الفصل 249: لا يوجد شيء اسمه الخلاص [1]
________________________________________
فيودور دراغونوف.
لم يتعرف أحد من عامة الناس على هذا الاسم. حتى داخل الطائفة، لم يفهم هويته الحقيقية إلا من يتمتعون بسلطة حقيقية. أما بالنسبة للرتب الدنيا، فلم يكن سوى مجرد كلمات.
ولكن داخل الدائرة الداخلية لأراكسيس، كُلِّف فيودور بالنبي، الصوت المختار لـحاكمهم، والشخصية المحورية في كل صلاة سرية. كان هناك سبب لعدم معرفة العالم عنه شيئًا. أي شخص حاول الكشف عن معلومات، أو بحث في السجلات العامة أو الأرشيفات الرسمية، لم يجد شيئًا تقريبًا. رجل بلا تاريخ.
"سيدي الشاب، هل ستنضم حقًا إلى رجال الدين؟" "...نعم. ليس لدي خيار. إذا كان الأمر يتعلق بالحفاظ على عائلة على قيد الحياة، يجب أن أفعل ما هو متوقع مني." الشاب فيودور من بارونية دراغونوف لم يتخيل قط أن حياته ستتجه في هذا الاتجاه. ولكن مع مواجهة عائلته لمشاكل مالية متزايدة، أصبح عرض الكنيسة هو الخيار الوحيد لإنقاذهم. إذا انضم فيودور إلى رجال الدين، ستقدم الكنيسة لعائلة دراغونوف الدعم الذي يحتاجونه بشدة. والده، اللورد الباروني، اتخذ القرار بسرعة، مكلفًا فيودور بتحمل المسؤولية.
"أ... أرى ذلك. لكن هذا يعني... أنك لن تعيش هنا بعد الآن، أليس كذلك...؟" التردد في صوت الخادمة الشابة جعله يتوقف. تراجعت عيناها كما لو كانت تخشى الإجابة بالفعل. سحبها فيودور بلطف إلى ذراعيه، محتضنًا إياها بقوة على صدره.
"نعم. أنا آسف يا ماري... ومع ذلك، إذا بدأت الأمور بالتحسن، سأفكر في مغادرة الكنيسة. إنها خدمة لعشر سنوات فقط..."
هكذا بدأت مسيرة فيودور في سلك رجال الدين. أن نقول إنه لم يحمل أي توقعات لكان غير صحيح. على الرغم من تردده، كان هو وعائلة دراغونوف متدينين بشدة. كان الإيمان دائمًا جزءًا من حياتهم. لذلك عندما دخل الكنيسة لأول مرة كمبتدئ، كان فيودور يؤمن بأن الأمور قد تسير على ما يرام. وأنه إذا خدم بإخلاص، وإذا وثق في التعاليم التي نشأ عليها، فإن عشر سنوات ستمضي دون استياء. وربما، قد يعود إلى وطنه أقوى وأكثر حكمة، وقادرًا على انتشال عائلته من ظروفهم.
كانت السنوات الأربع الأولى من خدمته روتينية نوعًا ما، الروتين المعتاد المتوقع من رجل دين ذي رتبة منخفضة. أمضى فيودور أيامه في تنظيف قاعات الصلاة، ونسخ الكتاب المقدس، ومساعدة كبار الكهنة أثناء الاحتفالات، ودراسة العقيدة حتى وقت متأخر من الليل.
كتب لعائلته كثيرًا. رسائل مليئة بتطمينات بأنه يتأقلم جيدًا، وأن الكنيسة تعامله بإنصاف، وأن عائلة دراغونوف ستكون بخير. كان يؤمن بتلك الكلمات عندما كتبها. كانت الكنيسة صارمة، لكنها منحته الاستقرار والأمل.
لم يتغير كل شيء إلا في السنة الخامسة.
"تفويض الأموال؟ لكن المخصصات لدور الأيتام الشمالية لم تصل حتى إلى نصف المبلغ المطلوب. ألا يجب أن ننتهي من تزويدهم أولًا؟" "أخي دراغونوف، عليك أن تفهم أن للكنيسة أولويات."
عبس فيودور. "أفهم ذلك، لكن هذه الأموال جُمعت خصيصًا للأطفال. إذا قمنا بتحويلها—" قاطع كاهن آخر قائلًا: "أولئك الأطفال سينجون، لكن تحالفاتنا السياسية لن تفعل. بارون إستمير طلب الدعم، ويجب أن نرد بالمثل إذا أردنا استمرار رعايته."
ارتجفت أصابع فيودور. "إذن... نحن نستخدم التبرعات المخصصة لدور الأيتام لدفع نبيل؟" "للاستثمار،" صحح الكاهن. "لتقوية الروابط. يجب أن تتعلم أن ترى أبعد من الأخلاق السطحية. لا يمكن للكنيسة أن تعمل على الصدقات وحدها."
انضم كاهن آخر، قائلًا: "إذا دعمنا إستمير، سيدعمنا. وإذا دعمنا، ستتوسع الكنيسة. هكذا ننشر الإيمان بين الناس."
عبس فيودور. "ولكن أليس هذا خداعًا؟"
جاء صوت استهزاء خافت من الطرف البعيد للطاولة. "أيها الطفل المثالي. هكذا يعمل العالم. إذا لم تستطع تحمل ذلك، فربما كان سلك رجال الدين خطأً لك."
فتح فيودور فمه، ثم أغلقه. لم يكن لديه إجابة.
"حسنًا؟" سأل الكاهن الأقدم. "هل ستقوم بالتفويض؟"
خفض فيودور رأسه قليلًا. "...نعم."
لم يكن لديه خيار كبير. الرفض لن يؤدي إلا إلى غرق عائلته في الديون، وقد أوضحت الكنيسة أن الطاعة هي ثمن دعمهم المستمر.
لذا نفذ الأمر، عالمًا تمامًا أنه يتعارض مع كل ما يؤمن به.
بعد عام، وصلته أخبار من الشمال.
لم تتعافَ دار الأيتام قط من الأموال المفقودة. كان الشتاء أقسى مما كان متوقعًا، وبدون الإمدادات المناسبة أو الطب أو التدفئة، تفشى المرض في دار الأيتام. عندما عثر عليهم كاهن متجول، كان معظم الأيتام قد ماتوا بالفعل بسبب التهاب رئوي والتعرض للظروف القاسية.
"...."
مر عام آخر.
"أخي دراغونوف، دير محلي في الريف أبلغ عن... تعاليم غير مصرح بها. راهبتهم الرئيسة تصر على أنهم يرشدون القرويين باستخدام عقيدة لا تتوافق مع الكتاب المقدس المركزي."
رمش فيودور. "دير الأم يولينا؟ إنهم يعلمون القراءة والطب العشبي. لقد زرتهم من قبل. لم يفعلوا شيئًا خاطئًا."
"هذه هي المشكلة بالضبط،" قال الكاهن. "إنهم يكتسبون نفوذًا خارج الإشراف الرسمي. نحن نفقد نفوذنا لأن الناس يستمعون إليهم بسهولة بالغة."
"إذن، ماذا يجب أن أفعل حيال ذلك؟"
"هدم الدير، ونقل الراهبات إلى أبرشيات منفصلة، ومصادرة أرشيفاتهم. خدمتهم لم تعد مفيدة للكنيسة."
شعر فيودور بشيء يهوي في داخله. "لقد ساعدوا قريتهم بأكملها على النجاة من ثلاثة فصول شتاء. إذا أزلناهم—" "سيتكيفون. مهمتك بسيطة. تأكد من أن الأم يولينا تتخلى عن منصبها بسلام. استخدم أي سلطة ضرورية."
"...وماذا لو رفضت؟"
"أخي دراغونوف،" قال الكاهن وهو يقترب. "لقد أصبحت مطيعًا في هذه السنوات الماضية. لا تبدأ في التساؤل الآن."
"...نعم."
بعد أسبوعين، أصبح الدير خاليًا. تفرقت الراهبات في مقاطعات بعيدة. أُغلقت عيادتهم بأوامر الكنيسة. وبدون رعايتهم، ضرب وباء حمى القرية بعد عدة أشهر. انتشر بسرعة، وارتفع عدد الوفيات أسرع مما استطاعت الكنيسة الاستجابة له.
روح أخرى فُقدت بسببه. مكان آخر دمره. خطيئة أخرى نُقشت في قلبه.
مهمة تلو الأخرى، شعر فيودور بقلبه يفرغ. كل عام كان يكسر قطعة أخرى منه، حتى عامه التاسع، لم يتبقَ منه شيء تقريبًا.
الكنيسة التي كان يحترمها ذات يوم أصبحت مكانًا لا يستطيع تحمُّل الخدمة فيه بعد الآن.
"صاحب القداسة، لا أستطيع الاستمرار في هذا بعد الآن."
وقف فيودور وجهًا لوجه مع بابا تلك الحقبة.
"أنت لا تختار متى تنتهي واجباتك،" أجاب البابا. "لا تزال عائلة دراغونوف تتلقى الدعم منا. هل تنوي التخلي عنهم؟ إذا تذكرت جيدًا، فخدمتك من المقرر أن تنتهي العام المقبل. هل أنت مستعد حقًا للرحيل الآن؟"
"...."
بقدر ما كره الاعتراف بذلك، كان البابا محقًا. إذا غادر الآن، سينهار كل ما تعتمد عليه عائلته. ومع بقاء عام واحد فقط، فإن رحيله سيحدث ضررًا أكبر من نفعه.
لذا بقي.
أجبر نفسه على إتمام تلك السنة الأخيرة، منفذًا مهمته بلا مقاومة، فقط استسلامًا.
عندما انتهت السنة العاشرة أخيرًا، حزم فيودور أمتعته. تخيل أن يتنفس بعمق خارج بوابات الكاتدرائية، ويشعر بأشعة الشمس على وجهه، ويعود إلى المنزل ليرى ماري وعائلته.
لكن العالم نادرًا ما منحه ما توقعه.
في صباح يوم رحيله، كانت رسالة تنتظره عند بابه، تحمل ختم الكنيسة.
في الداخل كانت جملة واحدة.
"لقد تم تمديد فترة خدمتك إلى أجل غير مسمى."
"...."
"عائلتك طلبت ذلك."
قرأ الجملة مرة أخرى، ثم مرة أخرى، كما لو أنها ستتغير. لم يطلبوا شيئًا. كان يعلم ذلك. كان يعلم أن والده لن يقيده أبدًا لفترة أطول مما هو ضروري. مما يعني أن الكنيسة قد زورت الطلب. مما يعني أنه ليس لديهم أي نية للسماح له بالرحيل.
مما يعني أنه كان محاصرًا.
ومع ذلك، غادر فيودور على أي حال.
لم ينتظر الإذن أو المزيد من الأوامر. خرج عند الفجر ولم ينظر إلى الوراء.
عندما وصل أخيرًا إلى ملكية دراغونوف، سقطت حقائبه من يديه وارتطمت بالأرض بـ"صوت خافت".
"...."
كانت ملكية دراغونوف ساحة دماء.
كانت الساحة مغمورة باللون القرمزي الجاف. تناثرت الفوانيس المكسورة على طول المسار. كانت الجدران الحجرية متفحمة كما لو أنها احترقت بفعل السحر.
"...أبي."
خطى فيودور خطوة إلى الأمام، ثم أخرى. دفع الأبواب الأمامية بـ"يدين مرتجفتين".
"...أمي."
في الداخل، لم يختلف المشهد. كانت الكراسي مقلوبة، والأثاث محطمًا، واللوحات ممزقة. كان الموقد باردًا، والأرضية ملطخة باللون الداكن.
"أبي! أمي!"
وجد والده في غرفة الطعام، مستندًا إلى الحائط وعيناه نصف مفتوحتين كما لو كان قد مات بانتظار وصول أحدهم. كانت والدته مستلقية على حضنه بينما كانت أصابعها تلتف حول حافة ملابسه. جرح طعنة واحدة وسم صدرها.
سقط على ركبتيه بجانبهما، مدًا يده المرتجفة قبل أن يسحبها. للحظة، لم يتنفس على الإطلاق.
كل باب فتحه كشف عن المزيد من الجثث. كانوا خدمًا عرفهم منذ الطفولة، فرسانًا أقسموا الولاء للعائلة، حتى أقارب بعيدين لا بد أنهم كانوا يزورون.
لم ينجُ أحد.
أصبحت خطواته أثقل وهو يتجه نحو غرف الخدم. أمل صغير كان لا يزال يربطه بالأرض. أمل كان يعلم أنه أحمق لكنه تمسك به بيأس.
فتح الباب.
"...ماري."
الخادمة الشابة التي بكت يوم رحيله إلى رجال الدين، كانت ملقاة بلا حراك على الأرض الباردة. كانت يداها مضغوطتين على جرح قاتل في بطنها، كما لو أنها حاولت التمسك بالحياة حتى اللحظة الأخيرة، بانتظار شخص لم يأتِ أبدًا.
"ماري!"
سقط فيودور على ركبتيه بجانبها. مسحت أصابعه المرتجفة خصلة شعر عن وجهها.
بقي هكذا لفترة طويلة، راكعًا في صمت منزل لم يعد موجودًا.
عندما وقف أخيرًا، لم يتبقَ شيء من الشاب الذي غادر ليلتحق برجال الدين قبل عشر سنوات.
كانت مهمته التالية قد حُسمت بالفعل.
اقتحم فيودور قاعات رجال الدين. شق طريقه بين كاهن وآخر بغضب يلامس اليأس. لم تدق الأجراس حتى. بحلول الوقت الذي أدرك فيه الفرسان ما كان يحدث، كان نصف الضريح مغمورًا بالدماء بالفعل.
قاتل فيودور حتى خارت قواه، حتى احترق آخر ما تبقى من قوته.
قتل أكبر عدد ممكن.
وعندما تغلّبوا عليه أخيرًا، عندما اخترقت الشفرات صدره، ومزقت التعويذات لحمه، لم يتوسل فيودور، ولم يلعن، ولم يطلق صرخة واحدة.
سقط ببساطة.
في أعقاب ذلك، سقط جسده الملطخ بالدماء والمكسور من ضفة النهر إلى المياه السوداء بالأسفل، ساحبًا إياه إلى الأعماق حيث لن يجده أحد.
بالنسبة للعالم، مات فيودور دراغونوف تلك الليلة.
لكن بالنسبة لفيودور، كان ذلك هو اليوم الذي وُلد فيه من جديد.
عندما فتح عينيه، لاهثًا طلبًا للهواء، سعل مرارًا وتكرارًا بينما تدفق ماء النهر من حلقه. ارتجف جسده بالكامل. للحظة، ظل مستلقيًا بلا حراك، متوقعًا أن يشعر بالألم الذي كان قد استهلكه في لحظاته الأخيرة.
"...."
لكن لم يكن هناك شيء. لم تكن هناك إصابات، ولا ندوب، ولا حتى كدمة.
دفع نفسه لـ"وضع الجلوس" وحدق في كفيه. نبض السحر المظلم من جلده، مرتفعًا كـ"أطياف سوداء" تذوب في الهواء.
وفي تلك اللحظة، فهم فيودور.
كان يعلم تمامًا ما أنقذه.
كان هو الشيء ذاته الذي حارب رجال الدين ضده لقرون.
التنين الأسود، أراكسيس.
من ذلك اليوم فصاعدًا، عاش فيودور بين الظلال. لم يعد إلى العالم الذي عرفه يومًا. لم يسعَ إلى المغفرة، ولم يبحث عن ما تبقى من ماضيه.
بدلًا من ذلك، سلك طريقًا مختلفًا.
سقطت الأمم. نهضت الإمبراطوريات من رمادها. تغيرت السلالات الحاكمة، وانهارت الممالك تحت مفهوم الزمن. تغير العالم مرارًا وتكرارًا مع كل عصر يعيد كتابة ما سبقه.
خلال كل ذلك، استمر فيودور في التجوال، لم يمسه الزمن ولم تقيده حدود البشر، بينما كان يبشر بالإيمان ويهمس باسم أراكسيس لأولئك الذين بلغ بهم اليأس حد الاستماع، خالقًا المعجزات وبذر بذور الإيمان في الأماكن المنسية.
أحيانًا كان يظهر كـ"معالج". وأحيانًا كـ"ناسك". وأحيانًا لا أكثر من مسافر عابر بـ"عينين" أقدم من وجهه.
مرت قرون.
وحيثما ذهب، تبعته عقيدة أراكسيس.
لذلك عندما حان الوقت أخيرًا ليتحرك، تحرك فيودور دون أدنى أثر من القيود. استولى على "القديسة" سيلينا فورًا، تلك التي امتدحها القارة بأسرها كأكثر "قديسة" موهوبة وقوية في التاريخ.
"ماذا؟"
في اللحظة التي حاولت روحه أن تلتهم روحها، حدث خطأ ما.
بدلًا من الاستسلام، قاومت سيلينا.
بدلًا من الضعف، اندفعت بقوة.
بدلًا من أن تتغلب عليها، ابتلعته.
ضغطت إرادتها ضد إرادته، مبتلعة القوة ذاتها التي سمحت له بالتلاعب بالأمم وتحريك الإمبراطوريات من الظلال. شعر فيودور بقوته تستنزف بطريقة لم يختبرها من قبل.
"أنا... أخسر؟"
صدمته الفكرة. لم يتزعزع إيمانه قط. لقد اختاره أراكسيس. كان الدليل الحي على وجود أراكسيس. كيف يمكن لشخص مثله أن يدفع إلى الوراء من قبل فتاة تعبد إلهًا زائفًا؟
لكن لم يكن الأمر كذلك.
لم يكن إله سيلينا أقوى.
كان الأمر أن سيلينا، "القديسة" التي وُصفت بأنها مباركة، لم تعبد قط الإله الذي ادعى العالم أنها تعبده.
قوتها لم تأتِ من القداسة.
بل جاءت من شيء آخر تمامًا.
"أ-أراكسيس؟!"
اتسعت عينا فيودور عندما أدرك الحقيقة. القوة التي دفعته للخلف، القوة التي تلتهم قوته، لم تكن إلهية بالطريقة التي يعتقدها العالم.
كان أراكسيس.
تمامًا مثله، نشأت قوة سيلينا من أراكسيس نفسه. خيط أنقى، نسخة أكثر صقلًا، أقوى بكثير مما مُنح له. حيث كانت قوته خشنة وقسرية، كانت قوتها مستقرة وساحقة بشكل مخيف، كأنك تقارن جمرة تحتضر بـ"لهب" متوهج.
لقد اختيرت على مستوى لم يصل إليه قط.
لذا، فعل فيودور الشيء الوحيد المتبقي له. إذا كان الاستحواذ مستحيلًا، فإن التجاوز كان الخيار الوحيد.
سحق روحه قطعة قطعة، دافعًا شذرات من ذكرياته إلى عقل سيلينا، مطمرًا نفسه في كل زاوية يستطيع الوصول إليها.
ولكن حتى مع ذلك، قاومت سيلينا. كانت مقاومتها ساحقة. رفضت إرادتها الانكسار بينما دفعت جوهر وجوده إلى أقصى حدود وعيها.
ما تبقى كانت "قديسة" على وشك الفساد، مع طفيلي ملتصق بها، يتغذى على قوتها شيئًا فشيئًا. انتظر، مستهلكًا الجمرات المتناثرة من جوهر أراكسيس التي ظلت بداخلها.
وفي اللحظات التي كانت فيها سيلينا ضعيفة، كان فيودور يستطيع الزحف إلى السطح. خلق فجوات في ذاكرتها. تلاعب بـ"أفعالها"، سامحًا لنفسه بالشعور بالراحة في جسدها. قلّد نبرة أفكارها حتى لم تستطع هي نفسها تمييز متى كانت هي نفسها ومتى لم تكن كذلك.
"كنت... أمارس الرياضة."
خدع "فريدريش غلاد"، الذي كان قد استشعر أن هناك شيئًا خاطئًا.
"مـ-مركيز..."
خدع "فانيتاس أستريا"، سامحًا لشخصية سيلينا بالتغلب عليه كلما تفاعل الاثنان، محافظًا على وهم الحياة الطبيعية.
"قديسة، ماذا تفعلين؟"
حتى أنه تمكن من سحب القوة المتبقية التي تركها فانيتاس في زنبق الوادي، مما منح فيودور قوة أكبر في معركة التجاوز.
كلما ضعفت سيلينا، ازداد قبضته قوة. كلما حاولت استعادة عقلها، حفر هو أعمق.
لم تكن معركة تستطيع الفوز بها.
لا، في الحقيقة، لم تكن هناك سيلينا حقيقية منذ اللحظة التي طمر فيها فيودور نفسه في خلاياها العصبية مثل الطفيلي.
ما كان يمشي، ويتحدث، ويصلي، ويبتسم لم يكن سوى ذكريات سيلينا تتخذ شكلًا، بينما الروح بداخلها كانت قد تكسرت وأعيد كتابتها شيئًا فشيئًا.
وعندما مات البابا أخيرًا، تلاشت آخر "الحواجز" التي حاصرته بينما استهلك قوى البابا. صعد فيودور إلى السطح بالكامل، منهيًا التجاوز.
تلاشت البقايا الأخيرة لسيلينا كالغبار خلفه.
"هل ستنضم إليّ، "فانيتاس أستريا"؟"