بينما يَعجُّ الاستوديو بحماسٍ يعقب انتهاء البث، أجد نفسي في قلب دوامة من الثناء والتهاني. يُحاط بي المنتجون والفنيون، وحتى كيم سو-جين التي عادة ما تكون هادئة، ووجوههم مُضاءة بالإعجاب.
"لقد كان ذلك مذهلًا، أيها المحقق بارك!" تهتف إحدى المنتجات المبتدئات بحماس. "كيف علمت أنه سيتصل؟"
ويتدخل آخر قائلًا: "حدسك لا يُصدق. الطريقة التي أبقيته بها يتحدث... كأنك كنت داخل رأسه!"
أقدم ابتسامة متواضعة، غير مرتاح للاهتمام ولكنني أتفهم حماسهم، فليس كل يوم يُقبض على مجرم خطير على الهواء مباشرة.
عبر الحشد، ألمح هان يشق طريقه نحوي. يرتسم على وجهه مزيج من الارتياح والفضول وهو يقترب.
"بارك،" يقول بصوت خافت لا يسمعه سواي. "أحتاجك أن تشرح لي الأمر بالتفصيل. ما الذي جعلك تقرر هذا النهج؟ كيف عرفت أن شين سيتفاعل مع البرنامج؟"
آخذ نفسًا عميقًا، أجمع أفكاري. يهدأ الغرفة عندما أبدأ بالحديث، وكل منهم يتوق لسماع الشرح.
"الأمر يتعلق بفهم سيكولوجية القتلة المتسلسلين،" أبدأ، متخذًا نبرة سريرية. "غالبًا ما يكون لديهم شعور متضخم بأهمية الذات، وحاجة إلى التقدير. بمناقشة ماضي شين على التلفزيون الوطني، علمت أننا سنثير رد فعل."
أستمر، متعمقًا في عقلية القاتل. "القتلة المتسلسلون أمثال شين غالبًا ما يشعرون بسوء الفهم. إنهم يعتقدون أن لأفعالهم غرضًا أسمى لا يستطيع الآخرون فهمه. بتشويه دوافعه عمدًا، علمت أنه سيشعر بالدافع لإصلاح ما قلناه."
وبينما أتحدث، ألاحظ تعابير الوجوه من حولي تتغير. يحل محل الحماس الأولي مزيج من الافتتان والقلق.
"علاوة على ذلك،" أضيف، "غالبًا ما يكون لهؤلاء الأفراد حاجة عميقة للتحكم في السرد من حولهم. وبإدخال والده إلى الصورة واقتراح دافع يتعلق بوالدته، تحدينا هذا التحكم. كان من المحتم تقريبًا أن يتصل ليعيد تأكيد نسخته من الأحداث."
أتوقف قليلًا، أنظر حول الوجوه المذهولة. "في جوهر الأمر، استخدمنا سيكولوجيته ضده. حاجته للتحكم، غضبه، رغبته في التقدير – كل ذلك خدم أغراضنا."
يصمت الغرفة للحظة قبل أن تضج بالهمهمات المعجبة. يهز الناس رؤوسهم موافقين، وبعضهم يدون ملاحظات، ويبدو عليهم جميعًا الذهول من هذا البصيرة.
ولكن عندما أعود إلى هان، ألاحظ شيئًا مختلفًا في تعبيره. هناك وميض من… هل هو القلق؟ الاهتمام؟ للحظة وجيزة، تضيق عيناه وهو يحدق بي، وكأنه يراني في ضوء جديد.
"سيدي، أعتذر عن عدم مشاركة تفاصيل استراتيجيتي معك مسبقًا. كنت قلقًا بشأن التسريبات المحتملة من طاقم محطة التلفزيون. لم أقصد أن أبقيك في الظلام،" أقول لهان.
يلين تعبير هان قليلًا عند كلماتي، لكن لا يزال هناك تلميح لشيء غير قابل للتحديد في عينيه.
"أنت تتحدث وكأنك تفهمه عن كثب،" يقول هان بهدوء، مع قشعريرة خفيفة في صوته. "وكأنك كنت داخل عقل قاتل بنفسك."
أثبت نظري في عينيه بثبات، على وشك الرد، عندما يهز هان رأسه قليلًا، وكأنه يبدد فكرة مقلقة. تعود ابتسامته المألوفة، ويصفق على كتفي.
"عمل رائع يا بارك،" يقول، وصوته الآن دافئ بالفخر. "رائع حقًا."
بينما ينضم هان إلى الآخرين في الاحتفال، لا أستطيع إلا أن أتساءل عن لحظة الشك التي رأيتها في عينيه. لكن في الوقت الحالي، أدفع الفكرة جانبًا. لقد قبضنا على مجرم خطير، وهذا هو الأهم. أما تعقيدات كيف وصلنا إلى هنا... حسنًا، هذا حديث ليوم آخر.
تتخلل طاقة مركز الشرطة الصاخبة تنهدات وشكاوى خافتة. يتجمع الضباط في مجموعات صغيرة، أصواتهم منخفضة ولكنها مليئة بالإحباط.
"أتصدق هذا؟" يقول المحقق كيم، ملوحًا بمذكرة في الهواء. "نحن في خضم ثلاث قضايا كبرى، وهم يريدون منا أن نكون منظمي حفلات؟"
يهز الضابط لي رأسه موافقًا. "هذا سخيف. كل عام يحدث الشيء نفسه، لكن هذه المرة يدعون كل هؤلاء الكبار. وكأننا لا نملك ضغطًا كافيًا بالفعل."
انتشر السخط في أرجاء المركز كالنار في الهشيم، ووصل حتى إلى وحدتنا. أسمع المحققة تشوي تتمتم لشريكها. "تسليم الدعوات باليد؟ ما نحن، ساعي بريد؟ لدينا عمل حقيقي لنقوم به."
يدخل المفتش هان الغرفة، وبيده كومة من المغلفات. تخفت الشكاوى إلى همهمة خافتة عندما يبدأ في توزيعها.
"أعلم أن هذا ليس مثاليًا،" يقول هان، صوته حازم ولكنه متفهم. "لكنه جزء من الوظيفة. لقد قدم هؤلاء الضباط المتقاعدون سنوات من الخدمة. إظهار الاحترام لهم أمر مهم."
يصل هان إليّ أخيرًا، ممسكًا بمغلف أبيض ناصع. "بارك، ستسلم هذا لرئيس المشرفين السابق كانغ،" يقول بنبرة تجمع بين الجدية وشيء لا أستطيع تحديده تمامًا. فضول، ربما؟
"لم يحضر كانغ أيًا من هذه الحفلات من قبل،" يواصل هان، وتجعد حاجبه قليلًا. "لم أقابله أنا نفسي قط. لكنه كان أسطورة في هذه الوحدة في السابق. كثير من المسؤولين الكبار يأملون أن يظهر أخيرًا هذا العام."
آخذ المغلف، أقلبه بين يدي. "لماذا أنا يا سيدي؟ ألن يكون من الأنسب أن يسلم هذا ضابط أقدم؟"
قبل أن يتمكن هان من الرد، يتدخل المحقق كيم من مكتبه. "أليس الأمر واضحًا؟ أنت فتى الوحدة الذهبي الآن يا بارك. إذا كان بإمكان أي شخص إقناع الرجل العجوز بالحضور، فهو أنت."
ارتفعت همهمة موافقة في أرجاء الغرفة. أشعر بوجنة تتسلل إلى رقبتي عندما أتذكر جنون وسائل الإعلام الذي أعقب قضية شين. لقد انتشر اسمي في الصحف وشاشات التلفزيون لأسابيع. هناك حتى شائعات عن نادي معجبين عبر الإنترنت، وهي فكرة تثير إعجابي وتزعجني في آن واحد.
يهز هان رأسه، مع ابتسامة خفيفة على وجهه. "كيم ليس مخطئًا. قضاياك الأخيرة وضعتك في دائرة الضوء يا بارك. أحيانًا، يمكن أن تكون دائرة الضوء هذه مفيدة. استخدمها بحكمة."
آخذ المغلف وأنا أومئ برأسي. "شكرًا لك يا سيدي. سأتأكد من وصوله إليه شخصيًا."
وبينما يبتعد هان، أشعر بنظرات زملائي عليّ. يبدو بعضهم منزعجًا من عدم شكواي، وآخرون فضوليين.
يميل المحقق كيم. "ألا يزعجك هذا؟"
أهز كتفي، مبتسمًا قليلًا. "إنها ليست مهمتي المفضلة، لكنها ليست بهذا السوء. علاوة على ذلك، أنا ممتن فقط لوجودي هنا، كما تعلم؟"
يرفع كيم حاجبه لكنه لا يضغط أكثر. إنه لا يعرف خلفيتي، ولا العقبات التي كان عليّ التغلب عليها للانضمام إلى هذه الوحدة. مقارنة بتلك التحديات، يبدو تسليم دعوة تافهًا.
وبينما يستمر الآخرون في التذمر، أدس المغلف في جيب سترتي. إنها مهمة صغيرة، لكنني سأنجزها باجتهاد. ففي النهاية، كل جانب من جوانب هذه الوظيفة هو فرصة لأثبت نفسي، لأظهر أنني أنتمي هنا رغم ماضي.
تتلاشى الشكاوى في ضوضاء الخلفية بينما أعود إلى عملي. [ ترجمة زيوس]
يقودني العنوان الخاص بسكن رئيس المشرفين كانغ إلى منطقة أعرفها جيدًا - على بُعد بضعة مبانٍ فقط من مطعم جدتي ومنزل طفولتي.
الشوارع هنا ضيقة، تصطف على جانبيها منازل قديمة شهدت أيامًا أفضل. تُعلق الغسيل من الشرفات، يرفرف في النسيم اللطيف كأعلام منسية. تتسلل قطة ضالة من حين لآخر بين السيارات المركونة، ترمقني بحذر وأنا أمر. يملأ الهواء عبير الكيمتشي واللحم المشوي المتداخل من المنازل المجاورة، وهي رائحة مألوفة تعيد ذكريات الطفولة.
إنه بعيد كل البعد عن الأحياء الراقية التي كنت أتوقع أن يعيش فيها رئيس مشرفين متقاعد.
تتزاحم الأسئلة في ذهني بينما أتصفح الشوارع المألوفة والغريبة في آن واحد. لماذا يختار كانغ العيش هنا؟ هل يمكن أن تكون هذه مسقط رأسه، مكانًا عاد إليه بعد سنوات من الخدمة؟ أم أن هناك سببًا آخر يجعل رجلًا بمكانته يستقر في مثل هذه المنطقة المتواضعة؟ ربما يقدّر عدم الكشف عن هويته أكثر من الرفاهية، أو ربما هناك قصة أعمق وراء اختياره.
أصل أخيرًا إلى العنوان، أقف أمام منزل صغير متهالك يبدو وكأنه صمد لعقود. طلاؤه يتقشر، والحديقة الصغيرة أمامه مهملة. من الصعب تخيل أن هذا هو منزل أسطورة الشرطة.
أضغط على جرس الباب، أسمع رنينًا خافتًا من الداخل. لا رد. أنتظر لحظة، ثم أحاول مرة أخرى. لا يزال لا شيء.
أتنهد، على وشك أن أستدير لأغادر عندما يجعلني صوت أجش خلفي أتجمد.
"هل يمكنني مساعدتك؟"
أستدير، وتتسع عيناي بالتعرف. يقف هناك، ينظر إلي بمزيج من الفضول والحذر، وجه أعرفه جيدًا - الرجل العجوز الذي يأتي إلى مطعم جدتي كل يوم. الزبون الهادئ الذي يجلس دائمًا في الزاوية.
"أوه، مرحبًا،" أتمتم، وقد فوجئت. "كنت فقط... أقصد، أبحث عن شخص ما، ولكن يبدو أنه ليس في المنزل. سأعود في وقت آخر."
تضيق عينا الرجل العجوز قليلًا، ثم يقول شيئًا جعل فكي يسقط.
"ليس هناك أحد في هذا المنزل. إنه أنا فقط."
أرمش، وعقلي يكافح لمعالجة هذه المعلومة. هذا الرجل – الزبون الهادئ في مطعم جدتي، الذي رأيته كل يوم تقريبًا لسنوات – هو رئيس المشرفين كانغ؟