"هذا هو السبب في هلاك السحرة في ساحات المعارك،" قال بصوت مقتضب وحازم. "أنتم تعتمدون كثيرًا على القوة. على النظرية. فالسحر لا يساوي شيئًا دون التحكم."
جال بنظره في أرجاء القاعة، متوقفًا عند أمبرين. "تركيزكِ مفرط على القوة الغاشمة. لا تتكيفين."
زمّت فكها، لكنها لم تنبس ببنت شفة.
"إيلارا،" تابع حديثه. "أنتِ مترددة. تحسبين حساباتكِ، لكنكِ لا تتصرفين بالسرعة الكافية."
لم يتغير تعبير إيلارا، لكن أمبرين أدركت أن الكلمات طالتها أشد مما أظهرت.
"ماريس." أمال درافن رأسه قليلًا. "غريزيًا، أنتِ الأفضل بين الثلاثة. لكنكِ تفتقرين إلى الصقل."
تململت ماريس في مقعدها بخجل، متجنبة التواصل البصري. "أنا... أرى. شكرًا لك، أيها الأستاذ."
عبست أمبرين قليلًا. ماريس لم تجادل قط، ولم تظهر أي إحباط. حتى الآن، تقبلت النقد برشاقة هادئة، أومأت برأسها وكأنها تستوعب كل كلمة وتختزنها في ذاكرتها. لم يكن هذا جبنًا، بل كان ببساطة جزءًا من شخصيتها.
تجاهلها درافن. حرّك معصمه بخفة، والتفّت مانا نقية ومكثفة حول أطراف أنامله. "هذا هو السحر،" قال. "ليس نارًا، وليس ماءً، وليس أوهامًا. بل تحكمٌ خالص."
نبضت الطاقة ثم تلاشت.
"أنتم لا تقاتلون للفوز. أنتم تقاتلون من أجل البقاء."
وبهذا، تلاشت الأوهام. عادت قاعة الصف إلى طبيعتها.
لم يجرؤ نفسٌ واحدٌ على كسر الصمت. ظل الطلاب متسمرين في أماكنهم، أجسادهم لا تزال مشدودة بتوتر المعركة رغم اختفاء العدو. خيمت حدة الدرس في الجو كعاصفة باقية.
أطلق درافن زفيرًا خفيفًا من أنفه، ثم بنقرة من أصابعه، تحركت القاعة.
احتكّت المكاتب بالأرض، وانزلقت الكراسي عائدة إلى تراصف مثالي، وعادت كل قطعة أُزيحت إلى موضعها الصحيح. بقايا الدروع المتناثرة، والملاحظات المبعثرة، وحتى الطبقة الخفيفة من الغبار التي أزعجتها معاركهم — اختفت. كان الأمر وكأن الزمن نفسه قد ارتد إلى الوراء بأمره، لم يترك أدنى أثر للفوضى.
لم تكد أمبرين ترمش حتى لم تعد واقفة—ارتفع جسدها بلا عناء بفعل قوة خفية، وأُودعت برفق في كرسيها مثل بقية طلاب الصف. شهقت ماريس قليلًا وهي تشعر بأنها تُقاد عائدة، بينما عدّلت إيلارا رداءها فحسب، وأزالت تجاعيد غير موجودة.
لم يبقَ ذرة غبار واحدة.
كان الأمر مثاليًا. فعالًا. إنه جوهر درافن أركانوم فون دراخان.
ثم انفتح الباب بصرير خفيف.
طقطقة ناعمة لكعبي حذاء يتردد صداها في الرواق بينما دخلت يولي، تبدو رزينة واحترافية. تحركت المساعدة بخطوات دقيقة وموزونة، زيها الداكن نظيفًا ناصعًا كعادته. كانت تحمل بين يديها كرة سحرية — كرة مصقولة، يميل لونها إلى البنفسجي الغامق، تنبض خافتة بالسحر المخزون.
اقتربت من مكتب درافن، أومأت برأسها باحترام قبل أن تتحدث.
"أستاذي، كما طلبت."
لم يلتفت درافن. مدّ أصابعه فحسب، وارتفعت الكرة من يدي يولي، محلقة نحوه. حلقت بضع بوصات فوق كفه، وزاد توهجها.
ثم، مع نبضة من الطاقة، انقسمت الكرة.
اندفع إسقاط هولوغرافي – طاقة غامضة تتشكل وتتلوى، مكونة تفاصيل المعركة التي جرت للتو. غدت قاعة الصف نفسها شاشة، تعرض كل لحظة بتفاصيلها المثالية. رأى الطلاب أنفسهم يتحركون، يقاتلون، يفشلون — كل ذلك من زوايا لم يكن بوسعهم إدراكها حينها.
ملأت الشهقات القاعة.
"هل هذا... نحن؟" تمتم أحدهم.
التفت درافن، وجال بنظره في الصف. "راقبوا،" أمر، صوته حادًا، يخترق الهمهمات بسهولة. "هذا ليس مجرد إعادة عرض. هذا تعليم."
تحول الإسقاط، وتركّز أولًا على حركات أمبرين.
توهج سحر النار لديها ساطعًا، لكن حركاتها كانت مفرطة العدوانية وخطية للغاية. كانت تسعى للقوة، للدمار، لكن درافن — وهمه — كان يرقص من خلالها كالضباب.
"هاجمتِ بقوة،" بدأ درافن، نبرته هادئة وتحليلية. "لكن القوة وحدها لا تكسب المعارك. فشلتِ في التكيف. فشلتِ في توقع الردود المضادة."
عبست أمبرين، مكتوفة الذراعين. "حاولت التكيف—"
"لا. لقد تفاعلتِ." ثبتت نظرة درافن عليها، وحتى من خلال سلوكه المعتاد البعيد، كان هناك ثقل لا تخطئه العين وراء كلماته. "هناك فرق بين التكيف والتفاعل. أحدهما تحكم. والآخر بقاء."
زمّت أمبرين فكها، لكنها لم تجادل أكثر.
تحرك الإسقاط، منتقلًا إلى إيلارا.
كانت معركتها مختلفة. دقة، وحساب – كل ضربة كانت تهدف إلى اكتساب ميزة. قاتلت بتحكم، لكنها ترددت في التنفيذ.
أشار درافن إلى لحظة محددة — عندما حاصرت خصمها الوهمي في زاوية لكنها لم تستغل الفرصة.
"كان لديكِ التحكم،" قال درافن. "لكنكِ ترددتِ. تلك اللحظة الوحيدة من عدم اليقين سمحت لي باستعادة زمام الأمور. قولي لي يا إيلارا، ما الذي أوقفكِ؟"
ظلت إيلارا صامتة للحظة طويلة قبل أن تتحدث أخيرًا. "لم أكن متأكدة ما إذا كان فخًا."
"لم يكن كذلك،" أجاب درافن بجفاء. "وحتى لو كان، فماذا كان الإجراء الصحيح؟"
"...الاندفاع قدمًا،" اعترفت إيلارا، صوتها هادئ، رغم أن أمبرين رأت التوتر في أصابعها وهي تُضَمّها قليلًا في تفكير.
"بالضبط."
تحول الإسقاط مرة أخرى، هذه المرة مسلطًا الضوء على ماريس.
تراقصت الأوهام، وتدفقَت طبقات من الخداع حول خصمها. كان عرضًا سحريًا مبهرًا — لكنه في النهاية، كان بلا جدوى.
أشار درافن إلى اللحظة التي أمسك فيها بمعصمها، واخترق أوهامها بلا عناء.
"اعتمدتِ كثيرًا على التضليل،" قال. "تكتيك فعال ضد غير المنضبطين. لكن أما في مواجهة خصم ماهر—"
تجهمت ماريس وهي تشاهد نفسها تفشل. "سيرون حقيقتها مباشرة."
"صحيح." أومأ درافن. "مع ذلك، أنتِ تمتلكين شيئًا يفتقر إليه الآخرون."
رمشت ماريس بدهشة. "...هل أفعل؟"
لم يتغير تعبير درافن. "الغريزة."
تمتم الصف بهدوء عند ذلك، لكنه تابع حديثه، غير مكترث.
"لستِ الأقوى،" قال، "ولا الأكثر دقة. لكنكِ تتحركين بشكل طبيعي، دون إفراط في التفكير. يمكن صقل تلك الغريزة لتغدو شيئًا فتاكًا."
بدت ماريس مذهولة للحظة، ثم أومأت برأسها ببطء.
أطلقت أمبرين زفيرًا، مستندة إلى الخلف قليلًا في مقعدها. كان غريبًا أن تسمع درافن يشرح شيئًا بالفعل بدلًا من مجرد إظهار سيطرته. لكن التحليل كان ذا قيمة لا يمكن إنكارها.
ثم تجمد الإسقاط.
تقدم درافن خطوة.
"لقد ناقشنا نقاط ضعفكم،" قال، "لكن الآن، سأعلمكم شيئًا أكثر أهمية."
تغير الإسقاط، مكبّرًا وهمه. طريقة حركته — كل خطوة دقيقة، كل فعل مقصود.
"هكذا يجب أن تتكشف معركة مفاجئة بين السحرة."
سقط الصف في صمت مطبق.
أشار درافن، وتحركت صورته، متباطئة، مسلطة الضوء على لحظات محددة. الحركات الافتتاحية للقتال. الثواني الحاسمة التي حسم فيها التمركز النصر.
"تحكموا في ساحة المعركة،" أوعز. "لا تدعوا خصمكم يملي عليكم سيرها. اللحظات الأولى من القتال تحدد كل شيء."
تحولت الصورة مرة أخرى، عارضة معركة أمبرين. الطريقة التي أطلقت بها النار دون التكيف مع حركاته.
"لا ينبغي أن تكون الحركة الافتتاحية أقوى هجماتكم أبدًا،" تابع درافن. "إذا كشفتم عن أعظم قوتكم في البداية، فلن تنجحوا في توجيه ضربة أخرى."
شهقت أمبرين. "وماذا بعد؟ أواصل إلقاء هجمات ضعيفة؟"
"لا،" قال درافن، صوته يحده شيء من الخطر. "تخلقون توقعات. تجعلونهم يعتقدون أنهم يفهمون إيقاعكم. ثم، عندما يظنون أنهم تكيفوا—"
أعاد الإسقاط عرض اللحظة التي ظهر فيها فجأة خلف أمبرين، شفرته على حلقها.
"—تكسرون هذا الإيقاع."
شعرت أمبرين بقشعريرة تسري في عمودها الفقري.
جالت عينا درافن في الصف. "هذا ينطبق على جميع أنواع السحر. النار، الماء، الأوهام — لا يهم. المبادئ تبقى كما هي."
تحول آخر. صورة إيلارا وهي تتردد.
"الحسم يكسب المعارك،" قال درافن. "التردد يقتل. إذا كنتم غير متأكدين، فسيستغل خصمكم ذلك."
استوعب الطلاب الدرس، عيونهم مثبتة على الصور المتغيرة، وعلى الكفاءة الوحشية لأساليب درافن.
ثم تجمد الإسقاط للمرة الأخيرة.
أطلق درافن زفيرًا، نبرته تحمل طابعًا حاسمًا. "والآن،" قال، "الدرس الأهم."
كبرت الصورة عليه. وهمه – الذي لم يستطع أي منهم أن يصيبه بضربة واحدة. الشخصية التي هزمتهم جميعًا دون أن يرتعش له جفن.
[ ترجمة زيوس] التفت درافن ليواجه الصف.
"هكذا تهزمونني."
تبع ذلك صمتٌ مطبقٌ وثقيل.
شعرت أمبرين بقلبها يخفق بعنف.
رفع درافن يده، والكرة لا تزال تحلق بجانبه، تتوهج بخفوت. "ليس بالقوة،" قال. "ولا بالسرعة. ولا بالأعداد الهائلة."
أشار نحو صورته المتحركة — لم تتوقف أبدًا، ولم تعطهم أي فرصة.
"لا يمكنكم قهر من يتحكم بوتيرة المعركة. لا يمكنكم مطاردة خصم يرفض أن يُمسك به."
ابْتلعت أمبرين ريقها. "إذن كيف—"
انحنت شفتا درافن قليلًا – لم تكن ابتسامة سخرية ولا تسلية، بل شيء أشد برودة.
"تجبرونهم على القتال وفق شروطكم."
تحول الإسقاط لآخر مرة. تجلت فرضية وهمية — حيث أجبرته أمبرين على الدخول في مساحة ضيقة، وحيث استغلت إيلارا فرصة سانحة، وحيث عطلت ماريس انسيابه.
معركة، نظريًا، يمكن فيها هزيمته.
"الأمر ليس مستحيلًا،" قال درافن، وكأن الفكرة ذاتها غريبة عنه. "لكنه مستبعدٌ."
ترك الفكرة تتردد في الجو، ثم ضم أصابعه.
اختفى الإسقاط.
بقيت قاعة الصف صامتة، كل طالب غارق في التفكير.
التفت درافن بعيدًا، واستعاد ملاحظاته بكفاءة غير مبالية.
"انتهت الحصة."
كادت أمبرين لا تستوعب الكلمات قبل أن تطلق ماريس تنهيدة خافتة. "كان ذلك... جنونيًا."
إيلارا، التي كانت لا تزال تحدق في المكان الذي كان فيه الإسقاط، أومأت برأسها فحسب.
أطلقت أمبرين زفيرًا، أفكارها عاصفة من الحسابات والرهبة الكامنة.
في يوم ما، ستنجح في إصابته بضربة.
لكن في الوقت الحالي — كان عليها الكثير لتتعلمه.