الفصل 773
أعرف ما سيتبع دون قراءة. كيف لا أعرف؟
عاش "جو" حياة جيدة حتى أدرك فجأة ذات يوم أنه شخص آخر. ثم غادر المنزل بحثًا عن إجابات.
حتى لو تدفق السرد وأخذ منعطفًا طويلًا، كما تفعل رحلة البحث عن إجابات الحياة دائمًا، فغالبًا ما يتم العثور على الإجابة في الفناء الأمامي للمنزل الذي تركه المرء باشمئزاز.
يتصل الفصل الأول بالفصل الأخير، ويصبح السؤال من الفصل الأول هو الإجابة في الفصل النهائي.
الافتراض الذي كان سؤالًا في الفصل الأول يصبح حله في الفصل النهائي.
الحاضر المربك، حيث تختلط الأشياء التي لا ينبغي أن تختلط، ويحتل غير الواضح مكان الخط المستقيم الواضح الذي لم يستطع "جو" في طفولته تقبله، والعذاب الذي لا يمكن فهمه مهما حاول المرء جاهدًا، كل ذلك يشكل في النهاية ساقي "جو".
احترام حتى ما لا يمكن فهمه، هذا لا يستثني الذات.
في عالمي، تشتد عاصفة ثلجية الآن. العالم أبيض.
ألتقط ندف الثلج المتساقطة بأطراف أصابعي وأراقبها وهي تتفتت إلى لا شيء.
في طفولتي، اعتقدت مخطئًا أنني أفهم كل شيء عن نفسي تمامًا، لكن جاء اليوم الذي أدركت فيه أنني، أنا أيضًا، مصنوع من أشياء لا يمكن تفسيرها.
بعد ذلك، تعلمت أنه إذا كان علي أن أعيش مع نفسي، فلا يسعني إلا أن أحترم حتى الذات التي لا أستطيع فهمها، وبذلك، ينعكس التسامح والاحترام في العيون الغائمة التي ترى العالم، في شكل ضوء. تعلمت أنك وأنا لا نصبح مختلفين، وأن الانفصال والتعاطف اللذين غالبًا ما يُريان لدى كبار السن ينبعان من هذا الإدراك.
هل الرواية التي توفق بين أشياء تبدو غير قابلة للتوفيق هي حقًا رواية؟ هل هي سيئة الكتابة، وقد فقدت مركزها...؟
لو كان هذا "أنا" في الماضي، الذي يتنفس وفقًا للدليل، لسألت ذلك، لكن "أنا" اليوم لا يفعل.
ماذا يجب أن تمتلك الرواية لتكون رواية؟
يجب أن تمتلك الحياة.
لا يمكن التنبؤ بها، متلوية، وموحلة، موجودة في كل مكان ولا مكان...
أمرر أطراف أصابعي فوق الحبر الذي تسرب إلى مخطوطة <11:51>.
المخطوطة، الرطبة من العاصفة الثلجية، تجف بسرعة.
ما يجف يسير في اتجاهين.
إما أن يتشتت، أو يتصلب.
تقول الرواية هذا في الفصل الأول، الذي جف وتصلب لكنه سيظل موحلًا إلى الأبد: كان "جو" هو "جو".
إذًا ماذا عني؟
الأمر واضح.
لم يكن "جو" أبدًا أي شخص آخر.
كيف كان يمكن أن أكون هنا؟
عدة فرضيات تهز رأسي.
هاها، ضحكة تخرج مع كل نفس. إذًا.
كيف عرف ماتيو دينيس ما لم أقله؟
العيش بشكل عادي يعني أن عليّ إخفاء تسعة أعشار نفسي، وتمليس حوافي الخشنة، لذا أصبحت بارعًا في استحضار ما يمكنني التحدث عنه، ودفن ما لا يمكنني التحدث عنه في مكان آخر.
لذلك، بينما أكن التبجيل لماتيو دينيس، الذي كتب ما لم أقله باستخراجه من مكان آخر، لا يسعني إلا أن أشعر بعاطفة ممزوجة بالاستياء.
كنت أعلم أن الأمور ستؤول إلى هذا الحد، ومع ذلك لم يكن لدي سبب لتجنب أو رفض المخطوطة التي أرسلها ماتيو دينيس. حدسي أخبرني أن هذه المخطوطة كانت ضرورية أيضًا لصورتي.
الآن، هل أقلب الصفحة أم لا؟
أردت أن ألعب خدعة حتى النهاية.
سواء قرأت مسبقًا أم لا، فأنا أعرف ما ينوي ماتيو دينيس نقله من خلال "جو"، وأعرف نوع النهاية التي سيلقاها "جو" في هذه المخطوطة.
لذلك، لا توجد زاوية للهروب فيما يتعلق بمن هو "جو" ومن أنا.
والأهم من ذلك، ليس لدي أي نية للهروب.
أنا أنظر إلى الأمام فقط، متظاهرًا بأنني أنظر بعيدًا. دائمًا...
"جو" هو أنا. لطالما كنت أنا.
وهكذا، فإن العيش من أجل لوكا يأخذ معنى جديدًا بالنسبة لي.
اجعل من نفسك جزيرة وملاذًا، واجعل قانونك الخاص دليلك.
لم يكن الأمر مختلفًا عن القول باحترام الآخرين وتحمل المسؤولية.
ينبض رأسي بشدة لدرجة أنني أضغط على حاجبي براحة يدي وأزفر. يتشتت الدخان الأبيض في السماء، خلف رؤيتي.
تمنيت لو أن هذه الرياح الهادئة تحمل معها ألم الارتباك.
في الحقيقة، حتى لو استطعنا التنبؤ بنهاية "جو"، فما يجب أن نقرأه حقًا ليس البداية أو النهاية، بل العملية برمتها التي تمتد من البداية إلى النهاية.
"ولد جو هكذا وحقق هذا بحلول النهاية".
وماذا في ذلك؟
هل جسدي هو ما يصنعني؟ أم ذكرياتي؟
... "جو" هو "جو".
لقد عانى فقط من هذيان بعد أن كان على شفا الموت بسبب لص؛ لم يكن هناك تبادل للأرواح.
ومع ذلك، لم يعترف "جو" بذات الأمس كذاته، وبدلًا من ذلك بدأ يعتقد أنه سرق جسد شخص آخر.
إذًا، كيف سيتعامل "جو" مع نفسه هكذا؟
يظل "جو" كما هو، ومع ذلك فقد تغير.
إنه يتعذب لعدم معرفته من هو بين عشية وضحاها.
ليتعلم كيفية التعامل مع ذلك العذاب، سيصل "جو" إلى القدس ولومبيني، ثم يعود أدراجه، ويجد في النهاية كومة من الأرض الجافة في فنائه الأمامي.
مرة أخرى، ماذا يجب أن تمتلك الرواية لتكون رواية؟
يجب أن تمتلك الحياة.
لذلك، من الصواب قلب الصفحة.
كقارئ، هذا صحيح.
الحبكة ليست حياة. التنفس يكمن بين الحروف.
وهنا أنا، القارئ والبطل.
إذا كان امتياز القارئ هو القراءة، فما هو امتياز البطل؟
هل هو الاختيار؟
لو كنت "جو" -على الرغم من أنني قد لا أكون "جو"، إلا أنني أستطيع أن أصبح مثل "جو"- فإن بطل الدفعة الأخيرة من <11:51> حي وبخير هنا تمامًا.
ألا يقود عالم البطل المخطوطة دائمًا؟
إذًا، لنلعب لعبة هذه المرة أيضًا. الآن إنها لعبة ثقة مع نفسي.
هل ستكون حياتي، عندما أفرد المخطوطة المتبقية لاحقًا، قد اتصلت بامتنان بالحياة التي أرسلها "جو"، أم ستتباعد بعيدًا، بعيدًا جدًا، كل واحدة تسير في طريقها الخاص؟
"... ألن تقرأ المزيد؟" يسأل ليونارد.
أهز رأسي. "لماذا؟" يسأل ليونارد.
أبتسم وأكتب على يده.
' سأصل إلى العالم بأنفاسي الخاصة، لا الأنفاس التي كرسها ماتيو دينيس. '
' إذًا، لنفردها. هل وصلت حقًا إلى ذلك المسار؟ '
بعد أن أغلقت المخطوطة، بدأ المطر يتساقط هنا.
أردت رؤية المطر.
مرة أخرى، تظهر الرغبات الشخصية.
أردت سماع موسيقى لا وجود لها في هذا العالم.
إنها رغبة تبدو غريبة تمامًا.
لا أستطيع حتى سماع طقطقة قطرات المطر، ومع ذلك أتمنى الكثير من الأشياء فقط بعد فقدانها.
كم سأرغب في استعادة هذا الوقت عندما أواجه حياتي وهي تمر أمام عيني؟
أميل رأسي قليلًا إلى الجانب، ودندنت لحنًا أتذكره.
كان جازًا، أُصدر قبل ولادتي بفترة طويلة.
يرفع ليونارد عينيه عن الورق وينظر إليّ.
بطبيعة الحال، لم أستطع سماع أي غناء. لكنه كان يستمع.
حتى بعد أن انتهيت من الدندنة، استمر ليونارد في النظر إليّ. غنيت الأغنية، المكتوبة بالإنجليزية، تحت قطرات المطر المتساقطة خلف الأشجار.
كان مشهدًا يتناسب جيدًا مع الكلمات.
بما أنها لم تكن كورية، فسيكون ليونارد قادرًا على فهم الكلمات، متجاوزًا العوالم والعصور.
بعد بعض الوقت، وضع ليونارد دفتر ملاحظاته بسرعة على المكتب. قابلت نظرته وسألت، ' ما هي أفكارك حول ذلك؟ '
يشير ليونارد ليدي ويكتب.
"يجب أن أبقى صامتًا حتى تبدأ حقًا."
ضحكت. نعم، كنت أعرف ذلك. الآن، هل فهم ليونارد خطتي؟ هل فهم المستقبل الذي أتوقعه؟
قد لا يعرف، لكن لا بد أن لديه فكرة غامضة.
بطبيعة الحال، لن نضغط بجباهنا معًا. لا داعي لذلك.
لو ضغط بجبينه، لربما تلقى خطتي، وإذا حدث ذلك، لقال "سأبقى صامتًا"، تمامًا كما فعل الآن.
كان من حسن حظي أنني استطعت نقل رؤيتي من خلال الكلمات المكتوبة، بدلًا من الضغط بسهولة بجباهنا ونشر نواياي.
إذًا توصلنا إلى اتفاق: في الحقيقة، "أنا" اليوم لا يمكنه التفكير في الحياة كمسرحية، على عكس "أنا" بالأمس.
ومع ذلك، وبشكل مفاجئ، لأن هناك من يراقبنا، أو لأن ذكرياتنا ستُستخرج مثل شريط يعود للوراء، ولأننا نحن أنفسنا نراقب ونفسر أنفسنا، يجب علينا الآن الصعود إلى خشبة المسرح للحظة. قلت.
' ليونارد، قد تنسى من أنا للحظة، أو تخطئ وتظن أنني شخص آخر. '
"يبدو ذلك. وفقًا لتشخيصك."
أجاب ليونارد.
جيد، إذًا سأعطيك دليلًا في الوقت الحالي.
أومأت برأسي، وتكأت إلى الوراء في كرسيّ، وأرحت ذراعيّ براحة على مساند الذراعين، وضيقت عينيّ، ناظرًا إلى السماء. كان الضوء يتدفق من السماء الزرقاء الصافية.
في كل مرة أحرك فيها عينيّ، يتغير اتجاه الضوء الداخل عبر رموشي. عندما فتحت عينيّ، كانت الملابس التي أرتديها قد أصبحت زي الاتحاد.
كان ليونارد يراقب هذا الأداء بتركيز.
ظل رده على الورقة التي ناولته إياها. قلت.
' قد تسيء فهمي وتظن أنني شخص آخر. '
"ربما."
كُتبت الإجابة مرة أخرى.
' ماذا تفكر عندما ترى هذا؟ '
سألت، ساحبًا بخفة ربطة العنق المندسة داخل سترتي.
"إنه زي الاتحاد" كتب. هززت رأسي ونقرت فوق ربطة العنق.
قرأ نيتي بالنظر في عينيّ وخربش.
"إنه أحمر كالدم."
أجبت.' تفسيري هو نفس تفسيرك. هذا أحمر كالدم. إنه بعيد عن كونه أحمر كالورد. '
أتنفس. أراقب رئتي وهي ترتفع وتنخفض، وأرى الحركة الجميلة للنباتات التي أتذكرها وهي تُعاد أمام عينيّ.
هل يعرف ليونارد كيف يقع لون هذا الزي عليّ؟
هل يعرف ما يطلبه منا اسم المنظمة التي ننتمي إليها، ولون هذا الزي، وما يحثنا هذا العالم، الذي لا يعرف شيئًا بعد، على أن نصبح من خلال الإشادة بأسمائنا وأزيائنا، وكيف يتغيرون هم أنفسهم؟
هل يعرف أن ما اعتقدت أنه خيط صغير ينظم العالم يمكن أن يسبب عواصف في الجانب الآخر من الكرة الأرضية؟
هل يعرف أن كل لحظة يرسلها نحن البشر الضئيلون تشكل العالم، وأن الكلمات والنظرات والسطور الوحيدة من الفكر التي قيلت آنذاك ستدمر العالم أو تنقذه لاحقًا؟
أنت تعرف. فتحت فمي.
' سأرتدي ربطة العنق هذه مرة أخرى عندما أستطيع تفسير هذا الأحمر القاني كأحمر وردي. حتى ذلك الحين، لن أرتديها. ليونارد، إذا جاء يوم تشعر فيه بالارتباك بشأن هويتي، تذكر ما قلته اليوم.'
' وتذكر أنني فقط في هذا المكان، وأن تفسيرك كان دائمًا هو الذي تغير. '
يخفض ليونارد عينيه.
يبدو أنه يتأمل لفترة طويلة، ثم يكتب.
"هل ارتداء ذلك يعني أنك لست نفسك؟"
وبعد ذلك، يبتسم ليونارد بتعبير غامض قليلًا.
ماذا عن ربطة العنق، إذًا ماذا في ذلك، هل هذا دليل للتعرف على "أنت"؟ ليونارد يعتقد ذلك.
ومع ذلك، يغلق ليونارد شفتيه بخفة، ويبتسم، ويقول.
ثم يكتب.
"أعدك. لن أخطئ في معرفة من أنت. ومع ذلك، آمل ألا أضطر إلى ارتداء ملابس الحداد."
"لأنني أشك في أنك ستجد طريقة للابتعاد عني."
ليس صحيحًا دائمًا أن المسرحية لا تقول إلا الأكاذيب.
قدمت لليونارد رؤية حول الخطة، واكتسب ليونارد، من خلال قراءة كلماتي، رؤية لما يجب عليه فعله وكيف يمكنه التغلب على مشكلة أكل لحوم البشر.
الدليل الذي أعطيته إياه للتو، حتى لا يضل ليونارد أثناء العملية، لم يكن كذبة.
ومع ذلك، أعلم أن ما يقوله ليونارد الآن هو حوار مسرحي بدقة.
ليونارد يمثل دور "ليونارد" استعدادًا لوقت ما عندما يسبر شخص ما أغوار ذكرياتنا.
عدم التغيير، والحفاظ على مظهره الأصلي حتى النهاية كم هو مطمئن ذلك لأولئك الذين يشعرون بالرضا عن أنفسهم.
ومع ذلك، لا يكون الشخص أبدًا كما كان من قبل، ولا حتى للحظة.
بغض النظر، أعلم جيدًا أن كلمات ليونارد قيلت بنية استحضار خطتي الكبرى لمنع وليمة أكل لحوم البشر.
ومع ذلك، لم أرغب في إعطائه إجابة تجرحه، حتى لو كان ذلك من خلال التمثيل.
أضغط على صدغي بمفاصل أصابعي وأفتح فمي.
' في الماضي - كان لدي شيء في ذهني... إذا قلت شيئًا مثل "ماذا كان ذلك مجددًا؟"، فدعه يمر فقط. هذا هو أسلوبي البلاغي. '
لم ينظر إليّ ليونارد بشفقة بسبب ذلك.
بالنظر إلى عينيه اللامعتين، بدا وكأنه يوازن بين مرارة طفيفة وفضول. يكتب ليونارد.
" إذًا، فيما تفكر عندما تصيغ كلماتك مثل "ماذا كان ذلك مجددًا؟""
' أعدل إيقاع الكلمات التي سأقولها تاليًا. '
أجبت بمشاكسة. لكنه كان صحيحًا.
نظرت إلى الحقل العشبي أدناه وقلت.
' سأمسك أولئك الذين يُدفعون إلى حافة الهاوية. هذه هي أمنيتي.'
كانت هذه إجابتي بخصوص ملابس الحداد.
لم يقل ليونارد المزيد. لكنه لم يكن محبطًا أو محبطًا.
بدلًا من ذلك، نظر إلى ما أنظر إليه الآن شجرة الزيزفون وهي تتساقط عليها قطرات المطر، المشهد حيث يبزغ الفجر في مكان وتغرب الشمس في آخر، السماء حيث تتعايش كل الألوان وتحركت شفتاه.
لا أعرف ما الذي يقوله ليونارد، لكنني أعتقد أنه مستعد الآن لمواجهة غد مختلف قليلًا.
____
فان آرت:
