الفصل 252: انتصار الدم والمطرقة
---
فرك أوسكار صدغيه، مستنداً إلى كرسيه، مطلقاً تنهيدة متعبة. لحظة راحة—هذا كل ما يمكنه تحمله. لم يرتاح حقاً منذ أسابيع، وخاصة ليس اليوم.
بصفته مدير دار المزاد، كيك، ومضيف حدث الليلة المهيب، كان كل شيء يجب أن يكون خالياً من العيوب. ليس مثالياً—بل خالياً من العيوب. مع حضور ضيوف من هذه المكانة... حتى أصغر هفوة يمكن أن تقضي عليه.
'الضيوف…'
ربما كان العبء أخف قليلاً—فقط قليلاً بائساً—لو لم يتسسيد جزء من قائمة الضيوف بالأمس.
لكن ما حدث قد حدث.
الآن، بحر من المصورين يحيط بالمبنى كالنسور. معظم الحضور قد دخلوا بالفعل، لكن—وبشكل معجزة—لم يبدُ أي منهم منزعجاً من ومضات الكاميرات. في الواقع، لقد دخلوا جميعاً بفخر، من الأبواب الأمامية لا أقل، يظهرون وجوههم دون أي قلق.
زفر أوسكار مرة أخرى، لفترة أطول هذه المرة، وسحب يده على وجهه.
"هناك عدد كبير جداً من الشخصيات المهمة هنا اليوم… خطوة خاطئة واحدة، وسأُعدم قبل الحلوى."
مرر أصابعه خلال شعره البرتقالي القصير المتوهج، وألقى نظرة على قائمة الضيوف المنتشرة على المكتب بنظرة رعب محض.
"أوليفر"، تمتم، "من ما زلنا ننتظر؟ فقط المهمين."
تقدم شاب أنيق المظهر، شعره مقصوص بدقة، وعيناه حادتان وباردتان خلف نظارات رفيعة. كان يحمل نفسه بدقة النصل.
"وصل ضيوفنا من الأكاديمية وأُخذوا إلى مقاعدهم"، بدأ أوليفر. "وكذلك ممثل نقابة هايكلو—إنه سيد النقابة نفسه. سيد نقابة فينيكس حاضر. ممثلة عشيرة فروست هي الوريثة الحالية. عشيرة نيبولا ترسل وريثها. سيدا نقابة روز ونقابة الشمس والقمر في الداخل. ممثل الـت-ت—"
توقف أوليفر. تعثر صوته للمرة الأولى.
"آهم… ممثل الكنائس السماوية العشر… ستكون القديسة."
أصابع أوسكار، التي كانت تنقر بثبات على المكتب، تجمدت فجأة. التقت عيناه بعيني أوليفر—الذي بدا مصدوماً بنفس القدر. سقط الصمت على الغرفة كسحابة مفاجئة.
شحب الرجلان.
"ا-القديسة؟" تمتم أوسكار.
"ي-يا للحكام… أتفهم أن ما نبيعه استثنائي… لكن أرجوك أخبرني أن هذه النهاية."
كان تعبير أوليفر معتذراً.
"…ليست كذلك، سيدي."
غرق قلب أوسكار.
"إذاً، الذين لم يصلوا بعد—ماذا عنهم؟" سأل، صوته هشاً بالفعل.
لم يتردد أوليفر.
"ممثل عشيرة داسك، الوريث الحالي. ممثل عشيرة كريمسون، الوريثة. و… الأمير."
للحظة، ذهب عقل أوسكار فارغاً. حدق للأمام، لا يتنفس.
"ا-وريث داسك!؟"
"ا-الوريثة كريمسون!؟"
"والأمير القرمزي!؟"
تشقق صوته مع كل اسم.
ثم، بأيدٍ مرتجفة، شبك أصابعه معاً ورفعها إلى فمه كرجل يصلي.
"أوليفر."
"نعم، سيدي؟"
"…سنصبح أغنياء بما يتجاوز الخيال."
ارتفعت زاوية شفتي أوليفر بابتسامة.
"فعلاً، سيدي."
*****
في جميع أنحاء دار المزاد، نبض العالم بالبياض. عاصفة ومضات الكاميرا اللامتناهية أضاءت المساء كبرق بلا رعد—مبهر، لا هوادة فيه.
ضغط رجال يرتدون بدلات سوداء ضد الحشد، حركاتهم حادة ومنسقة، يمنعون المصورين من الاقتراب أكثر من اللازم من المدخل. كان معظم المراسلين حكماء بما يكفي للحفاظ على مسافة—أولئك الذين لم يفعلوا... حسناً، كانت طقطقة العظام المكسورة قد صنعت أمثلة جيدة. لم يرغب أحد في أن ينتهي به المطاف على نقالة قبل أن يبدأ الحدث الرئيسي.
لذا، في الوقت الحالي، لم يجرؤ أحد على اقتحام البوابات.
مخيب للآمال، ربما. لكن لا يزال لديهم وليمتهم.
في كل مرة كانت سيارة تصل—سواء كانت تحمل شخصاً مثل كايليوس نيبولا، أو القديسة فريا، أو سيد نقابة من كبريات النقابات—كانت الكاميرات تنفجر من جديد. كذئاب تعوي تحت قمر دامٍ، متلهفة لالتقاط لقطة واحدة يمكن أن تهز العالم.
ورغم أن عدد الواصلين كان يتضاءل، رفضت الإثارة في الهواء أن تموت. نعم، لقد رأوا قائمة الضيوف المسسيدة—لكن ذلك لم يضمن الحضور. بعض الأسماء، خاصة تلك في القمة، كانت مجرد شائعات.
لم يتوقع أحد ظهور الملوك العظماء.
وبعد ذلك… تحرك شيء.
انزلقت سيارة دفع سيداعي سوداء أنيقة نحو المدخل الرئيسي لدار المزاد.
توقف مؤقت.
شرارة من التوتر.
التفت كل نسر.
اشتعلت عاصفة الومضات مرة أخرى، وكأن العالم نفسه قد طرفة إلى البياض، متعطشاً لمعرفة من التالي.
خرج السائق—طويل القامة، بلا تعبير، يرتدي بدلة سوداء أنيقة. عيناه مخفيتان خلف عدسات داكنة. دون كلمة، دار حول السيارة وفتح أحد الأبواب الخلفية.
توقفت مصراع الكاميرات….
صمت.
حبس الأنفاس.
ثم، ظهرت يد—رقيقة، رشيقة، شاحبة كالعاج. مد السائق ذراعه، وخرجت إلى العاصفة.
ظهرت كشعلة ضد الثلج.
فستان من القرمزي العميق، مطرز بخيوط ذهبية، يلتصق بقوامها. انساب إلى الأرض بأناقة بلا جهد، وشق جانبي يرتفع ليكشف عن ساقين ناعمتين بيضاويتين كالخزف تلتقطان الضوء.
أكمام مكشوفة للأكتاف تؤطر عظام الترقوة العارية—ناعمة، شاحبة، ملكية. شيفون قرمزي يتدلى من ذراعيها العلويين كخيوط من نار. دبابيس ذهبية تمسك جزءاً من شعرها الداكن في موجات فضفاضة، بينما تتدفق بقية الخصلات بحرية على ظهرها. حول رقبتها يتلألأ عقد أخاذ من الذهب المشمس، يتوج بياقوتة تضاهي عينيها.
وفي لحظة الصمت تلك، عندما بدا أن الحشد نسي كيف يتنفس، اخترق صوت مرتجف الهواء أخيراً—
"إ-إنها… الأميرة جازمين كريمسون! إنها هنا!"
في اللحظة التي أدركوا من هي، اشتعل جنون. نقر مئات مصراع الكاميرات دفعة واحدة—بعنف وبلا هوادة لدرجة أن أي شخص عادي وقع في العاصفة قد يصاب بالعمى.
ثم…
حدث مرة أخرى.
دار السائق حول السيارة وفتح الباب المقابل. لكن هذه المرة، لم يمد يده.
الرجل الذي خرج لم يكن بحاجة إليها.
ارتدى معطفاً طويلاً مفصلاً من القرمزي العميق—لونه متطابق تماماً مع فستان الأميرة جازمين كريمسون. على صدره تلالأ صفوف من الميداليات والشارات، مصقولة كمرآة. كتاف ذهبية على كتفيه، مزينة بسلاسل متدلية وقماش مطرز بدقة.
بنطاله أسود، مكوي بدقة، مدسوس في حذاء جلدي طويل يلمع تحت الشمس. رداء أسود ثقيل مبطن بالفراء يتدلى من أحد الكتفين، يتمايل قليلاً مع كل حركة.
شعره، نهر داكن، كان مسيدوطاً في ذيل حصان يلامس مؤخرة رقبته.
وللحظة… صمت العالم.
تجمدت مصراع الكاميرات.
حدق الحشد ببساطة.
بعيون واسعة.
بالحيرة.
بالإجلال.
"م-من هذا…؟"
"أ-أنا لا أظن أنني رأيت أحداً مثله من قبل…"
"لا… أظنني رأيت وجهه في مكان ما من قبل…؟"
"ل-لحظة… لا تقل لي أن هذا هو…!"
تقدم الرجل الغامض بخطوات، خطواته هادئة لكنها هادفة. اقترب من الأميرة جازمين، التي كان تعبيرها بارداً وغير قابل للقراءة كالعادة—قناع جليدي من النبل.
وبعد ذلك، ابتسم.
بلطف. برقة.
مد ذراعه.
ما حدث بعد ذلك كان شيئاً لن ينساه أي مصور هناك. ليس في هذه الحياة. ربما لا في الآخرة أيضاً.
وريثة كريمسون، أميرة الجليد في المجتمع الراقي، التفتت إليه… وابتسمت. ابتسامة ناعمة، دافئة، حقيقية. ثم، دون تردد، سيدطت ذراعها بذراعه.
لم يكن صوت مصراع الكاميرات ما تبع ذلك.
بل كان الإدراك.
نقرة.
ليس من العدسات.
بل من عقولهم.
"ه-ه-هذا… هذا الأمير أزريل كريمسون!؟"
[بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k]