رواية يمكنني سماع صوت قاتل متسلسل في رأسي

يُومِضُ إشارةُ جهاز تتبع بنظام تحديد المواقع (GPS) بثبات على الشاشة، كمنارةٍ صغيرةٍ من الضوء في قلب بوسان. لقد تتبعنا مسار الرسالة لساعاتٍ متواصلةٍ، مراقبين إياها وهي تشق طريقها من سول إلى المدينة الساحلية الصاخبة، عابرةً أيادي لا تُحصى من موظفي البريد وشاحنات التوصيل في طريقها.

ونحن الآن، نجلس في عربة المراقبة التي لا تُلفت الأنظار، مركونةً خارج مكتب بريد بوسان الإقليمي، نراقب بلهفةٍ وقلقٍ الإشارةَ وهي تتحرك من جديد، راسمةً مسارًا عبر شوارع المدينة المتعرجة.

يتمتم أحد زملائي، وعيناه مسمرتان على الشاشة: "إنها تتجه نحو العنوان، العنوان الذي أعطتنا إياه يوري، والذي ظنت أنه يعود لأخيها."

راقبنا بصمتٍ متوترٍ تلك النقطة الوامضة وهي تقترب أكثر فأكثر من وجهتها، ودقت قلوبنا بمزيجٍ من الترقب والرهبة.

ولكن، عندما وصلت الإشارة إلى العنوان المفترض، توقفت. للحظةٍ، حبسنا أنفاسنا الجماعية، ننتظر أن يطالب أحدهم بالرسالة، ليكشف عن نفسه كقطعةٍ مفقودةٍ في هذا اللغز المعقد. لكن شيئًا لم يحدث؛ بقيت النقطة بلا حراك، متجمدةً في مكانها كجزيرةٍ صغيرةٍ من السكون في بحرٍ من الفوضى.

وبعدها، ووسط ذهولنا التام، بدأت تتحرك من جديد، ولكن ليس في الاتجاه الذي توقعناه.

تمتمتُ وعلامات الحيرة تعتلي جبيني وأنا أراقب الإشارة وهي تتراجع في خطاها، تشق طريقها مرة أخرى عبر شوارع بوسان: "إنها عائدةٌ إلى الوراء، عائدةٌ إلى مكتب بريد بوسان الإقليمي."

تبادل فريق عملي النظرات الحائرة، وارتسمت على وجوههم نفس مزيج الارتباك وعدم التصديق الذي كان يعتمل في داخلي؛ فما حدث لم يكن منطقيًا على الإطلاق.

وفجأةً، وبومضةٍ من الإدراك، أصابتني الحقيقة.

قلتُ، وصوتي مشدودٌ بمزيجٍ من الحماس والرهبة: "العنوان... لم يتسنَ توصيل الرسالة، لذا يتم إعادتها إلى مكتب البريد."

تبادل زملائي نظراتٍ متشككةً، وارتسمت على وجوههم نفس مزيج الشك وعدم اليقين الذي يعتمل في أحشائي، لكنني كنتُ أعلم أنني على صواب، وأن هذا هو التفسير الوحيد المعقول.

يمتد الطريق السريع أمامي كشريطٍ لا نهائيٍ من الأسفلت، وتتلألأ أضواء مدينة بوسان في الأفق البعيد كمنارةٍ للأمل. لقد قدتُ لساعاتٍ طويلة، متجهًا إلى بوسان، وعقلي يعتمل بالاحتمالات، وبإحساسٍ مزعجٍ بأن شيئًا ما في هذه القضية لا يتجمع بشكل صحيح.

يهمس باندي، وكلماته تتقاطر فضولًا زائفًا: "إذن، ما الذي يشغل بالك؟ ما الذي يمكن أن يجعلك تسارع بكل هذه السرعة إلى بوسان في منتصف الليل؟"

أجزُ على أسناني، وأشدّ قبضتي على عجلة القيادة محاولًا التركيز على الطريق أمامي. أقول، وصوتي مشدودٌ بمزيجٍ من الحماس والرهبة: "هناك شيءٌ غريبٌ يحدث مع تلك الرسالة؛ إنها لا تتجمع بشكل صحيح، ولا تتبع الأنماط المعتادة لقطعة بريد أُرسلت بالخطأ."

يضحك باندي، ضحكةً تحمل في طياتها تسليةً وشرًا في آنٍ واحد. يتمتم، وصوته يتخذ نبرةً ماكرةً وموحيةً: "أوه، حقًا؟ وماذا تقصد بذلك بالضبط؟"

أخذتُ نفسًا عميقًا، وعقلي يتسابق بينما أحاول صياغة أفكاري بكلماتٍ واضحة. أوضح، وكلماتي تتدفق بسرعة الآن، تندفع في اندفاعٍ من الإحباط المكبوت: "عادةً، عندما تُرسل رسالةٌ إلى عنوان خاطئ، يكون المُستلم هو من يُعيدها."

أكملتُ: "يقومون بتمييزها بأنها غير قابلة للتسليم، أو يكتبون 'إعادة إلى المرسل' على الظرف، ثم تعود عبر النظام إلى مكتب البريد الأصلي."

أتوقف، وحاجبيّ معقودان بينما أتأمل تداعيات ما أقوله: "ولكن هذه الرسالة، رسالة يوري... لم تبقَ حتى في الوجهة المفترضة. أُعيدت إلى مكتب بريد بوسان الإقليمي على الفور تقريبًا، وكأنه لم تكن هناك محاولة تسليم من الأساس."

يصمت باندي للحظة، ويمكنني أن أشعر بوجوده المظلم يخيم عليّ، كظلٍ خبيثٍ يتهددني بالتهامٍ كليّ. يسأل، وصوته همسٌ شريرٌ بدا وكأنه يتردد في أعماق عقلي: "وماذا تظن أن ذلك يعني؟"

أهز رأسي، وفكّي مشدودٌ بتصميمٍ بينما أسلك مخرج الطريق نحو قلب بوسان، ومكتب البريد يلوح أمامي كحصنٍ من الأسرار والأكاذيب. أعترف، وصوتي بالكاد مسموعٌ فوق همهمة المحرك: "لا أعلم، لكن مهما كان الأمر، يجب أن أتحقق بنفسي."

مكتب بريد بوسان الإقليمي خلية نحلٍ صاخبةٍ بالنشاط، بحرٌ من الناس والطرود يتحركون في رقصةٍ منسقةٍ بعنايةٍ وفعاليةٍ. عندما أخطو عبر الأبواب، ويضربني اندفاع مكيف الهواء البارد كقوةٍ ماديةٍ، يمكنني أن أشعر بثقل القضية يضغط عليّ، وحمية مهمتي تدفعني قُدُمًا كمن تملّكه الجنون.

اقتربتُ من مكتب الاستقبال بهدفٍ واضح، شارتي مرفوعةٌ بينما أُظهرها للموظفة المتفاجئة. أقول، وصوتي منخفضٌ ومُهيبٌ: "المحقق بارك، شرطة سول الكبرى. أحتاج للتحدث مع مديركم فورًا؛ إنها مسألةٌ في غاية الأهمية."

أومأت الموظفة برأسها، وعيناها متسعتان بمزيجٍ من الارتباك والقلق بينما تسرع للبحث عن رئيسها. وبعد ما بدا وكأنه دهرٌ، يخرج رجلٌ من المكتب الخلفي، ووجهه تتكسوه علامات الإرهاق من يومٍ طويلٍ وشاق.

يقول، وصوته أجش لكنه غير قاسٍ بينما يمد يده للتحية: "أنا المدير كانغ. أفهم أنك بحاجةٍ للتحدث معي بخصوص قضيةٍ ما؟"

أومأتُ برأسي، وقبضتي ثابتةٌ بينما أصافحه، وعيناي تتشابك مع عينيه في رسالةٍ صامتةٍ من الإلحاح. "نعم، بالفعل. هل هناك مكانٌ يمكننا التحدث فيه على انفراد؟ إنها مسألةٌ حساسةٌ، ولا أرغب في إثارة أي قلقٍ غير ضروري."

أومأ المدير كانغ برأسه، واعتلت حاجبيه حيرةٌ وقلقٌ عميقان بينما يقودني إلى مكتبه، وهو مساحةٌ صغيرةٌ ومكتظةٌ مليئةٌ بأكوام الأوراق وشاشات الحواسيب التي تصدر طنينًا خفيفًا. عندما نجلس قبالة بعضنا، كان التوتر في الهواء ملموسًا، ككائنٍ حيٍّ بدا وكأنه يرتعش بالكهرباء.

بدأتُ، وصوتي منخفضٌ وثابتٌ بينما أُمالي إلى الأمام في كرسيي، مرفقيّ يستندان على المكتب: "أنا هنا بخصوص رسالةٍ معينة، رسالةٍ أُرسلت إلى عنوانٍ هنا في بوسان، من امرأة تُدعى كيم يوري. لقد كنتُ أتبع تحركاتها، وهناك شيءٌ غريبٌ يحدث، شيءٌ لا يتجمع بشكلٍ صحيح."

يهز المدير كانغ رأسه، وأصابعه تمرّ بمهارةٍ وحذاقةٍ على لوحة المفاتيح بينما يستعرض السجلات على حاسوبه، وعيناه تمسحان الشاشة بفعاليةٍ متمرسةٍ. [ترجمة زيوس] وبعد لحظةٍ، يتكئ في كرسيه، وتعبيرات وجهه خطيرةٌ بينما يحدق في عينيّ.

يقول، وصوته يحمل روحًا من الاستسلام: "أنت محقٌّ. الرسالة التي تشير إليها... أُرسلت إلى نفس العنوان الخاطئ لما يقرب من عامين الآن، ولم نتمكن أبدًا من فعل أي شيء حيالها. لا يوجد عنوانٌ للمرسل، ولا وسيلةٌ للاتصال به وإخباره بأن بريده لا يتم تسليمه."

أومأتُ برأسي، وانقبض قلبي وأنا أتأمل تداعيات ما قاله. سألتُ، وصوتي مشدودٌ بمزيجٍ من الرهبة والترقب: "إذن ماذا يحدث للرسالة؟ كيف تتعاملون معها عندما تعود كغير قابلةٍ للتسليم؟"

يتنهد المدير كانغ، وقَرْقَعَ بأصابعه بعصبية على المكتب بينما يفكر في كلماته بعناية. يوضح، وصوته يمتلئ بإحساسٍ بالواجب والمسؤولية: "موظفو التوصيل لدينا، يحاولون دائمًا إحضارها إلى العنوان مرةً أخرى، فقط في حال تغير شيءٌ ما. ولكن عندما تعود مرةً أخرى، فإنهم ببساطةٍ يحضرونها إلى هنا، إلى المكتب الإقليمي."

يتوقف، وتملأ عينيه حزنٌ عميقٌ سَرَت منه قشعريرةٌ في عمود فقراتي: "في النهاية، إذا لم يأتِ أحدٌ للمطالبة بها، فلا خيار لدينا سوى إتلافها. إنه أمرٌ فظيعٌ، لكن لا يمكننا الاستمرار في الاحتفاظ بالبريد غير المطالب به إلى الأبد."

أومأتُ برأسي، وعقلي يتسارع بتداعيات ما يخبرني به، وقطع اللغز تتساقط ببطءٍ في مكانها. ولكن بعدما كنتُ على وشك شكره على وقته والمغادرة، تحدث المدير كانغ مرةً أخرى، وصوته منخفضٌ ومترددٌ.

يقول، وعيناه تتجولان بعصبيةٍ نحو الباب، وكأنه يخشى أن يسمعه أحد: "هناك أمرٌ آخر، بخصوص الرسالة، وبخصوص جميع الرسائل التي أُرسلت إلى ذلك العنوان على مر السنين..."

أميل إلى الأمام، وقلبي يدق بإحساسٍ مُلحٍّ مفاجئ، وإحساسٍ بأنني على وشك اكتشاف أمرٍ جللٍ، قطعةٍ حاسمةٍ من اللغز يمكن أن تغير كل شيء.

أسأل، وصوتي بالكاد أعلى من الهمس، وعيناي تتشابكان مع عينيه في رجاءٍ صامتٍ لمعرفة الحقيقة: "ما هو؟"

يأخذ المدير كانغ نفسًا عميقًا، وتَرَقْرَقَت يداه قليلًا وهو ينحني فوق المكتب، وخرجت كلماته تدفقًا من مشاعر مكبوتةٍ:

"الرسائل... إنها دائمًا فارغةٌ،" يقول، وصوته يتشقق بإحساسٍ من عدم التصديق والرعب: "كل واحدةٍ منها، لمدة عامين كاملين. تصل في أظرفها، مختومةً وغير معبثٍ بها، ولكن عندما نفتحها... لا يوجد شيءٌ بداخلها. مجرد فراغٍ أبيض، وكأنها لم تُقصد أبدًا أن تحمل رسالةً على الإطلاق."