“المفتش تاك، أرغب في أمر آخر. هل يمكنني الحصول على لقطات كاميرات المراقبة الخاصة بالوقت الذي سُجن فيه لي هنا؟”
ارتفعت حاجبا تاك دهشة. “هذه... كمية هائلة من اللقطات يا محقق. نتحدث عن سنوات من التسجيلات. سيستغرق الأمر أسابيع لمراجعة كل ذلك.”
أومأتُ برأسي، متفهمًا قلقه. “أعلم أن هذا طلب كبير، لكني أظن أنه قد يكون حاسمًا. يمكنني مراجعتها بنفسي. كل ما أحتاجه هو الوصول إليها.”
فكر تاك لحظة، ثم تنهد. “حسنًا. سأطلب من قسم تقنية المعلومات تجميعها لك. لكن جمع كل تلك البيانات سيستغرق بعض الوقت.”
“شكرًا لك يا تاك. أقدر مساعدتك في هذا الأمر.”
بعد بضع ساعات، كنت أقود عائداً إلى مركز الشرطة، وقرص صلب ممتلئ بلقطات كاميرات المراقبة، موضوعًا على المقعد المجاور لي.
لا بد أن يكون هناك نوع من التبادل بين لي وشخصية مجهولة، ربما تشوي، أو شخص من الكنيسة. ولكن ما الذي يمكن أن يكون؟ ما الذي كان يملكه لي ذا قيمة كافية لتبرير نظام اتصالات متقن إلى هذا الحد؟
قرعتُ بأصابعي على عجلة القيادة، محبطًا من نقص الإجابات. ثم هناك توقيت اعتقال لي واعترافه، إنه أمر غير منطقي. فمعظم المجرمين لا يعاودون ارتكاب الجرائم فور إطلاق سراحهم من السجن.
فلماذا انخرط لي على ما يبدو في سلسلة من الاعترافات بعد وقت قصير جدًا من إطلاق سراحه؟ “هذا لا يستقيم،” تمتمتُ لنفسي، فكسبت نظرة غريبة من سائق في المسار المجاور.
لو أن شخصًا أجبر لي على الاعتراف بجرائم لم يرتكبها، فماذا يمكن أن يكون قد قدم له في المقابل؟ ما الذي سيكون ذا قيمة كافية لرجل ليرمي حريته بعيدًا، ليقبل وسم القاتل المتسلسل؟
بينما كنت أدخل موقف مركز الشرطة، خطرت لي فكرة أخرى. 'ماذا لو لم يكن اعتراف لي طوعيًا على الإطلاق؟ ماذا لو كان قد تعرض للتهديد أو الابتزاز؟'
أمسكتُ القرص الصلب وتوجهتُ إلى المبنى، أومأتُ برأسي لرقيب الاستقبال بينما كنت أمضي. في المصعد، استندتُ إلى الجدار، أشعر بثقل التحقيق يضغط عليّ.
عندما انفتحت أبواب المصعد، وقفتُ منتصبًا، أشد من عزمي على الليل الطويل الذي ينتظرني. لديّ ساعات من اللقطات لمراجعتها، وفي مكان ما ضمن تلك الإطارات التي لا حصر لها، قد يكون مفتاح حل هذا اللغز برمته.
جلستُ على مكتبي، أشغل حاسوبي وأوصل القرص الصلب. استقرتُ في مقعدي، يضيء وهج شاشة الحاسوب وجهي المصمم.
بعد فرز ساعات لا تحصى من اللقطات، قصرتُ البحث على جلسات ساحة التمارين. هنا بالذات يُرجّح حدوث أي اتصالات سرية.
تداخلت الأيام بينما كنت أدقق في كل مقطع فيديو بعناية فائقة. لقد تم الاعتناء بمعظم واجباتي الأخرى، بفضل تدخل هان. ومع ذلك، كان ثقل المسؤولية يضغط عليّ.
لا بد لي من العثور على شيء. أدين بذلك للضحايا، للي، وللحقيقة ذاتها.
في اليوم الخامس، وعيناي متعبتان وأرتشف القهوة باستمرار، لمحتُ الأمر. سلوك لي أثناء وقت التمارين يتبع نمطًا معينًا، لكن هناك شيئًا غير طبيعي.
إنه يهمس بكلمات، شفتاه تتحركان بطريقة متكررة. ومع اقتراب موعد إطلاق سراحه، يتكثف هذا السلوك. تسارعت دقات قلبي. 'قد يكون هذا هو المطلوب.'
تواصلتُ على الفور مع سيو جين-آه، خبيرة قراءة الشفاه المعتمدة في القسم. وفي غضون ساعات، كانت تجلس بجانبي، عيناها مثبتتين باهتمام على الشاشة.
“الأمر صعب مع هذه الجودة،” قالت سيو، جبينها مجعّد من التركيز. “لكني أرى أنماطًا بلا شك. إنه يكرر نفس العبارات مرارًا وتكرارًا.”
أمضينا ساعات في مراجعة اللقطات. كانت سيو تدون الكلمات والعبارات فور التقاطها. شيئًا فشيئًا، بدأت الصورة تتضح.
“يا محقق،” قالت سيو، ونبرة صوتها مشدودة من الحماس، “هذه ليست كلمات عشوائية. إنها... إنها تشكل تصريحات. اعترافات، حتى.”
اقتربتُ أكثر. “أي نوع من الاعترافات؟”
أشارت سيو إلى ملاحظاتها. “تفاصيل جرائم. تواريخ، مواقع، أساليب. إنه مجزأ، ولكن... كأنه يتدرب على نص.”
صدمتني الحقيقة كالصاعقة. “كان يعد بيانه. الاعتراف الذي قدمه للشرطة بعد إطلاق سراحه.”
أومأت سيو، وعيناها متسعتان. “بالضبط. ولكن لماذا يتدرب على اعتراف وهو لا يزال في السجن؟ إلا إذا...”
“إلا إذا كان يعلم أنه سيعترف حتى قبل إطلاق سراحه،” أكملتُ، فجعلتني التداعيات أشعر بالدوار. [ ترجمة زيوس]
هذا هو الإنجاز الذي كنت أنتظره. لم يكن لي يعترف بمحض إرادته بعد إطلاق سراحه. لقد كان هذا مخططًا له، ومتدربًا عليه، ومجهزًا وهو لا يزال خلف القضبان.
ولكن لماذا؟ من كان يدبر هذه المهزلة المعقدة؟ وما الذي كان سيكسبونه من تحمل لي وزر هذه الجرائم؟
تمددتُ يدي نحو هاتفي، أصابعي تحوم فوق رقم هان. هذا الاكتشاف يغير كل شيء. ولكن قبل أن أجري المكالمة، توقفتُ. 'بمن يمكنني أن أثق حقًا بهذه المعلومات؟ إلى أي مدى تتغلغل هذه المؤامرة؟'
خرجتُ من المصعد، صمت المكتب الخالي يغلفني. لقد تأخر الوقت، وكنت الوحيد المتبقي في الطابق. بينما كنت أسير نحو مكتبي، لفت انتباهي صوت خافت لتلفزيون.
اتبعتُ الضجيج إلى غرفة الاستراحة، حيث كان تلفزيون صغير لا يزال قيد التشغيل، مضبوطًا على الأخبار. ملأ صوت المذيعة الغرفة، يناقش آخر التطورات في قضية لي تشونسيك.
كان الخبراء القانونيون يقدمون آراءهم، وإجماعهم واضح — لي يواجه على الأرجح حكمًا بالسجن المؤبد. المحاكمة على وشك البدء، وشعرتُ بتشابك في معدتي. أنا قريب، أعلم أني كذلك، لكني ما زلت لا أملك الأدلة الملموسة التي أحتاجها لكشف هذه القضية بالكامل.
شعرتُ بالارتباك، فقررتُ التوجه إلى مطعم جدتي. لقد تأخر الوقت، لكني كنت بحاجة إلى راحة الأجواء المألوفة.
بينما كنت أقترب من المطعم، لاحظتُ أن الأضواء مطفأة. استخدمتُ مفتاحي للدخول، مفترضًا أن جدتي قد نامت بالفعل في الطابق العلوي. لكن عندما دخلتُ، سمعتُ صوتًا أوقفني في مكاني — نحيبًا خافتًا ومكتومًا.
انقبض قلبي عندما أدركتُ أنها جدتي تبكي. بقيتُ في الظلال، لا أرغب في إخافتها. كان المشهد مألوفًا بشكل مؤلم، يذكرني بتلك الليلة قبل سنوات عندما اكتشفتُ مقتل والديَّ وأقسمتُ أن أصبح ضابط شرطة.
ولكن لماذا تبكي الآن؟ ضربتني فكرة كاللكمة في الأحشاء — 'هل تعلم شيئًا عن لي؟ عن قضية والديّ؟ هل تبكي لأنها تعلم أن لي ليس الجاني الحقيقي؟'
تملكتني رغبة عارمة في التقدم، لأطالب بالإجابات. لكنني كبتُ نفسي، وابتلعتُ غصة في حلقي. لطالما شككتُ أن هناك سببًا لعدم إخبارها لي أبدًا عن عمل والديّ الحقيقي.
'هل كانت تحميني؟ أم أنها خُدعت هي الأخرى؟' لم أستطع أن أقدم على مواجهتها، ليس بهذا الشكل. لقد مرت بالكثير بالفعل، وحملت أعباءً جمة. لا أريد أن أزيد من ألمها.
عوضًا عن ذلك، شققتُ طريقي بصمت إلى أحد الطاولات وجلستُ. في الظلام، انتظرتُ، مستمعًا بينما خفتَ نحيب جدتي تدريجيًا.
وبينما تلاشت أصوات نحيب جدتي إلى صمت، بقيتُ جالسًا في الظلام، أنتظر لأتأكد من أنها قد غفت. كان الهدوء الذي خيّم على المطعم مثقلًا بكلمات لم تُقل وحقائق خفية.
متى ما تأكدتُ من أنها ترقد، نهضتُ من مقعدي، ومفاصلي متصلبة من الجلوس طويلًا دون حراك. نظرتُ حولي في الفضاء الخافت الإضاءة، فاجتاحتني ذكريات عشاءات صاخبة ووجبات عائلية مليئة بالضحك.
انتابني شعور بالذنب عندما أدركتُ كم مضى من الوقت منذ أن ساعدت هنا آخر مرة. مدفوعًا بمزيج من الحنين إلى الماضي والحاجة لفعل شيء، أي شيء، بدأتُ بالترتيب.
مسحتُ الطاولات، وأعدتُ الكراسي إلى أماكنها، ونظمتُ المنضدة. إنها بادرة صغيرة، لكن الشعور بفعل شيء ملموس لجدتي كان مريحًا.
وبينما كنت أنظف خلف المنضدة، عثرتُ على كومة من البريد غير المفتوح. معظمها بدا وكأنه مهملات — إعلانات، ونشرات، والفوضى المعتادة التي تتراكم في الشركات الصغيرة.
بدأتُ بفرزه، ألقي المهملات الواضحة في سلة إعادة التدوير. فجأة، تجمدت يدي في منتصف الرمية. بين النشرات الملونة والإعلانات اللامعة، كان هناك ظرف يبرز عن البقية.
كان بسيطًا، أبيض اللون، وعليه عنوان مرسل جعل قلبي يخفق بقوة. الكنيسة. نفس الكنيسة التي نشأ فيها تشوي.
ارتعشت أصابعي قليلًا وأنا أمسك الظرف. 'ماذا يمكن أن يكونوا يرسلون إلى مطعم جدتي؟ هل هذه مجرد قطعة بريد عشوائية، أم أنها متصلة بشبكة الأسرار التي كنت أحاول كشفها؟'
قلبتُ الظرف بين يديّ، أتناقش مع نفسي هل أفتحه. إنه موجه إلى جدتي، وفكرة انتهاك خصوصيتها جعلتني أشعر بعدم الارتياح. لكن الصلة المحتملة بتحقيقي كانت أهم من أن تُهمل.
أخذتُ نفسًا عميقًا، أشد من عزمي على ما قد أجده. بمزيج من التوجس والتصميم، فتحتُ الظرف بعناية.