين، فإن حاجزي يرفض الانكسار.
جيد. يتراجع الساحر، مذهولاً من افتقاري إلى الحسابات والتقدير." يا بني، وجهني إلى أحكم شخص هنا." همستُ.
فيستجيب العالم: ضوء شاحب يدور حول الجميع، لكن نظرتي تتوجه بحدة نحو شخص واحد.
فرنسي شاب، عيناه مغمضتان، يمسك بعكازه السحري كما لو كان يدير طقساً دينيّاً.
إنه ينام وسط هذه الفوضى.
سحقتُ هجوماً من الخلف بركلة كعب وضغطتُ بأطراف أصابعي تحت عموده الفقري العنقي.
المانا الخاصة بي، الرفيعة كالخيط، تتسرب إلى الطاقة المعادية الثائرة. فجوة وفراغ.
ألقيتُ بالجسد الارتخائي جانباً واندفعتُ نحو الزوج البعيد. حاولا تهدئتي وتنويمي الآن.
يتراجعون بينما أهتك صفوفهم، مذعورين.
وإذ لم يتأثروا عندما كانوا وراء ظهري، فإنهم يهربون بلا نهاية أمام وجهي. دفعتُ أحدهم بعنف إلى الجانب.
فطيرتهم عاصفة إلى التراب.
ضربات زرقاء تشبه البرق تتساقط من الأعلى.
لم يعودوا يتحركون.
أدركتُ: كل ما شهدتُه الآن يُهضم بداخلي، ليغذي جسدي وعقلي. حالة طوارئ أبدية تصرخ وتطالب بالاهتمام، لكني أثبتُ نظري على هذا الحق.
إننا نقف في عالم متاهة يشبه روح الأب كازيمير.
الوعي شبه الباهت يتسارع نحو الأعلى، منافساً العقل الباطن.
الأب كازيمير يتحلل كخشب متعفن.
الاستنتاج مفاجئ ومحير.
وأفكاري المتسارعة لا تقدم أي دليل، ولا يمكنني تعريف ’التحلل‘.
لقد افترضتُ أنه أسير في عالمهم لكن لا.
لقد استخدموه كمضيف، لتربية العفن والتطفل عليه.
والأرض التي أطأها هي نفسها الأب كازيمير.
إن آليات وكيفية حدوث ذلك تغيب عني.
الشظايا تتقارب: المانا التي تبهت وتتحول للرمادي في حالة الأب كازيمير في اعتراف بيزان، وقول الأسد "أنا أعرف هذا النموذج جيداً"،
وتواطؤ ترمينوس أوخايريا مع جمعية المخطوطات، وهابيل، وبيروير… لماذا كان يعرف هذا النموذج؟
كل ذلك ينبع من حدس تافه يشبه الحصى الصغيرة.
صوت. التفتُّ.
السحرة يحتشدون وعلى الرغم من خلوهم من العلامات، إلا أنهم يبدون كحكماء.
حكماء منسيون يسدون طريقي، رافعين عصيهم السحرية.
إنهم يفتقرون إلى القوة لإضاءة الحق ونشره.
مَن يحجبه بالجهل؟ أجيبوني كما ينبغي للرجال.
لم يفعلوا. المانا الزرقاء تتصادم وتختفي.
صخب تكسر الحجارة بالحجارة، وانقسام الأرض بفعل الشلالات، أصبح مألوفاً الآن.
فكرتُ في الاستسلام لكني رفضتُ.
قوة إلهية وأمواج ذهبية تهاجم.
" أَيْنَ كُنْتَ حِينَ أَسَّسْتُ الأَرْضَ؟ "
إنهم يتحصنون تكتيكياً، صامتين.
"مَنْ وَضَعَ مَقَايِيسَهَا؟ مَنْ مَدَّ عَلَيْهَا مِطْمَاراً؟ "
أرى أنهم يجهلون الأمرين معاً. إنهم يتلعثمون ويتعثرون. وتتحطم المانا الخاصة بهم في الهواء.
الحسابات مشوهة ومحرفة.
"مَنْ حَجَزَ الْبَحْرَ بِمَصَارِيعَ؟ "
بسطتُ يدي. فحقهم ضباب أسود.
وانكسرت مانا المد والجزر.
الـ "أنا" التي بداخلي تترنح، تواقة للحوار.
لماذا هذه القوة؟ لماذا يُربط هذا البر والأرض بالأب كازيمير؟
لا يوجد وقت. فالأرض، رغم عدم استوائها حيث كانت المتاهة قائمة، لا تعيق شيئاً.
الوعي شبه العائد يهمس بأنه قد يكون لا يزال غائباً.
اقتربتُ من الفرنسي المذهول.
"ماذا تريد؟ أعلم أنك لا تبحث عن العنف."
لم يجب، متحجراً كشخص تحت الرماد البركاني.
هذا يحزنني ولكن الأكثر من ذلك، هو التفكير في مَن يستنزف هذا العالم المانا الخاصة به.
وضعتُ جبهتي على جبهته، فلمحتُ عالمه العائم والمجروف.
وإذ كنتُ أتسكع معه، رأيتُ أنه لا يشهد شيئاً بوضوح بل يختطف تيارات غريبة في الظلام فقط، ويحشرها في الجيوب. إنه يتشبث بذكريات عقد الخمسينيات من القرن التاسع عشر (1850s) وإيشاتشيستين من عام 1898، تائهاً وضائعاً.
فزعتُ وتراجعتُ إلى الوراء.
أنت تبحث عن إيشاتشيستين!
منقب عن الذهب، يراهن على عرق ذهبي.
يعود الوعي. منذ حريق برلين، عرفنا أن ترمينوس أوخايريا يستخرج الأرواح أو الوعي عبر الزمان والمكان.
وعالمهم الغريب يتحدى العرف والتقاليد.
والحدس وحده هو الذي يمكنه اختراقه.
هذا المكان مبني من وعي الأب كازيمير، المرتبط بجمعية المخطوطات وخاصة عضوها الباقي على قيد الحياة، الأب كازيمير.
واستنتجتُ أنهم لم يسرقوا المانا الخاصة به فحسب لفترة طويلة، بل سرقوا جوهر روحه أيضاً.
وفي اعتراف بيزان، كان مقياس المانا الخاص به يميل إلى الرمادي. وكان بإمكان الفرنسيين خلق هذا العالم دون القبض عليه اليوم…
لماذا استهداف كازيمير؟ أهو الناجي الوحيد؟
أم—أنه كان يعرف أكثر من اللازم؟
وهوسهم وتثبيتهم على إيشاتشيستين في عقله يلمح إلى ذلك. إنهم يبحثون عن النبي هابيل، المسيح، بصدق مطلق وتوجه أحادي.
هابيل هنا فلماذا لا يرون؟
ربما الأب كازيمير، الذي ساعدني من خلال طيور الكناري والأسد، يحميني الآن بالحواجز السحرية.
إذن فرضيتي السابقة تحتاج إلى تعديل.
كنتُ أظن أنهم سيحتجزونني فور العثور على كازيمير ولكن لا. لقد أرادوا مني تذويب دفاعاته، لقيادتهم إلى معرفته المخفية. وبالتالي، فقد وفروا لي الأمان ولم يمسوني، غير متأكدين مما إذا كنتُ أنا مسيحهم.
وكازيمير الخاضع لسيطرتهم تفاعل معي عندما أرسلتُ طيور الكناري للكشف عن مكان احتجاز طلاب بيزان…
دقيق للغاية… وتراجعتُ إلى الوراء متلعثما، وأنا أتساءل: كيف أنقذه؟ يا بني، لقد قلتَ إنه هنا.
وتم تمثيل طلاب بيزان بصغار النمور وابن آوى وكان بإمكاني حملهم. ولكن كازيمير؟
إذا كان هذا العالم هو هو، فكيف ننقذ حوتاً يغرق من داخل بطنه؟
هذا المكان لا يزال غرفة تحكم.
لقد أمرتُنا بالمجيء إلى هنا؛ وأطاعني ابني.
وبعد تصفية الأعداء، فإن الأقزام المتخندقين في جسد كازيمير العملاق يصبحون بلا قوة.
كان بإمكانه إرسال إشارة طلب مساعدة أو النهوض فلماذا لا يفعل؟ لقد أثبتُّ أنني أستطيع إنقاذه.
طرحتُ هذا السؤال على ابني الساقط. ولا إجابة.
ويبقى خيار واحد: التواصل مع الساحر الفرنسي، الذي يقبض ببلادة على وحدة التحكم وهو تلميذ لترمينوس أوخايريا، وأصبح الآن قاتلاً.
ضغطتُ بجبهتي على جبهته مجدداً وهمستُ.
"أكثر اللحظات إثارة للاستياء والإحباط في التعامل مع الناس؟ هي هذه. أنا الوحيد الذي يحبك. لا أريد قتلك—ومع ذلك فأنت تريد قتلي."
هل كنت لتختار الموت لو كنتَ تعرفني؟
وإذ أغلقتُ عينيّ، تذكرتُ الكلمات التي قيلت لساحر الطيور.
إنها تتردد وتتموج في عالم هذا الساحر. وتمتمتُ مازحا:
"أنهِ حُبي أحادي الجانب، أليس كذلك؟"
في الحقيقة، أنا لا أحب الأمر الإلهي "ادخلوا من الباب الضيق" رغم أنه يخدم الضرورة.
وبدلاً من ذلك، أحب الكلمات: اسلكوا الطريق الضيق. ادخلوا من الباب الضيق. احذروا الأنبياء الكذبة. آمنوا، وأحبوا الحق غير المرئي. وفي هذا العالم اللامحب والمروع لنهاية العالم، يجب عليك وحدك أن تسلكه. أن تُمزق إرباً. أن تدرك أنك لم تعد نفسك. واليوم الذي تدرك فيه موتك سيأتي عاجلاً مما تظن. وخلف الباب الضيق، ستعرف أنك تموت. ومثل ذاتك في العام الماضي، التي ذهبت بلا عودة كالنهر، فإن ذاتك بالأمس لم تعد موجودة. وقبل ذلك الشاطئ—بلا قارب، وبلا ملاح أو مَعْبر—سيمسك بك حزن الشوق إلى الوطن. وسيأتي يوم لا تتحرك فيه الساقان المحطمتان دون دموع. وسترى الأطراف تُستبدل بحب متردد ولا مفر منه. وستتعلم لماذا يحتاج الحب إلى نعت ومعدلات وتعديل. "إِيلِي، إِيلِي، لَمَا شَبَقْتَنِي؟" صرخة المسيح سترن بشكل مختلف. "أيها العالم، لماذا تدفعني إلى هنا؟" ستصرخ وتصيح. لكنك ستعرف أن وقت الرحيل قد حان. وإليكم يا من تدعون أبوة الإله: وبذلك، أنتم الذين نُفيتم من القتل لم يعد من الممكن قتلكم.
فتحتُ عينيّ مجدداً.
ولا يزال الساحر كالتمثال، يبحث عن مفتاح في عالم كازيمير.
يا صديقي، لا أحتاج لقتلك هنا.
اعلم أن قتلي سيكون بمثابة قتل نفسك.
وإذا كنت تفتقر إلى سبب للامتناع عن القتل، فابدأ من هنا.
وإذا رفضتَ إعادة ما فقدتُه، فلن أقع بين يديك…
انفصلت شفتاي.
والكلمات المنقولة تكشف عن شيء ما: لماذا لا يعود كازيمير.
حسناً. لن أقتلهم بشكل تعسفي.
تحدثتُ إلى السماء. ولا يوجد رد بعد.
'…كَمَا أَحَبَّنِي الآبُ كَذلِكَ أَحَبَبْتُكُمْ أَنَا. اُثْبُتُوا فِي مَحَبَّتِي. لن أذبح أولئك الذين يُعتبرون أعداء. سأعاقب دون كراهية. إِنْ حَفِظْتُمْ وَصَايَايَ تَثْبُتُونَ فِي مَحَبَّتِي، كَمَا أَنِّي أَنَا قَدْ حَفِظْتُ وَصَايَا أَبِي. هذِهِ هِيَ وَصِيَّتِي: أَنْ تُحِبُّوا بَعْضُكُمْ بَعْضاً كَمَا أَحَبَبْتُكُمْ…'
فجأة، يسقط شاب يرتدي ثياباً كهنوتية بين ذراعيّ، وهو نفس الشاب الذي رأيتُه عام 1853.
شكل مادي ملموس يمكنني حمله.
وضعته أرضاً، وعدلتُ ثيابه.
ومن خلفي، يصرخ صوت غير مألوف:
"لو… ديلمار أنهى كل شيء!"
ابتسمتُ ابتسامة ساخرة.
لقد قال إيراسميوس إنه أعد شيئاً لهذه العملية والآن أرى.
لقد كان إعداده وتجهيزه عبارة عن شخص.
وإذ التفتُّ ببطء، رأيتُ شخصية ترتدي ثياباً سوداء وقناعاً أبيض.
وإذ تغير صوتهم وبنيتهم بفعل السحر الإلهي فإنهما غريبان ومع ذلك فقد عرفتُهم. وبسط صاحب القناع يديه:
"لم يتبقَ لي شيء لأفعله!"
هل تطير مجدداً بالفعل؟
لقد شُفيت بسرعة لا تصدق وبشكل مستحيل… يميل القناع نحو جذعي.
ولا تزال تطارده ذكرى ذلك اليوم، اليوم الذي أحببتُه فيه أكثر.
لم يمر حتى شهر. وحتى العام لم يكن ليغيرنا.
وإذ ابتسمتُ، غمدتُ عصاي السحرية واحتضنتُه.
وخلف القناع، شهق أولريكي وبادلني العناق.
_____