مرت أسابيع منذ قضيتي الأخيرة، وأنا أشعر بالضيق والإحباط يتراكمان داخلي كقدر ضغط. بينما أجلس إلى مكتبي، محاطًا بصخب وضجيج وحدة التحقيقات الكبرى في سول، لا أستطيع إلا أن أشعر وكأنني غريب، مواطن من الدرجة الثانية في عالم المحققين النخبة والقضايا البارزة.
أعلم أن العديد من زملائي لا يزالون ينظرون إليّ بازدراء، ويرونني دخيلًا من حي ناءٍ لا ينتمي إلى صفوفهم. ومع امتداد الأيام إلى أسابيع دون تكليف جديد، بدأت أتساءل إن كانوا محقين في ذلك.
ولكن بينما كنت على وشك الاستسلام لليأس، شعرت بيد على كتفي، وصوت مألوف يشق ضجيج المكتب. “بارك،” قال المفتش هان بنبرة تملؤها مزيج من الإلحاح والحماس. “لدي قضية لك. الرجاء الانضمام إلى فريقي. وثق بي، إنها قضية عظيمة.”
رفعت نظري إليه، وعيناي واسعتان دهشة وامتنانًا. “حقا؟” سألت، وصوتي يملؤه تدفق مفاجئ من الأمل والترقب. “ما هي القضية؟”
جلس هان على حافة مكتبي، وصارت تعابيره جادة وهو يسلمني ملفًا سميكًا. “جرائم قتل متعددة،” قال بصوته المنخفض والوقور. “أربعة ضحايا حتى الآن، عثر عليهم جميعًا في مناطق نائية بوسط المدينة. ولكن هذا ليس الجزء الأغرب حتى.”
قلبت صفحات الملف، وعيناي تتفحص صور مسرح الجريمة وتقارير التشريح. وبينما استوعبت التفاصيل المروعة، شعرت بقشعريرة تسري في عمودي الفقري، شعور من الرعب والفتنة لا أستطيع التخلص منه تمامًا.
“الجثث،” تمتمت، وصوتي بالكاد أعلى من الهمس. “إنها موضوعة بطريقة معينة، كأنها منشأة فنية مروعة.”
أومأ هان، وتعابيره كئيبة ومطاردة. “بالضبط،” قال، وكلماته ثقيلة بوطأة القضية. “من الواضح أن القاتل يبذل قصارى جهده لتدبير هذه المشاهد، ليحول ضحاياه إلى نوع من العرض الفني المشوه.”
استندت إلى الخلف في مقعدي، وعقلي يتسارع بتبعات القضية. “والمراكز المحلية،” سألت، وصوتي مشدود بالتوتر. “هل يسلمونها لنا؟”
تنهد هان، وكتفاه يترهلان بوطأة المسؤولية. “ليس لديهم خيار،” قال، وكلماته تملؤها مزيج من الاستسلام والتصميم. “هذه القضية كبيرة جدًا، ومعقدة عليهم أن يتولونها بمفردهم. إنهم بحاجة إلى مواردنا، وخبرتنا.”
ناولني هان الملف السميك، وتعابيره جادة ووقورة وهو يميل نحوي، وصوته منخفض وعاجل. “أحتاجك أن تراجع هذا بتمحيص شديد يا بارك،” قال، وكلماته تملؤها شدة هادئة. “ابحث عن أي ثغرات، أي خيوط قد تساعدنا في كشف خبايا هذه القضية.”
أومأت برأسي، وقلبي يخفق بمزيج من الحماس والترقب وأنا آخذ الملف من يديه. ولكن حتى بينما أقلب الصفحات، وعقلي يتسارع بالفعل بتفاصيل القضية، شعرت بحضور مألوف يتحرك في مؤخرة ذهني.
“حسنًا، حسنًا، حسنًا،” همهم باندي، وصوته يقطر بفتنة منحرفة. “يبدو أن لدينا فنانًا حقيقيًا بين أيدينا. سيدًا للموت والفجور.”
صررت على أسناني، محاولًا إبعاد صوته والتركيز على المهمة التي بين يدي. لكن باندي كان مثابرًا، وكلماته تتردد في ذهني كأنشودة شريرة.
“عليك أن تعترف يا بارك،” همس، ونبرته تملؤها نوع ملتوٍ من الإعجاب. “هناك شيء يكاد يكون جميلًا في الأمر، الطريقة التي يضع بها ضحاياه كمنحوتات حية. يتطلب الأمر نوعًا خاصًا من العقل ليرى الفن في الموت.”
هززت رأسي، ومعدتي تتقلب بالغثيان والاشمئزاز. “اصمت يا باندي. ليس الآن،” تمتمت تحت أنفاسي، وعيناي لا تغادران الصفحات أمامي أبدًا.
ولكن حتى بينما أحاول التركيز على ملفات القضية، لا أستطيع إلا أن أشعر بشعور من الرهبة والرعب يجتاحني. كانت صور مسرح الجريمة كأنها شيء خرج من كابوس، وأجساد الضحايا ملتوية في أوضاع بشعة وغير طبيعية تبدو وكأنها تتحدى قوانين الفيزياء والتشريح.
ومع ذلك، بينما أدرس الصور عن كثب، بدأت ألاحظ نمطًا يظهر. القاتل دقيق، يختار مواقعه بعناية ودقة. أحياء نائية وهادئة، مع قليل من الكاميرات أو الشهود، المسرح المثالي لعروضه المروعة.
ولكن أبعد من ذلك، لا يبدو أن هناك منطقًا أو سببًا لاختياره للضحايا. رجال ونساء، صغار وكبار، من جميع مناحي الحياة والخلفيات. كأن القاتل يختار أهدافه عشوائيًا، مدفوعًا بدافع ملتوٍ يتحدى كل منطق وفهم.
بينما أقلب تقارير التشريح والتحليلات الجنائية، أشعر بشعور متزايد بالإحباط واليأس. لا توجد بصمات أصابع، ولا أدلة حمض نووي، ولا خيوط واضحة أو مشتبه بهم. كأن القاتل شبح، طيف يتحرك عبر المدينة كالظل، مخلفًا الموت والرعب فقط في أعقابه.
“عليك أن تعترف، إنه أمر مثير للإعجاب،” همس باندي، وصوته يملؤه نوع منحرف من الابتهاج. “الطريقة التي يتمكن بها من إنجاز هذه الجرائم دون أن يترك أثرًا. يتطلب الأمر نوعًا خاصًا من المهارة، نوعًا خاصًا من الفن.”
قبضت قبضتي، وأظافري تحفر راحتي وأنا أحاول حجب كلماته. ولكن حتى بينما أجلس هناك، وثقل القضية يضغط على كتفي كعبء مادي، لا أستطيع التخلص من شعور بأن باندي محق.
هناك شيء شبه إنساني في هذا القاتل، شيء يتحدى كل منطق وفهم. وبينما أحدق في صور ضحاياه، وأجسادهم ملتوية في أشكال تبدو وكأنها تسخر من فكرة الحياة والموت، شعرت بقشعريرة تسري في عمودي الفقري، شعور من الرهبة والفتنة لا أستطيع التخلص منه تمامًا. [ ترجمة زيوس] تحولت الأيام إلى أسابيع بينما يمعن الفريق النظر في ملفات القضية، باحثين عن أي خيط أو دليل قد يقربنا من القاتل. نجري مقابلات مع عائلات الضحايا وأصدقائهم، ونمسح الأحياء التي وقعت فيها الجرائم، ونتفحص التقارير الجنائية وصور مسرح الجريمة حتى تتغشى أعيننا وتدور عقولنا من هول ما جرى.
ولكن على الرغم من أفضل جهودنا، ظلت القضية غامضة بعناد، ودوافع القاتل وأساليبه غامضة كالعادة. كأننا نطارد شبحًا، طيفًا يتحرك عبر المدينة كشبح، مخلفًا الموت والدمار فقط في أعقابه.
كان الإحباط واليأس ملموسين في المكتب، ثقلًا يهبط علينا جميعًا. لكننا نرفض الاستسلام، نرفض أن نسمح للقاتل بالفوز.
ثم، عندما بدا أننا وصلنا إلى طريق مسدود، اقتحم هان المكتب، ووجهه مشوه بالغضب والإحباط. “لقد سُربت القضية!” صاح، وصوته يرتجف من غضب بالكاد محتوي. “إنها منتشرة في جميع الأخبار، والإنترنت، في كل مكان. لقد أفشى أحمق في أحد المراكز المحلية السر، والآن المدينة اللعينة كلها تعلم بشأن قاتلنا ‘الفنان‘.”
شعرت بوجع في معدتي، وموجة من الرهبة تجتاحني بينما أدركت تبعات كلماته. إن تسريب قضية هو سيناريو كابوسي لأي تحقيق، ولكن لقضية بارزة ومقلقة كهذه...
إنه كإلقاء البنزين على النار، ومشاهدة ألسنة اللهب تلتهم كل شيء في طريقها.
في الأيام التي تلت ذلك، انفجر العالم الافتراضي بفتنة مرضية وإعجاب ملتوٍ بالقاتل. غُمرت وسائل التواصل الاجتماعي بالمنشورات التي تحلل الجرائم، وتقارن “فنية” القاتل بأعمال النحاتين والرسامين المشهورين. وتغذت وسائل الإعلام على هذا الهوس، فنشرت رسومات مثيرة لمسارح الجريمة وروايات لاهثة عن “عبقرية” القاتل.
وعلى الرغم من كل ذلك، التصق اللقب به: “الفنان”، كنية تبدو وكأنها تسخر من فكرة العدالة والأخلاق ذاتها.
مع تزايد اهتمام الجمهور بالقضية، لم يكن أمام الوحدة خيار سوى تغيير نهجها. فتحنا التحقيق للجمهور، نلتمس البلاغات والخيوط من أي شخص قد يمتلك معلومات عن القاتل أو أساليبه.
وبصفتي العضو الأقل رتبة في الفريق، وقعت مهمة التعامل مع سيل رسائل البريد الإلكتروني والمكالمات الهاتفية عليّ. أمضيت أيامي أتخبط في بحر من البلاغات عديمة الفائدة والنظريات المجنونة، وعيناي تغشيان بينما أحاول فصل الإشارة عن الضوضاء.
ولكن بينما كنت على وشك الاستسلام لليأس، تمامًا عندما كنت مستعدًا لرمي المنديل والاعتراف بالهزيمة، عثرت على بريد إلكتروني أوقفني فجأة.
كان من معلم فنون في مركز مجتمعي محلي، رجل يدعي أنه يتعرف على أوضاع ضحايا القاتل. “لقد رأيت تلك الأشكال من قبل،” كتب، وكلماته تملؤها قناعة هادئة لا تتزعزع.
“في أعمال طالبة لدي، شابة، إن كنت أتذكر بشكل صحيح.”
_________________________________
تذكيرٌ واجبٌ من المترجم: ليكن في علم القارئ الكريم، أن كل شخصية، كل حدث، وكل حبكة في طيات هذه الرواية، هي محض نسجٍ من الخيال البشري للمؤلف، ولا تمت للواقع بصلةٍ أو حقيقةٍ ثابتة.
إنها مجرد حكايةٍ عابرةٍ بين ثنايا الورق، لا ينبغي لها أبداً أن تلهي النفس عن ذكر الله العظيم، أو عن التفكر في آياته الكبرى، أو عن تقدير قيمة الحياة الحقيقية ومسؤولياتها الجادة. فكل تلهٍ عن الحقائق الجوهرية هو خسارةٌ. هذا العمل الفني، بجماله وروعته، يبقى في النهاية وهمًا متخيلاً لا أكثر.
قدمه لكم زيوس، بكل أمانةٍ وإخلاصٍ في النقل، مع هذا التنبيه الواعي.