وبينما ألِجُ شقتي الصغيرة، الخافتة الإضاءة، أحسستُ بثِقَل أحداث اليوم يُطبق عليّ كقوةٍ ماديةٍ. فهويتُ على الأريكة، وعقلي لا يزال يدور من هولِ ما شاهدته، ومن جسامة المهمة التي تنتظرني.
أغمضتُ عينيّ، محاولًا استيعاب كل ما حدث. أربعُ نساءٍ قُتلن بوحشيةٍ على يد قاتلٍ لا يترك أي أثرٍ خلفه. قاتلٌ تمكّن من الإفلات من قبضة الشرطة لأكثر من عامٍ، متحديًا إياهم بجرائمه التي لا تشوبها شائبة.
وبينما كنتُ جالسًا هكذا، غارقًا في أفكاري، شعرتُ فجأةً بحضورٍ مألوفٍ في أعماق ذهني. إنه باندي، يأتيني صوتًا في رأسي خفيضًا ويكاد يكون مرحًا.
“نظريتُكَ حول كون الضحية الأولى ليست هي الأولى حقًا لهذا القاتل؟ إنها بارعةٌ حقًا،” قال، وعلامةُ إعجابٍ في نبرته.
ثم أضاف: “لقد ارتكبتُ الخطأ ذاته بنفسي، حين بدأتُ طريقي أول مرة.”
اعتدلتُ في جلستي، وقلبي يخفقُ بعنفٍ في صدري. “ماذا تقصد؟” سألتُ، وصوتي بالكاد مسموعٌ.
ضحكَ باندي، وكان ذلك الصوت يبعثُ قشعريرةً في عمودي الفقري. “على الجميع أن يبدأ من مكانٍ ما،” قال. “حتى قاتلٌ متسلسلٌ عبقريٌ مثلي. لقد كانت محاولاتي الأولى فوضويةً، تركتُ فيها أدلةً خلفي. ولم يكن الأمر كذلك إلا بعد حينٍ حتى أتقنتُ أسلوبي.”
شعرتُ بموجةٍ من الاشمئزاز تساورني إزاء نبرته العادية، وكأنه يناقش هوايةً لا أرواحًا بريئةً تُزهَق. لكني أجبرتُ نفسي على تجاوز ذلك الشعور، مُركّزًا على البصيرة المحتملة التي قد يقدمها لي.
“إذًا تظن أن القاتل ربما جرّب تكتيكاتٍ مماثلةً من قبل؟” سألتُ، وعقلي يجولُ في بحرٍ من الاحتمالات. “مُخلّفًا أدلةً ومرتكبًا أخطاءً؟”
“هذا ممكنٌ،” قال باندي، وصوته متأملٌ. “قاتلٌ كهذا لا يظهر مكتملَ التكوين فجأةً. بل يتطور، يتعلم من أخطائه ويُصقِلُ حرفته.”
أومأتُ برأسي ببطءٍ، وبدأتِ القطع تتجمع في ذهني. إذا كان باندي محقًا، وأن القاتل قد ضرب من قبل، فقد يغير ذلك كل شيء في التحقيق. قد نتمكن من العثور على أدلةٍ من جرائم سابقة، أدلةٍ قد تقودنا إلى هوية القاتل.
لكن حتى بينما شعرتُ بوميضٍ من الأمل، لم أستطع التخلص من الانزعاج الذي يصاحب الاعتماد على رؤى قاتلٍ متسلسلٍ سيء السمعة. 'هل يمكنني حقًا أن أثق بأي شيءٍ يخرج من فم باندي؟ أم أنه يلهو بي ببساطةٍ، يتلاعب بي لأغراضه الملتوية؟'
أخذتُ نفسًا عميقًا، دافعًا تلك الأفكار جانبًا. في الوقت الحالي، معرفة باندي هي الميزة الوحيدة التي أملكها في هذه القضية. وإذا كان ذلك يعني جلب قاتلٍ وحشيٍ إلى العدالة وإنقاذ أرواحٍ بريئةٍ، فسأقبل أي مساعدةٍ يمكنني الحصول عليها.
“حسنًا،” قلتُ، وصوتي حازمٌ بالعزم. “لنبدأ من البداية. إذا كان القاتل قد ضرب من قبل، فنحن بحاجةٍ للعثور على تلك القضايا السابقة. ابحث عن أي جرائم قتلٍ أو حالات اختفاءٍ لم تُحلّ وتناسب النمط.”
شعرتُ بموافقة باندي تشعُ في ذهني، وهو إحساسٌ مثيرٌ للغثيان بذلتُ قصارى جهدي لتجاهله. “أحسنتَ،” قال هامسًا. “إنك تتعلم بسرعةٍ.”
صككتُ أسناني، رافضًا أن أجعله يتسلل إلى أعماقي. قد أكون أعمل مع وحشٍ، لكنني لن أسمح له بأن يحولني إلى مثله. سأستخدم معرفته للقبض على هذا القاتل، ثم سأعيد باندي إلى مكانه الذي ينتمي إليه – في أحلك زوايا عقلي، حتى لا يُسمع له صوتٌ مرةً أخرى.
ولكن أولًا، لدي عملٌ لأنجزه. ولن أستريح حتى تصبح شوارع سول آمنةً مرةً أخرى.
في صباح اليوم التالي، وصلتُ إلى مركز الشرطة بإحساسٍ متجددٍ بالهدف. كانت المحادثة مع باندي من الليلة السابقة لا تزال تتردد في ذهني، تذكيرٌ تقشعر له الأبدان بالمهمة التي تنتظرني.
جلستُ إلى مكتبي، أقوم بمهام عملي اليومية المعتادة. لكن حتى وأنا أملأ الأعمال الورقية وأرد على المكالمات الروتينية، كانت أفكاري مستغرقةً تمامًا في قضية القاتل المتسلسل.
بمجرد أن حظيتُ بلحظة فراغٍ، بدأتُ في جمع المعلومات. بدأتُ بأحدث جريمة قتلٍ، أمشّطُ ملف القضية بحثًا عن أي تفاصيل ربما تكون قد غُفلت. ولكن تمامًا كما قال ضباط الشرطة في مسرح الجريمة، كان هناك القليل جدًا من الأدلة يمكن الاعتماد عليه.
ولكنني، غير مُحبطٍ، وسّعتُ نطاق بحثي. بدأتُ في البحث في قضايا أقدم، بغض النظر عن مدى صغرها أو ضآلتها الظاهرة. جرائم قتلٍ لم تُحلّ، تقارير أشخاصٍ مفقودين، وحتى قضايا اعتداءٍ بسيطة – دقّقتُ فيها جميعًا، باحثًا عن أي خيوطٍ مشتركةٍ أو أنماطٍ متكررةٍ.
ومع مرور اليوم، شعرتُ بأن القطع بدأت تتجمع في ذهني. امرأةٌ تعرضت للاعتداء في منزلها لكنها تمكنت من صدّ مهاجمها. طالبةٌ جامعيةٌ اختفت بعد قضاء ليلةٍ في الخارج مع أصدقائها. عاهرةٌ عُثر عليها ميتةً في غرفة فندقٍ رخيصٍ، وقُيدت جريمة قتلها على أنها مجرد ضحيةٍ أخرى لتجارة البغاء.
ظاهريًا، تبدو هذه القضايا غير مترابطةٍ. لكن كلما تعمّقتُ أكثر، بدأتُ أرى الروابط. التشابهات في ملامح الضحايا، الافتقار المستمر للأدلة في مسارح الجريمة، والإحساس بأن الجاني دائمًا متقدمٌ بخطوةٍ على القانون.
ومع بدء الشمس بالغروب خارج نوافذ مركز الشرطة، جلستُ أخيرًا في كرسيي، وغمرني إحساسٌ بالرضا القاتم. لقد قمتُ بتجميع قائمةٍ من اثنتي عشرة قضيةٍ أعتقد أنها قد تكون مرتبطةً بالقاتل المتسلسل، تمتد على مدى السنوات الخمس الماضية.
إنها مجرد بدايةٍ، لكني أعلم أن هناك الكثير من العمل الذي لا يزال يتعين القيام به. سأحتاج إلى التعمق أكثر في كل قضيةٍ، والبحث عن أي قشةٍ من الأدلة ربما تكون قد فُقدت في المرة الأولى. سأحتاج إلى مقابلة الشهود والناجين، لتجميع صورةٍ كاملةٍ للقاتل ودوافعه الملتوية.
في وقتٍ متأخرٍ من إحدى الليالي، وجدتُ نفسي منحنٍ على مكتبي في مركز الشرطة، محاطًا ببحرٍ من ملفات القضايا والملاحظات المكتوبة بخط اليد. كانت غرفة العمليات خاليةً، والصوت الوحيد هو أزيز أضواء الفلورسنت العلوية.
لقد كنتُ أعمل على قضية القاتل المتسلسل لأسابيع الآن، أصبّ تركيزي على كل قشةٍ من الأدلة وأتابع كل خيطٍ. لكن على الرغم من قصارى جهدي، ظل القاتل بعيد المنال بشكلٍ محبطٍ. [ ترجمة زيوس]
وبينما أقلّبُ الملفات للمرة المئة على ما يبدو، وقعت عيني على تفصيلٍ صغيرٍ كنتُ قد غفلتُ عنه سابقًا. إنه تقريرٌ يعود لسنواتٍ مضت، قضية اعتداءٍ بسيطةٍ لم تُحلّ قط.
الضحية، وهي شابةٌ، تعرضت للاعتداء في منزلها من قبل متسللٍ ملثمٍ. تمكنت من مقاومته، ولكن ليس قبل أن يتركها بذراعٍ مكسورةٍ وجرحٍ عميقٍ على خدها.
وبينما أقرأ التقرير، اجتاحتني موجةٌ من الشعور بالماضي وكأنني أعيشها من جديدٍ. كانت تفاصيل الهجوم مشابهةً بشكلٍ مخيفٍ لجرائم القتل الأخيرة – ملامح الضحية، الافتقار إلى الأدلة في مسرح الجريمة، والإحساس بأن الجاني كان يلهو بضحيته.
قلّبتُ ملفات القضايا الأخرى بجنونٍ، وقلبي يخفقُ بعنفٍ في صدري. وهناك، مدفونٌ عميقًا في كومةٍ من تقارير الأشخاص المفقودين. شابةٌ أخرى، اختفت دون أثرٍ بعد قضاء ليلةٍ في الخارج مع الأصدقاء. نفس أسلوب العمل، نفس الافتقار الغريب إلى الأدلة.
ثم، كصاعقةٍ من البرق، أدركتُ الأمر. بصمات الأصابع. في كل قضيةٍ، كان القاتل يأخذ أظافر الضحايا كغنيمةٍ ملتويةٍ. ولكن ماذا لو لم تكن مجرد غنائم؟ ماذا لو كانت شيئًا أكثر؟
عدتُ بذاكرتي إلى محادثتي مع باندي، حول كيف أن القاتل ربما ارتكب أخطاءً في جرائمه المبكرة. وفجأةً، استقر كل شيءٍ في مكانه.
“الأظافر،” همستُ، وصوتي يرتجفُ من الإثارة. “إنها ليست مجرد غنائم. إنها أدلةٌ!”