لحسن الحظ، كان الدرس التالي مجرد نظري، وهو ما شعرت به كراحة مرحب بها بعد أن كدت أكسر جسدي وعقلي في محاولات تعلم التعويذات.
بما أنني كنت مستخدمًا لجانب الجسد بشكل أساسي، لكنني لا زلت أرغب في الاحتفاظ بفصول جانب العقل، كان جدولي متوازنًا—ثلاثة أيام لميكانيكا الهالة، ويومان لتعليم التعويذات الثاني.
أما الباقي؟ مجموعة من الفصول النظرية مثل تاريخ العالم، والجغرافيا، والسياسة السحرية—كلها كانت ممتعة بطريقة تشبه متعة الخبز الجاف.
عندما انتهت الفصول، وجدت نفسي أتسكع مع روز مرة أخرى، عادة سهلة تشكلت دون تفكير كبير. كان الحديث خفيفًا، سلسًا، وللحظة قصيرة، كدت أنسى أن أمامي كمًا هائلاً من التدريب ينتظرني.
كدت.
بحلول المساء، كنت قد عدت إلى قاعة التدريب، وحيدًا مع أفكاري وعبء عمل شبه مستحيل أمامي.
كان عليّ العمل على الكثير.
أولاً، كنت بحاجة لرفع رتبة ماناي—الطريقة المجنونة التي تتطلب كسر جسدي مرارًا وتكرارًا لإجبار دوائري على امتصاص المانا وتنقيتها بسرعات غير طبيعية.
ثانيًا، كان عليّ إتقان تقنية رقصة العاصفة—فن السيف الجديد من الدرجة الخامسة، المهارة السلاحية الوحيدة الحقيقية التي أمتلكها والتي يمكن أن تمنعني من الإذلال في مبارزة.
ثالثًا، التعويذات.
لم يكن هناك وقت كافٍ في اليوم لممارسة كل شيء على حدة، مما يعني أن عليّ أن أكون أذكى في طريقة تدريبي. ميكانيكا الهالة؟ كان عليّ إتقان ما يعلمني إياه نيرون داخل الفصل نفسه—دون قضاء وقت إضافي خارجه.
وهكذا وصلت إلى هنا.
أخرجت الصندوق الأسود من خاتمي المكاني، ووضعت يدي عليه، داعيًا توقيع ماناي ليفتح القفل.
نبض الصندوق بضوء، وفي اللحظة التالية، تدفق المعرفة إلى عقلي.
رمشت. ثم رمشت مجددًا.
"هذا مذهل حقًا،" تمتمت.
كانت تقنية رقصة العاصفة… جميلة.
ليس فقط في طريقة تركيبها، بل في فلسفتها بأكملها.
معظم فنون السيف تدور حول القوة، السرعة، الكفاءة—لكن هذا؟
كان يتعلق بالزخم.
كل حركة تبني على سابقتها، متراكمة ليس فقط في السرعة بل في القوة، كعاصفة تجمع قوتها مع كل ثانية تمر. كلما طالت الرقصة، ازداد تعزيز الهالة على النصل—حتى تصبح كل ضربة تحمل قوة تفوق ما يفترض بها بكثير.
لم يكن الأمر يتعلق بالفوز بضربة واحدة مثالية.
بل بتحديد الإيقاع—السيطرة على المعركة، نسج إيقاع من الضربات التي ستحول دفاعات الخصم ضده.
ابتسمت.
هذا هو.
هذا فن حقيقي من الدرجة الخامسة.
حان الوقت لأجعله ملكي.
اتخذت وقفتي، شاعرًا بثقل المعرفة يستقر في عضلاتي، وبدأت الحركة الأولى.
بدأت ببساطة.
خطوة للأمام، النصل يشق الهواء في قوس سلس غير متقطع.
لم تكن التقنية تتعلق بالقوة بعد. ليس فورًا.
كانت تتعلق بالتدفق.
حملتني خطوتي التالية على الأولى، الزخم يدفعني إلى الضربة الثانية قبل أن تنتهي عضلاتي من الحركة الأولى. أسرع. خطوة أخرى، دوران، تأرجح—
شعرت به.
ليس مجرد حركة، بل شيء يستقر في مكانه. تدفق الهالة حول النصل، الطريقة التي تغذي بها التقنية نفسها.
اضرب. ابنِ. اضرب. اسرع.
شعرت بالنصل أخف الآن، ليس لأنني كنت أتحرك ببطء، بل لأن التقنية كانت تحمل نفسها للأمام.
واصلت، أسرع، أحد، دافعًا جسدي لمواكبة الإيقاع.
ثم ارتكبت خطأ.
سريع جدًا.
مبكر جدًا.
في اللحظة التي انزلقت فيها قدمي، انهار التسلسل بأكمله. تحرك توازني بشكل خاطئ، اختلت هالتي، وفي لحظة، انقطع الزخم الذي كان يتراكم بإتقان كطبق سقط.
ارتج النصل في قبضتي، قوة ضربة فاشلة ترتد عبر معصمي.
زفرت ببطء، متوقفًا حيث أقف.
"حسنًا،" تمتمت لنفسي. "فهمت. لا استعجال."
مرة أخرى.
كانت المحاولة الثانية أفضل.
الثالثة كانت أكثر سلاسة.
الخامسة كادت تخلو من الأخطاء.
وبحلول التكرار العاشر، استطعت أن أشعر به—
بداية الإتقان.
ليس الكمال. ولا حتى قريبًا منه.
لكنني استطعت أن أشعر بالعاصفة تبدأ في التشكل.
كما هو متوقع من فن الدرجة الخامسة، كان هذا سيستغرق وقتًا. وقتًا طويلاً.
خدشت مؤخرة رأسي، محدقًا في دمية التدريب التي نجت بطريقة ما من عدم كفاءتي.
لاستخدام فن في معركة حقيقية، كنت بحاجة على الأقل لإتقان عالم المبتدئين.
لم أكن قريبًا من ذلك.
أشهر بعيدًا.
لكن...
ما زلت أبتسم.
لأنه لأول مرة منذ وصولي إلى هذا العالم، شعرت أن التدريب ممتع.
كان هناك شيء منعش فيه—في الفشل، التعديل، والتحسن التدريجي. على عكس التعويذات، حيث كان عليّ أن أصارع الرياضيات، المنطق، وخيانة عقلي نفسه، كانت مهارة السيف مباشرة. صادقة. إذا أخطأت في شيء، يخبرك النصل فورًا.
ومع ذلك، كان الوصول إلى مرحلة الثبات أمرًا لا مفر منه. شعرت بحركاتي تفقد تلك الحدة، وشكلي يصبح أقل دقة.
هذا يعني أن الوقت قد حان لتغيير التروس.
أعدت النصل إلى غمده، وأعدت تركيزي إلى تدريب دوائر المانا.
كنت بحاجة للوصول إلى منتصف الرتبة الفضية قريبًا—لا مجال للاختصارات، ولا أعذار.
تسلل الحرق المألوف عبر عروقي، دوائري تدفع ضد حدودها الخاصة بينما أجبرتها على امتصاص المانا وتنقيتها بوتيرة غير طبيعية.
كان الألم مستمرًا، لكنه لم يكن لا يطاق. كان تقريبًا... روتينيًا.
مرت ساعتان.
زفرت، متوقفًا أخيرًا قبل أن أحرق نفسي تمامًا.
تحققت من الوقت. 8:30 مساءً.
"وقت كافٍ لبعض تدريب التعويذات،" تمتمت، ممددًا أطرافي المؤلمة.
__________________________________________________________________________________
كانت راشيل مستلقية على الأريكة، تتصفح هاتفها بسهولة شخص ليس على وشك الانهيار من الإرهاق.
ومع ذلك، كانت عيناها الياقوتيتان تتحركان باستمرار نحو الوقت في الزاوية العلوية اليمنى من شاشتها.
"10:10."
رن جرس المصعد.
خرج آرثر، متعرقًا من التدريب، واضح أنه منهك، لكنه بطريقة ما لا يزال واقفًا.
رفعت راشيل بصرها، تكونت ابتسامة صغيرة. "لقد تدربت مجددًا."
ابتسم آرثر ردًا، يفرك مؤخرة رأسه. "نعم، كنت أعمل على فني وتعويذتي."
أومأت راشيل، رغم أن أفكارها كانت في مكان آخر.
لم ترَ مثل هذا التفاني من قبل.
لم يمر سوى ثلاثة أيام منذ بدء الفصول، لكن مما لاحظته—
كان آرثر قد تدرب لمدة عشرين ساعة على الأقل.
عشرين.
اعتبرت راشيل نفسها عاملة مجتهدة، لكن هذا؟ كان شيئًا مختلفًا تمامًا.
تثاءب آرثر. "أنا متعب، لذا سأنام. تصبحين على خير، راشيل."
"تصبح على خير، آرثر،" ردت.
راقبته وهو يختفي في الرواق، ثم استندت إلى الأريكة، عقلها لا يزال متعلقًا به.
"لماذا يجتهد هكذا؟"
فهمت أن الدرجة الأولى مليئة بالوحوش، وأن الضغط يجب أن يكون هائلاً.
لكن هذا؟
كان يتجاوز الضغط.
كان هوسًا.